Atraco a las 6...y pico

Jamás pensé que atracaría algo.

 Ni un barco de juguete.

Así soy yo, impredecible hasta para el  hijo de mi madre (aunque no para la madre de su hijo, que sabe lo que piensa incluso antes de que lo haga).

Y para lograrlo, me busqué una cómplice a la altura de las circunstancias (menor de edad y todavía más de tamaño pero fuerte, para cargarla con el mochuelo si algo salía mal y con el botín si salía bien) y tras dar los últimos pespuntes a mi plan, pusimos manos a la obra.

-Denos todos los del 7 del País-dije, al tiempo que mi sicaria sin sueldo bloqueaba la entrada al local. 

 –Ejem, ejem- cortocircuitó la neurona de la dependienta, con menos luces que el Faro de Alejandría.

-Ejemplares, libros, ya sabe- esas cosas para cuando terminas Infantil y las cartillas Micho, añadí para mis adentros, aunque visto lo visto, oído lo oído, podría haberlo dicho para mis afueras y  quedarme más ancho que largo.

-Ha-hay di-diez, ¿qui-quiere una bo-bolsa?- contestó, atemorizada, cuando me vio sacar el arma y comprendió lo que me disponía a hacer.

-Por favor- contesté, apuntándole ya sin miramientos con mi 50.

Según testigos presenciales, Medio minuto y alguna bolsa destrozada más tarde, los Dillinger de la sierra se dieron el piro en el coche de San Fernando con todo el cambio y los Memento moris del kiosco.

Pero, ¿qué culpa tengo yo de no llevar suelto y coordinar un club de novela negra en tiempos de crisis?

Y sin embargo, soy culpable.

Probablemente, el primer ladrón a golpe de billetera en los anales de la ciudad del crimen.

Y sin duda, el primero de libros.