UNA PRESENTACIÓN DE MUERTE (Y RESURECCIÓN)

Era miércoles, víspera de la víspera de la presentación, cuando  comenzó mi particular vía crucis molar.

Un dolor tan intenso, tan inasequible a las drogas legales, que de buen grado le habría dado una oportunidad a la botica de algún jorobado de confianza, si me hubiera dado la más mínima  garantía.
Mas, ¿quién me habría dicho a mí, que tan sólo 90 minutos antes de la presentación estaba postrado en mi alcoba pidiendo la extremaunción, que doce horas más tarde estaría haciendo lo propio con una Coca-cola al tiempo que escuchaba la detallada audiodescripción que un zombi con sombrero me hacía de los sinuosos bailoteos de cierta exservidora del Señor metida a go-gó?

Ni en mis mejores sueños.
Ni en los más surrealistas.

 Pero empecemos por el principio: conmigo presa de la fiebre hasta las 16:30, fiebre que me impidió no ya maquillarme de zeta como era mi intención, sino incluso ir a recoger a Joe, como mandan las más elementales normas de ducación ante un invitado.

En aquellos momentos, hasta me compadecí de nuestro monarca, que incluso con la cadera para el desguace se vio forzado a cazar elefantes… por obligaciones del protocolo, claro.

El caso es que, al final logré levantarme y vestirme de gala y  cuadro cubista (no hay más que ver las fotos, para comprobar el parecido más que razonable entre mi jeta y el caballo del Guernica) para el evento.

Un evento para el recuerdo, donde hubo tiempo para reír y mucho con las ocurrencias de Jo…. Digo Tom, con los microrelatos ganadores  (¡Qué grande, ese Manolo!) y los comentarios de la tribu (mención  aparte, merecen el suero Goodwin y BMV, inesperados pero bien hallados invitados a la fiesta).

Un éxito de crítica (porque no creo que haya otra, aparte de ésta) y público (porque había treinta y nueve sujetos,  aparte de éste) que tuvo en la entrega de nuestro tormo Negro    (ahora sí, a la altura artística del prestigio del que goza dentro y fuera de nuestras fronteras) otro de sus momentos culminantes.

Y luego…. luego hubo más y más risas entre plato y plato, y muy especialmente entre negrito invisible y negrito invisible  (todos de Paco, cómo no), terminando la (re)animada sobremesa con dos modestos pero sentidos homenajes a Ampoirot (artífice del profundo lavado de cara de nuestro galardón) y Carolina (por desgracia, muy pronto miembro virtual  de nuestra tribu).

A continuación, pusimos rumbo al Calderón (que, por cierto, no me había dado cuenta hasta ahora, pero es tan apropiado o más que el Bogart, en este caso) para seguir riendo con Noemí, Pichuchina y Cris Marple, ases de copas primero, y luego indiscutibles reinas de la pista cuando, no sé muy bien cómo, decidimos terminar la velada en el Bus.

 

En suma, otra noche memorable en las Ahorcadas.

 

Para las pastelosas y los thompsonianos.

 Para las simenonianas y los hammettianos.

Para todos.

Y gracias a todos.

Próxima estación: “La tristeza del samurái”.