Se ha escrito un (micro) crimen (2x05):

Para evitar que el micro crimen termine por convertirse en un interminable culebrón criminal, y puesto que además el número de negros literarios más que escasear brillaba por su ausencia (más que los platos de Villarriba de los anuncios de Fairy, oiga), he decidido  meter mano en el asunto, e iniciar una segunda vuelta para animar a aquellos que ya colaboraron previamente a que reincidan, lo cuál no exime de su pena a los negritos más perezosos que todavía no han hecho su primera aportación.

Concretamente, se trata de un relato rompedor a todos los niveles, desde el argumental (dado que supone un giro de guión de 180 grados) al estilístico  (rebosante de cinismo, procacidad, homofobia y humor negro), e incluso en la persona narrativa (pues hasta ahora todos habían sido en tercera). En definitiva, se trata  de mi humilde pero sentido homenaje a uno de mis autores fetiche: el gran Carlos Pérez Merinero, discípulo aventajado de la escuela thompsoniana en España.

Espero que os guste.

Bueno, en realidad me conformo con que no me retiréis la palabra forever.

Allá va.

¡Señoras y señores, negritas y negritos, Os presento al asesino de la Casa de la Cultura!

-¿Cómo te has atrevido, so cabronazo?- estoy tan furioso que no puedo evitar gritárselo a la cara, aunque sea a su puto reflejo.

 -No... no lo sé...-lloriquea, como siempre. Pedazo de nenaza.

-…si es que no tienes corazón, me  cagon la puta, sólo cojones y rabo. Nada más. Ni cerebro, ni sentimientos,  ni hostias. Sólo ganas de meterla en caliente- lo sé. No hace falta que me lo diga nadie.  Como poeta no valgo una mierda en verso. Pero sentimental y sensible, cien veces más que el julai de García Lorca, oiga. Y eso que con la tontería de perder aceite, jugaba con ventaja el muy mamón.- Dos días, cuarenta y ocho  putas horas, y ya andas babeando detrás de otro chochito, lo tuyo es de juzgado de guardia.

-Sé que tienes razón, pero soy débil…no puedo evitarlo….- si no compartiésemos la cara, te juro, me juro, que se la partiría. Menudo gilipollas.

-Pero yo sí. y de una vez por todas. No dejaré que mancilles la memoria de Mila con esa putilla del tres al cuarto…- ¿Qué? ¿Quién lleva los pantalones aquí? En sentido figurado, se entiende.

-Tú también hiciste un juramento… que no volverías a matar a nadie, ¿recuerdas?- y sonó la flauta, por casualidad. Además, qué esperabas, compartimos neuronas, no  podía ser tan sumamente retrasado como parecía, el pobre.

-¿Yo? Pero qué cosas tienes, hombre. Seguro que se la carga el pringao ese, el tal Mauricio…ya sabes que las pruebas, como el algodón, no engañan ¿O sí?

Toc Toc

Llaman.

Ya no puede estar uno tranquilo ni en el tigre, la virgen puta.

-¿Te encuentras bien, inspector? Me ha parecido escuchar unos gritos…-ya  está, el que faltaba,  el soplapollas de   Sebastián, dando por culo, como siempre, para qué variar.

- Perfectamente, Sebastián, mejor que nunca. ¿Querías algo?- dejo la batuta al julandrón, que para eso fue a colegio de monjas, no vaya a ser que el mongolo empiece a sospechar a estas alturas, después de tantos años. Y eso que sé de buena tinta que lo único que este pánfilo con placa tiene en común con Holmes es la primera inicial.

Y que en su calle también hay un panadero.

 Y es que, ya lo decía el refrán: asesino precavido, mata por dos.

 Amén, hermano.

-No, qué va…Por cierto, ¿te vienes a echarte unas cañas al Alexis?

Y antes de que el mariquita supremo que llevo dentro ponga rumbo al garito, y se salga otra vez con la suya, me apresuro a tomar las riendas de la situación:

-Lo siento, tío. Tengo trabajo atrasado…asuntos pendientes.

Continuará…