Jim Thompson: the beginning

Previously… on Las Casas Ahorcadas, amenazamos con recomendar algunas obras de Jim Thompson, sospechoso que comparecerá este mes en el aún innombrado Centro de Interés de nuestro excelso (y maravillosamente superpoblado) club de lectura.
Sin embargo, para que las reseñas puedan acompañar a los libros imputados y no se conviertan en testamentos infumables, hemos considerado pertinente limitar su extensión a 100 palabras.

Así pues, querido y voraz lector de género negro, si te apetece criticar esa fantástica novela que acabas de terminar o aquella otra que no conseguiste digerir ni con protector gástrico, no dudes en ponerte manos a la obra y enviárnosla a sergioveravalencia@gmail.com junto con tus datos personales(con el nombre y apellidos bastará, aunque tampoco haremos ascos a los códigos bancarios y números de cuenta), y la colgaremos con la mayor premura posible.
Porque, pese al euro y la crisis, las Casas Ahorcadas son un todo a 100.


EL ASESINO DENTRO DE MÍ (1952).

Por Luis Ángel Clemente


Esta novela muestra la forma peculiar que tenía Jim “Big” Thomson de decir que lo que se cocía en su país no exhalaba aromas salutíferos precisamente. Lough Ford, segundo sheriff de profesión, y psicópata por devoción, se despacha a gusto con sus gentes, precisamente a las que el debe proteger y que lo consideran persona amable y formal. Y cuando un obstáculo se le interpone, él no atasca, lo esquiva como si tal cosa, y a lo sumo, se da cuenta de lo que sufren las personas afectadas por su conducta, pareciendo que las comprende, aunque…no mucho.


ASESINO BURLÓN (1953)

Por Sergio Vera Valencia

Pacific City hacía honor a su nombre, hasta que, cansado de su esposa, Clint Brown, antiguo combatiente de oscuro pasado reciclado en periodista de provincias, decide agilizar su estancado proceso de separación haciendo que la muerte los separe. Así se inicia la rocambolesca historia del “Asesino Burlón”, que culminará con un desenlace tan irónico e inesperado que no dejará a nadie indiferente. Porque, pese a su manido inicio, Thompson logra sorprender a propios y extraños retorciendo una y otra vez la trama, mofándose de los tópicos del género, dando buena muestra de porqué, aunque no popular, siempre será un clásico.

Feliz no cumpleaños, Jim

Un día tal como ayer, hace ciento cinco años, iniciaba su personal descenso a los infiernos, y quizá fuese premonitorio el que lo hiciera en Oklahoma, James Meyers Thompson, más conocido como Jim Thompson.
sin duda, uno de los autores clásicos del noir menos populares, especialmente en vida, apareciendo la mayoría de sus 29 novelas en editoriales de gran éxito entre las masas incultas, pero nula repercusión mediática, siendo uno de tantos escritores desconocidos pese a vender millares de ejemplares en los kioscos estadounidenses. Algo más de suerte tuvo dentro de la industria del cine, colaborando en dos ocasiones con un jovencísimo Stanley Kubrick y adaptándose algunas de sus obras, como “La huida”.
Sin embargo, como nadie es profeta en su tierra, no fue hasta que su hígado dijo basta, allá por 1977, que su prolífica producción alcanzó el merecido reconocimiento por parte de la crítica especializada americana, que llevaba décadas recibiendo al otro lado del Charco, no en vano, su celebrada “1280 almas” tuvo el honor de ser el número 1000 de la serie Noire de Gallimard, la colección de novela negra más prestigiosa del mundo.
Por ello, y porque nos sobran los motivos, desde esta modesta bitácora nos gustaría rendir un humilde pero sentido homenaje a tan insigne maestro, reseñando algunas de sus obras más famosas durante el mes de octubre y preparando un pequeño altar en su memoria dentro de nuestra biblioteca.
¡Feliz no cumpleaños, Jim!

Se ha diseñado un (micro) crimen

He aquí la sorpresa largamente prometida, el colofón de nuestra primera micronovela: su portada.
Una obra diseñada, con mucho arte y por amor al mismo, por la sin igual Micaela María, alias Cristina García, gaditana de nacimiento y británica de Erasmus.






Muchísimas gracias, Cristina, y a ver si este año te animas a colaborar como escritora.
Porque, ¿reincidiremos, verdad?
Y, ahora que se ha consumado el primer micro crimen, que no habrá más continuarás, ¿Qué os parece si nos lo autoeditamos?
Por otro lado, negritos, no hagáis planes para el sábado 22 de octubre, que, salvo imprevistos, Lorenzo Silva, Luis García Jambrina y otros juntaletras amigos por confirmar, nos esperan con los brazos abiertos y pluma en ristre en Getafe Negro.
Eso sí, ya podéis ir sacrificando vuestros cerditos hucha, porque este año no hay un euro, cuanto ni más, un minibús.

BURROCRACIA

¡Negritos!, por orden de la novia cadáver, se hace saber que:
1. Está terminantemente prohibido escribir sobre su persona, so pena de castración o lapidación pública en la Plaza Mayor.
2. El plazo de inscripción en el excelso club de “las Casas Ahorcadas” estará abierto desde el lunes 12 al viernes 23.
3. Los interesados deberán personarse en la segunda planta de la Biblioteca Fermín Caballero en horario funcionarial tópico típico (9 a 14, almuerzos no incluidos)
4. Las solicitudes en sábados y domingos no serán admitidas, pero son beneficiosas para la prevención del infarto de miocardio, según La Asociación Española de Cardiología.
5. El presupuesto del club es inversamente proporcional al número de ideas, ergo tendrán preferencia aquellos que demuestren su solvencia crematística y generosidad para con sus arcas.
6. Con permiso de la venia y si el tiempo no lo impide, el curso dará comienzo el martes 4 a las 19 h. en el ínclito “Volao” de la Casa de la Cultura.

Cuenca, a 11 de Septiembre de 2011

Se ha escrito un (micro) crimen: 2x10 . Epílogo.

Como amenazaba desde hace días, aquí va la última entrega de nuestra primera micronovela.
La escribí para la cena de fin de curso, en honor de la novia cadáver, que estaba sorprendida y de cuerpo presente.
Pero, aunque la historia termina aquí, todavía me guardo alguna sorpresa más en el tintero.
Así que permaneced atentos, donde quiera que estéis.

Despertó aterrorizada.
Dios te salve, María.
Había soñado que su novio trataba de asesinarla… ¡con lo que le había costado encontrar uno!
Llena eres de gracia.
Tan sólo era una pesadilla- pensó.- Además,es sábado.
El señor es contigo.
Así que, duérmete, no sea que ligues y luego no rindas.
Bendita tú eres, entre todas las mujeres.
Pero no podía. Estaba incómoda, no era su cama.
Y bendito es el fruto de tu vientre.
No, no con ese dolor agudo y punzante en el estómago.
Jesús.
Gritó, al caer en la cuenta de dónde estaba.
Santa María.
Aulló, desesperada, a dos metros bajo tierra.
Madre de Dios.
Blasfemó el párroco, al oírla, interrumpiendo el rosario del día de todos los santos.
Ruega por nosotros, pecadores.
-¡Que alguien llame a un exorcista!-propuso el monaguillo, servicial y peliculero.
Ahora.
Por fortuna, alguien fue más cabal… y los bomberos llegaron primero.
Y en la hora
-¡Milagro, Milagro!-proclamó la beata del pueblo.
-Milagritos para los amigos- replicó, feliz, la resucitada, rumbo al hospital.
De nuestra muerte
Que no todos los días vuelve una a la vida, ni te hace el boca a boca un enfermero tan guapo.

Total, la venganza puede esperar…hasta mañana.
Amén.

And the winner is…

Tras un largo, larguísimo proceso de deliberación, tanto que me he visto forzado a reducir el número de integrantes del jurado para no alargarlo aún más, por fin, habemus ganador.
Antes de revelar su identidad, me gustaría dar las gracias, como coordinador de “Las Casas Ahorcadas” y administrador de este chiringuito virtual, a los seis participantes, en especial a todos aquellos que no asisten al club, por tomarse el tiempo y la molestia de participar en nuestro humilde certamen.
Y, sin más dilación, vamos a proceder a designar a nuestro ganador.
Sergio Vera, en calidad de vocal del jurado compuesto por Joseph Álamo, Luis Gutiérrez Maluenda y Verónica Martínez, declara ganadora del primer certamen de micro relato “se ha escrito un (micro) crimen” a…
¡Cristina Asensio!
¡Enhorabuena, Cris Marple!
Al tratarse de un miembro del club, la ceremonia de entrega tendrá lugar en algún momento de Octubre, en algún lugar de la biblioteca que, por motivos de seguridad, prefiere permanecer en el anonimato.

Por último, aunque sin duda sea lo más importante, allá va el esperado desenlace de nuestro primer microcrimen.

Las alarmas se dispararon la mañana del lunes. El inspector Casas no se había incorporado al trabajo tras el fin de semana, no se encontraba en su casa y tenía el móvil apagado.
El comisario convocó una reunión de urgencia con los que llevaban el caso de la biblioteca, como habían dado en llamarlo. Sebastián, muy apesadumbrado, repasaba con sus compañeros los últimos acontecimientos y actuaciones.
No salió nada definitivo de esas dos horas, aunque Sebastián no podía librarse de una idea: ¿Por qué el inspector tardó más de lo debido en pedir la autorización del juez para entrar en las viviendas de las víctimas? ¿Por qué accedió, sin renuencia, a que Mauricio investigara por su cuenta, dando por sentado que se trataba de un simple crimen pasional?
Después de cenar, decidió afrontar el insomnio con el libro que tenía empezado, un ejemplar de “El halcón Maltés” perteneciente a un lote colectivo, como todos los que le había proporcionado su amigo, de esos que leían en el taller de novela negra. Qué curioso, pensó, que hubiera una valiosísima figurita de por medio.
En el capítulo VII un párrafo lo sobresaltó, leyó con avidez y al pasar la página encontró una frase subrayada referida al mismo personaje, Flitcraft. “Se fue tal cual- dijo Sade- tal como desaparece un puño al abrir la mano”.
Corrió a la comisaría sintiendo el corazón desbocado. Entró en el despacho del inspector y se sentó ante el ordenador. Los dedos le temblaban mientras tecleaba “Flitcraft”. Fue un ábrete sésamo, buscando entre los archivos abrió “Sam Spade”. A medida que leía la estupefacción daba paso al horror.
“Hola amigo, si estás leyéndome es que has adivinado lo esencial y te mereces el resto. No sé cómo ni cuándo descubrieron mi lado oscuro pero me abordaron en la Semana Negra de Barcelona de 2007. Estaba allí con Domingo Villar, a quien conocía de Vigo, mi primer destino, y había asesorado en la creación del inspector Caldas.
Meses después llegó el encargo: vigilar a Mila, poseedora de una estatuilla de valor incalculable. Hace un año me apremiaron para que estrechara el cerco. Así monté el tinglado de Las Casas Ahorcadas para estar en contacto permanente con ella. Por Mila me enteré de que Ainoa de las Heras estaba decidida a que no le renovaran la beca. Eso truncaba mis planes. Fue fácil liquidar a esa imbécil envidiosa. Pero Salcedo precipitó los acontecimientos matando a Mila y el maldito cabrón con el que comparto existencia volvió a actuar. Mató a Tomé y Salcedo, jodiéndolo todo. Podría haberse controlado por una vez.
Antes de solicitar la orden judicial registré, sin éxito, la casa de Mila y recientemente también la de Leila, con idéntico resultado.
Ahora tengo que desaparecer. La Organización no perdona. Además, ¿cuánto tardarías con ayuda de Mauricio, en empezar a sospechar y llegar hasta mí? Hasta siempre”.
Las lágrimas fluían incontenibles, aliviando la presión de la garra que le atenazaba el corazón. Tendría que hablar con Leila, pensó.

PD: Dentro de poco, el epílogo.
PPD: Y en Octubre, más y mejor.

Una proposición no del todo indecente

Era martes, pero no había barco ni altar a la vista, así que estaba tranquilo.
Las librerías, desiertas, y los bares, superpoblados.
Como siempre.
En vez de libros, me encontraba rodeado de botellas.
Como nunca.
Tenía dos buenos motivos: La incombustible Cris Marple y su hija Noelia, un huracán azul que habría hecho ruborizar al Catrina.
Lo juro.
-¿Sabes qué regalé a mi madre por su último cumpleaños? Un fin de semana en unas cabañas rurales, aunque al final se rajó, la muy cobarde- normal, pensé, la Marple no ha nacido para la casa de la pradera, sino para la isla del negro-. Alguien moría, y los asistentes debían descubrir al asesino.
Fascinado, pero sin tiempo, decidí archivar la idea, dejarla madurar.
Luego, un buen día, mis neuronas, en vez de hacer algo productivo para variar, empezaron a darle vueltas al tema.
Y ahora, hechas las pesquisas pertinentes, os propongo, queridos negritos:
-¿Os gustaría ser detectives por una noche?
Interesados, dejad comentarios y firmas.