LAS CASAS AHORCADAS - Club de Lectura

Literatura policial francesa (I)

2012-02-08T17:45:00.001+01:00

Qué mejor para estos desagradables días de frío siberiano, que leer un poco de polar .
Qué mejor para festejar San Valentín, que hacerlo hablando de libros con los amigos.
Por eso, cuando queráis podéis pasaros por la sala de préstamo a por las novelas que más os llamen la atención de la lista que incluyo a continuación:

• La feria del crimen, varios autores.

Leo Malét:
• Calle de la Estación, 120 (Cómic).
• La niebla en el Puente de Tolbiac (Cómic y novela).
Jean Patrick Manchette:
• Fatal
• De balas y bolas.
Jean François Vilar:
• El pasaje de los monos.
• Djmila.
• Bastilla Tango.
Thierry Jonquet:
• Tarántula.
• URSS go home (con el pseudónimo de Ramón Mercader).
Jean Claude Izzo
• Total Keops.
Dominique Sylvain:
• El pasadizo del deseo.
Didier Daenynckx:
• Asesinatos archivados
• El verdugo y su doble.
• Metropolice.
• Play back.
Fred Vargas:
• El hombre de los círculos azules.
• El hombre del revés.
• Un lugar incierto.
• La tercera virgen.
• Que los muertos se levanten.
• Más allá, a la derecha.
Daniel Pennac
• La felicidad de los ogros.
• El hada carabina.
• La pequeña vendedora de prosa.
• El señor Malaussene.
• Las frutas de la pasión.
Yasmina Khadra:
• Morituri.
• Doble blanco.
• Las golondrinas de Kabul.
• Los corderos del Señor.

PD: El 14 de Febrero, se aceptan bombones (bajos en cianuro), declaraciones (siempre que no sean de guerra), y hasta flechazos (de Cupido).

Qué tarde-noche la de aquel día

2012-02-05T19:02:00.011+01:00

Más terminal que reanimado después de las emociones del viernes, aquí va la pequeña crónica de un gran día.
Chin Chand Chung
Señoras y señores, el tren (de la bruja) procedente de Valencia con destino Madrid hará su entrada en la estación en breves instantes.
Y con él, el cálido abrazo de Joe, que no perdió la sonrisa pese a cuatro horas de incansable traqueteo, ni las ganas de comerse las Casas Ahorcadas, el mundo…y un buen bocadillo de jamón ibérico en el bar de la estación.
Engullido éste y un par de brebajes espirituosos (por los dos Josés, of course), pusimos rumbo a la biblioteca para el magno evento.

Un evento que, sin lugar a dudas resultó inolvidable para todos.
No en vano, pese a las reticencias iniciales del sector más purista de la tribu (¡¡Como si no leyésemos sobre suficientes descerebrados todos los días en los periódicos, ahora nos vienes con un detective zombi!), hasta el negrito más necrófobo se deshizo en alabanzas para con autor y personaje, coincidiendo en señalar el enorme salto cualitativo respecto a su anterior novela, el indudable carisma del que hacen gala sus personajes (Mati for president), la gran verosimilitud y originalidad del universo creado, y lo logrado de su inesperado desenlace Un evento que, sin lugar a dudas resultó inolvidable para todos.

Mención especial a la confesión de nuestra genial benjamina, la pequeña gran Noelia, que, travestida de Holmes, aseguró haberse enganchado tanto con las aventuras del tío Tom, que se pasó la víspera de un examen de historia que todavía no había tocado leyendo .
Aún así, sacó un 9,75 la niña. Si llega a estudiar….le quita la plaza a la profesora.
Tras el encuentro, llegó el esperado momento de hacer entrega de su merecido premio a
la mítica Cris Marple, imponiéndole Joe una banda Made in Amparo que pasará a la
posteridad, y de obsequiar a nuestro padrino con unas “Casas Ahorcadas” en miniatura.

Concluido el acto…llegó el momento de la cena que tantos y tantos quebraderos de cabeza nos había dado.
Una cena que resultó más memorable si cabe, pues sirvió para que los más tímidos se
acercasen a Joe (después de hacerlo a Johnny Walker), y para que descubriera:
- Que no sólo las sillas eléctricas son mortales de necesidad (pobre Willy).
- Que Holmes con falda es aún mejor que con pipa (Elemental, querida Prados).
- Que con monjas tan encantadoras como Ana, no habría tantos ateos por esos mundos de dios (palabra de renegado de colegio de monjas).
- Que la Marple Junior, maestra indiscutible de la recapitulación y del buen rollo, es aún más sagaz que la senior.
- Que los epilépticos son los mejores perros policía (aunque sean vegetarianos y pastelosos).
- Que, como Teruel, Mauricio Romero existe, aunque Antonio se esfuerce en disimularlo.
Eso, y que podríamos haber invitado a cenar a toda la urbanización Buenavista.
En cuatro palabras paquiles, Fan-tás-ti-co.
Ojalá no tengamos que esperar hasta Navidad para que nuestro gran padrino
Joe vuelva a sus Casas

Noirticias de última hora

2012-01-22T20:29:00.003+01:00

Aunque lo parezca, ni un servidor ni el presente blog pasaron a mejor vida, cosa que, por cierto no me atrevería a asegurar de nuestra comatosa micronovela.
Tarde, pero con ganas, resurgimos cual negra ave fénix para ofrecer algunas noticias última hora:
La primera, va dedicada a todos aquellos que, tras encargarle a Baltasar y compañía un lector electrónico, no sepan ahora que hacer con él, ante los prohibitivos precios de Planeta y demás ladrones del universo editorial.
A todos ellos, les recomiendo darse un garbeo por Literaturas.com. Al módico precio de 4 euros, ofrece noirvedades de autores como Luis Gutiérrez Maluenda (próximamente por estos lares) o Ricardo Bosque (cuya novela “Cuestión de galones” tiene una pinta estupenda), y rescata obras de otros de la talla de José ángel Mañas (sip, el de “Historias del Kronen”), o nuestro querido Pedro de Paz. Así sí, así se pueden comprar e-books.
Cambiando de tercio, os dejo con un artículo de Cuenca News que se hace eco del éxito cosechado por de Los ingeniosos casos de nuestro Mauricio Romero, de inminente lectura en el club.
En otro orden de cosas, aunque supongo que a estas alturas es ya de dominio público, los ejemplares de “TOM Z Stone” esperan a los interesados en la segunda planta, en previsión del encuentro que mantendremos con su autor, mi gran amigo Joe (álamo), en fecha aún por determinar.
Por último, dado que mi propósito para el nuevo año es escribir un diario de lecturas que me facilite la digestión de los biblioatracones y me guarde del Alzheimer, esta semana me propongo inaugurar una sección semanal dentro de nuestra bitácora, donde airear el contenido de dicho documento, que he dado en llamar diario de un Psicoreader.
Y nada más, hasta aquí el primer noirticiario del 2012.

PD: Detractores de Pennac, preparaos, que el martes pienso defenderlo a capa y espada como al bueno de Jimmy Thompson.

http://www.cuencanews.es/index.php?option=com_content&view=article&id=15836:gran-acogida-de-los-casos-de-mauricio-romero-el-detective-de-cuenca&catid=1:local&Itemid=596://

¡Feliz Nazidad!

2011-12-25T20:19:00.000+01:00

¿Qué, cuántos habéis sobrevivido al atracón de Nochebuena?
¿Y a la bulicomilona de sobras conocida como comida de Navidad?
Pues para ayudaros a hacer hueco para la próxima bacanal de triglicéridos, ¿qué mejor que la serie de Javier Pérez sobre los primeros días del nazismo?

Un magistral retrato del turbulento Munich de entreguerras, sacudido por la perpetua amenaza de la revolución bolchevique, el golpe de estado de los camisas pardas y el nacimiento del crimen organizado, en unos tiempos de inflación galopante en que el dólar pasó de cambiarse por un marco a hacerlo por más de 4 billones en cuestión de meses, Y la última esperanza para la depauperada República de Weimar era el incorruptible comisario Muller.
Ni el mejor clarividente habría augurado que Muller, el mayor azote del nazismo durante los nada felices años veinte, estaría al mando de la Gestapo en apenas dos décadas.

Obras:
• “La crin de Damocles”, editorial Planeta (Premio Azorín 2006).
• “La espina de la amapola”, Planeta 2008.
• “El gris”, Ediciones B, 2010.

Guerra Incivil, Paz Militar (II)

2011-12-14T19:52:00.003+01:00

Muerte de un nacional, Rebecca Pawell.

Por Luis Ángel Clemente.

Esta novela criminalista se desarrolla en el Madrid del día siguiente de acabar la guerra, una capital que, en un principio se nos presenta como un paseo expectante por unas calles ante un futuro incierto marcado por la muerte execrable, pero en la que luego se urde una historia policíaca que protagoniza un sargento de la Guardia Civil, empecinado en descubrir el asesinato de un cabo amigo suyo. Y así, entre los contrastes entre la esperanza y la desesperación, la mentira y la conservación, la honra y la vileza, la resignación y el inconformismo, el lector deambula a través de los elementos genuinos de la novela negra, en especial las pesquisas, que en este caso se materializan en las páginas de un cuaderno escolar hallado en el lugar del crimen.

El arte de matar dragones, Ignacio del Valle.

Por Amparo Prados.

Arturo Andrade es un teniente del Alto Estado Mayor al que se le encomienda recuperar una tabla pre-renacentista que desapareció en el traslado de los fondos del Museo del Prado entre 1936 y 1939. Los rastros de la obra le depararán a nuestro protagonista recorrer la España más profunda cercana a la Guerra Civil. La novela cuenta sus investigaciones para encontrar el cuadro y descubrir otras muchas historias en torno a esta que forman parte de una tela de araña compleja.
Es un honroso homenaje a Don Quijote con una trama inteligente. La novela engancha, un puzzle para encajar, lectura muy recomendable, nada que envidiar a muchos best-sellers.

La tristeza del samurai, Víctor del Árbol.

Por Guillermo Muñiz.

María Bengoechea, una abogada joven, ambiciosa y de prestigio, pero enferma, en la Barcelona de 1981, con el 23 F por ahí rondando.
Isabel Mola, esposa de un hombre importante del Movimiento en la Extremadura de 1941, con el franquismo en plena juventud y lozanía.
Dos historias con las que la novela comienza, que consiguen que te enganches rápidamente y vayas encaminándote hacia donde esas historias se encuentran.
Muchos personajes variopintos, hay malos, hay violencia, hay política, hay mucha desazón. También hay muertos, y muertos en vida, descreimiento, cutrez, tristeza, arrepentimiento y hasta un poquito de esperanza en algún momento. Tiene de todo, hasta algún gazapillo histórico y alguna explicación de más, fácilmente perdonables.
Aunque tiene altibajos, te mantiene interesado, y el final, siempre difícil, está bien resuelto.
Leedla, sin duda.

El club de los martes ya no es lo que era (V):

2011-12-11T20:34:00.000+01:00

Tras un largo parón motivado por la escasez de negritos literarios, volvemos a la carga gracias al ingenioso teclado de nuestro paisano juntaletras Mauricio Romero, que vive bajo el anodino pseudónimo de Antonio para evitar el acoso sexual de sus numerosas gruppies, y que, salvo imprevistos de última hora (¡corre, insensato!), será el nuevo fichaje estrella del club.
Y, como propuse hace mucho mucho tiempo, en un post muy muy lejano, de ahora en adelante cada entrega del microcrimen tendrá un título distinto para que, cuando finalmente concluya (y cruzo los dedos para que así sea) elijamos el que más nos guste.
Ni que decir tiene, que vuestras sugerencias serán más que bienvenidas.

La agente especial Asensio, detective de mesa camilla, sacó los pertrechos necesarios y se dispuso a liar un cigarrillo. Estiró el papel con delicadeza en su mano, colocó el tabaco sobre él y añadió el ingrediente secreto que le permitía soportar el mundo cada mañana: un poquito de orfidal. Intuía que iba a necesitar mucha paciencia y alguna química artificial para llevar este caso que tenía todos los ingredientes de una macabra chirigota a la española: ensañamiento, no había visto una cosa igual desde que Fidel Hernández matara a su mujer con una lezna de zapatero, sospechosos a porrillo, nada más y nada menos que un grupo de frikis de los crímenes para los cuales esto era la oportunidad de sus vidas de vivir en primera persona una novela, y para colmo un compañero ciego Llamado Max que se postulaba como estrella que indica el camino correcto por las oscuras vidas de la sospecha y el crimen. Solo le faltaba ya, tener un aborto del mismísimo Espíritu Santo.
Miró a Max, que desplegaba sus cuatro sentidos en la habitación como una mezcla de murciélago y perdiguero de Burgos, y se dispuso a hablar con él. Si iban a trabajar juntos, cosa que temía iba a tener que hacer sí o sí, era mejor dejar las cosas claras cuanto antes, aunque él fuese ciego y lo viese todo oscuro. Las cosas claras, y el chocolate, con churros.

La mejor guía turística de la ciudad del crimen

2011-12-09T12:56:00.004+01:00

Ni Pepe Carvalho, ni Toni Romano. El detective patrio más auténtico se llama Mauricio Romero y, no sé si por suerte o por desgracia, apatrulla la ciudad del crimen.
Y es que, como todo españolito de ppro, el bueno de Mauricio no dudará en aprovecharse del débil, derrochar en vicios el dinero de sus clientes y criticar a todo hijo de vecino, reflejando/denunciando nuestros usos y costumbres más arcaicos y arraigados.
Así, mientras trata de resolver los tres casos que componen este volumen, a cuál más disparatado y esperpéntico, su avezado ojo clínico pasará revista a las calles, monumentos y tugurios más cutrefactos e idiosincrásicos de nuestra ciudad, sin dejar títere con cabeza ni escatimar en sarcasmo y expresiones del terruño, que, a buen seguro, dejarán al lector paisano con una sonrisa en la boca y ganas de más
Porque, afrontémoslo de una puta vez, España es un país de Lazarillos, no de Quijotes, así que ¡no más anacrónicos caballeros andantes dispuestos a jugarse el tipo por preservar sus principios y ganarse cuatro chavos!
¡Basta ya de remedos chandlerianos, que nuestra crisis en valores es cien veces más atávica y profunda que la económica!
Si el género negro se jacta de ser el más apropiado para conocer una sociedad, señoras y señores, le pese a quien le pese, aquí tienen la mejor guía turística de Cuenca.
Y además, gratis.

http://www.bubok.es/libros/208476/Los-casos-de-Mauricio-Romero-el-detective-de-Cuenca

De guías sin michelín y presentaciones en su salsa:

2011-12-04T20:06:00.003+01:00

Las presentaciones literarias no suelen ser plato de buen gusto.
Convences al autor para que más que gratis venga pagando, al editor para que te haga una rebaja jugosa, haces tanta publicidad que pareces llevarte comisión… y al final en la sala está sólo tu familia y terminas gastándote una pasta en platos combinados de ejemplares con patatas y “culpabilidad on the Rocks”.
Por eso, en cuanto el escritor se marcha, te juras por lo más sagrado que jamás de los jamases volverás a meterte en un embolao semejante.
Pero lo haces.
Porque en tu fuero interno mantienes la esperanza de que al fin llegue la excepción a la regla.
De que alguna vez marche tan bien como la de Yanet Acosta.
Por eso, y porque además de autora es periodista, prefiero serviros su jugosa crónica en bandeja, en vez del típico post de la casa. (Haz clic en el enlace siguiente)
http://bit.ly/tCwwak

Y de postre, cortesía también de la chef, un microplato especial para las Ahorcadas:
Guía canina en su jugo
-Hmm -se relamió-. Es el mejor plato que he tomado nunca.
-Gracias, señor. Buscamos siempre el sabor más familiar.
Luis, cuando se levantó, ya no llevaba perro guía.

Guerra Incivil, Paz Militar I

2011-11-28T20:18:00.005+01:00

La guerra civil es como un buen traje, nunca pasa de moda.
Cada año aparecen cientos de libros, ensayos y novelas ambientados en esos años de fratricidio sin tregua, más presentes que pasados.
Y, por supuesto, la novela criminal no iba a ser una excepción, máxime cuando estamos hablando de un momento histórico particularmente proclive a la barbarie y la injusticia, porque no olvidemos que la intriga y el misterio son una mera excusa para airear las cloacas del sistema, y que las españolas fueron especialmente hediondas durante el siglo XX.

Por ello, el segundo centro de interés está dedicado a esos tres años de contienda, y a los treinta y seis de supuesta paz que le siguieron, ah nuestro pesar cuarenta años de fructífera cosecha roja.

Nadie debería matar en otoño.
José Luis Ibáñez.

Por Herminda García Morillas.

Otoño de 1936, en Barcelona aparecen los cadáveres de tres patrulleros anarquistas con signos de tortura. Toni Ferrer, detective privado, es llamado por Juan García Oliver, dirigente anarquista y futuro ministro de justicia, con el encargo de descubrir a los asesinos, pero lo que podría parecer una represalia política, esconde oscuros intereses: la implicación de funcionarios en la desaparición de objetos requisados de importante valor.
Personajes reales y de ficción dan forma a esta trama cargada de intriga, autenticidad histórica y profundidad, con el dramatismo justo y un desenlace con clase, que utiliza bien los recursos y trata al lector con respeto.

Cuatro días de Enero
Jordi Sierra i Fabra.

Por Sergio Vera Valencia.

En la Barcelona derrotada, hambrienta y espectral de principios del 39, el inspector Mikel Mascarell es el único policía de la ciudad que no ha cruzado la frontera, para velar la agonía de su esposa moribunda y los estertores de la segunda República.
Triste, solitario y con más fantasmas en los bolsillos que balas en la recámara, recorrerá las calles sitiadas en pos de la hija desaparecida de una antigua prostituta, descubriendo en su búsqueda que los verdaderos hijos de puta son los mismos de siempre.
Porque el baile está a punto de terminar, y ya no hacen falta máscaras.

P.D. Espero vuestras reseñas. Y os recuerdo, que el viernes tenemos una cita con Yanet Acosta y su Chef a las 6. Si todavía no habeis recogido vuestro ejemplar, ya estais tardando.

Con sangre, pero sin título (IV):

2011-11-20T19:43:00.000+01:00

Ya, sé que era al revés, pero así mola más, ¿no os parece?
Y hablando de molar….esta cuarta entrega lo hace, y mucho.
Además, tiene el mérito añadido de haber sido escrita por alguien físicamente ajena al club, aunque muy activa en este vuestro blog, la incombustible Raquel Soler, mi vascoleísta favorita
Como se nota que no conoce a Cris Marple…aunque si no tuviera quince años menos que la psicopastelosa, juraría que ha parido a Carolina.
Un millón de gracias, Raqueltxun, y un par de cómplices para continuar el microcrimen, please.
Por cierto, os recuerdo que se ha abierto la veda para el próximo Todo a 100, animaos y enviadme vuestras reseñas a sergioveravalencia@gmail.com para montar el centro de interés sobre la Guerra civil y el franquismo, que el de Thompson está causando furor.

La agente Asensio y Max continuaban en la sala. Aún no les había dado tiempo a intercambiar más ironías (situación que probablemente desembocaría en una tórrida escena donde compartirían cama, cigarros y pistas) cuando otra persona hizo su aparición.
-Pero bueno ¿Qué pasa aquí?
Es Carolina, una de las negritas, móvil en mano.
-Me han dicho que han matado al pobre perro de Luis Clemente.
-Dueño incluido- matizó socarrona Asensio.
-Poco me importa eso. Cómo miembro de PETA, Ecologistas en Acción, Greenpeace y vegetariana, estoy indignada. Pobre animalito.
Max y Asensio se quedaron mudos…La aparición era de lo más inoportuna. Aparte, esa chica era de los negritos (por tanto sospechosa) ¿Acaso estaría utilizando su vegetarianismo como excusa?
Max fue el primero en reaccionar:
-¿Está diciéndome que no le importa lo más mínimo que matasen al señor Clemente? ¿Y cómo cojones se ha enterado de que estamos aquí?
-¿Ese patea-perros? Na´, era un gilipollas. Aunque claro-corrigió rápidamente- eso no es motivo para matar a una criatura de Dios. Respondiendo a la otra pregunta: Todos los negritos saben que estáis aquí. Es lo que tiene dejar un teléfono gratuito a la secretaria.
Asensio y Max lo tenían claro. Había aparecido un sospechoso

Sin título, pero con sangre (III):

2011-11-14T19:38:00.000+01:00

Lo sé, llego tarde. Pero con motivo, que he estado todo el fin de semana fuera y sin Internet, presentando a Álamo, Cerdán y Bueso en la convención de literatura fantástica, ciencia-ficción y terror española que se ha celebrado en Mislata este fin de semana.
Pese a lo dicho, mis más sinceras disculpas por la demora a su autora, Amparo Prados, la negrita más aplicada de las Ahorcadas (a la que ya ando buscando mote, ¿Petra Deliprados, quizá?) porque me lo envió a toda prisa, y siempre está dispuesta a echar una mano.
Aunque sea al cuello del pobre Luis.
Que lo disfrutéis, y os recuerdo que nos vemos el viernes 18 a las 7 para comentar “El valle de las sombras”, y entregaros vuestro flamante ejemplar de El chéf ha muerto con un 30% de descuento, merced al editor pirata Salem.

Vaya mierda. No era suficiente un investigador, tenían que ser dos, y con un sentido mermado, el tal Max podía captar esas cosas que los ojos no ven. Esto no era lo que le preocupaba, de esa parte ya se había ocupado, ja, ja, ja, y no por haber borrado las pistas, sino por haber dejado una, solo temía que diese con un forense torpe que no fuese capaz de encontrarla, todo es posible en esta ciudad de provincias. Le había visto actuando alguna vez: un robo de radio de coche, una cartera…., nimiedades, con esa pinta de modelo del pull and bear no parecía lo bastante espabilado para encontrar el pelo rojo hábilmente escondido.
Pobre Luis, todo se había precipitado por ese Plinio que llevaba dentro, quería aprovechar el juego de la cena navideña para llevar a cabo sus planes, haber tenido mas tiempo para manipular a los demás como si de marionetas se tratara, pero bien pensado, tampoco había salido mal, lástima del animal, pero habría sido dejar un testigo; ya normalmente le olfateaba de forma insistente, parecía ver más allá de su aspecto bonachón y dicharachero.
Ahora tocaba preparar el interrogatorio para esa Cris. Debería haber sospechado.

Sin título, pero con sangre (II)

2011-11-06T19:53:00.001+01:00

Mientras encontramos un título para este segundo microcrimen (ya podéis ir dándole al magín), lo llamaré de esta forma.
La entrega que hoy nos ocupa la tecleó el único hijo biológico de mi madre, y supone un cambio radical con respecto al inicio.
Espero que no sea para mal.
Y que alguien se anime a continuarla, que en cuanto pregunto, más que negritos parecéis de Estocolmo y alrededores.

-Un año infiltrada de abuela detective a la mierda… falto un puñetero día y el club se convierte en un libro de Biedma- rezonga la agente especial Asensio.- Pero a mí no me la dan. Aunque los fiambres aparecieran ayer en la sala de las Amigas de la Lectura…como que me llaman Cris Marple que esa charcutería es cosa de los negritos.
Según el informe del forense, las obras completas de García Pavón se le atragantaron más de lo normal al pobre Luis Clemente, pues se encontraron páginas del primer tomo a medio digerir en el estómago, y otras tantas obstruyéndole la tráquea.
Por no hablar del macabro Perro Grullere que encontraron a sus pies, guiándole hasta en la otra vida.
-¿Es usted el encargado de la investigación?- un hombre, a su espalda.
-¿Y usted gilipollas?- dispara, automáticamente, sin girarse.
-Sólo los días pares- retruca el nuevo, socarrón-. Como sabrá, el perro guía pertenecía a la ONCE, así que me han enviado para esclarecer el canicidio. Por cierto, además de gilipollas, suelen llamarme Carrados, o simplemente Max. Y éste es Snoopy, mi ayudante.
Impossible is nothing- masculla Asensio, ojiplática perdida.- Joder, un Sherlock ciego y el sabueso de los Baskerville.

Año nuevo, muerte nueva.

2011-10-30T19:01:00.000+01:00

Más de dos semanas llevaba postergando este momento, en espera de conmemorar el primer aniversario del blog y el cuadragésimo desde que la presunta culpable del nuevo microcrimen vino al mundo, y subrayo presunta con premeditación y alevosía, porque todo el mundo sabe que en realidad fue perpetrado por Alba, la niña prodigio del crimen literario, único retoño de la imputada por el caso.
Quincena larga, desde que elegimos democráticamente el inicio del microcrimen de este año, descubrí que el sufragio universal no es tan bueno como lo pintan, y que el totalitarismo tiene su punto.
Más de quince interminables noches llorando desconsoladamente por mi humillante derrota, porque diga lo que diga la Inquisición moderna, alias corrección política, ni lo importante es participar, ni el bronce medalla, máxime cuando sólo había tres participantes.
Por fortuna, la espera ha tocado a su fin, y ya podéis disfrutar del genial relato pergeñado por Carolina Vázquez, la más pastelosa y entrañable de las psicópatas vegetarianas.
Y darle la enhorabuena por su victoria.
Además del pésame por su edad.
Permaneced atentos, que los negritos tienen sed de sangre… y se ha abierto la veda.

Silencio. Nadie entiende, nadie recuerda. Ha pasado un ángel, un sangriento ángel exterminador. La escena parece una de esas que tanto les gusta leer en su club de novela negra. Uno a uno van volviendo de una ensoñación macabra. El perro-guía yace en el suelo, ensangrentado, con la mirada helada en el momento en que el último bolígrafo le atravesó el vientre. Clips, lápices, hasta un puntero láser para lacerar su cuerpo. Demasiadas armas del crimen, demasiadas manos asesinas.

¿Hasta que punto es flexible el límite? Eso es lo que a Noelia más le intriga de las mentes criminales. Es su primer día en el club, un grupo de raros, con vidas y sombras. Le van a ofrecer las prácticas que ni el becario más suertudo jamás encontrará en el mundo de la criminología. Se acaba de dar cuenta de que es la única sin lado oscuro. Si es que en 15 años apenas da tiempo para imaginarlos.

Todos tienen también un lado luminoso y es ese el que les desconcierta. Nadie se siente partícipe de la orgía de sangre y sin embargo todos saben que sus manos han escogido temblorosas el objeto más punzante.
Silencio. Alguien observa.

Vuelta a Getafe en 40 líneas

2011-10-25T18:28:00.005+02:00

I Tormo Negro

Con la del sábado, es ya la segunda vez que nuestro ínclito club visita Getafe Negro…y la tercera que me pregunto por qué demonios Lorenzo Silva no lo monta en Cuenca. Total, si el 90% del aforo éramos nosotros, ¿no es más normal que Mahoma venga a la sierra, que la sierra a Mahoma? Si yo soy capaz de abarrotar el Volao (últimamente me siento como los Rolling, llenando todos los días), no quiero ni imaginarme que ocurriría si viniera alguien que de verdad supiera del tema (aunque tuviera menos sex-appeal).
Pero bueno, empecemos por el principio, que hay mucho que contar y tampoco es cuestión de convertir el post en testamento (que eso sería más putada que milagro).
Con exquisita puntualidad británica, aunque sin Noelia (¡traidora!), partimos de la estación, diez negritos y dos mulatas, que se apuntaron al bombardeo de forma espontánea.
Dos horas de jarana más tarde, nos apeamos del minibús. Tras llenar el depósito de café y vaciar el otro, pusimos rumbo a la carpa donde Lorenzo Silva actuaría como insigne maestro de ceremonias de “acceso no autorizado”, última novela de Belén Gopegui (que en unas semanas se dejará caer por Cuenca, novia cadáver dixit).
Acto seguido, y nunca mejor dicho,, les llegó su turno a Enrique Rubio, Nicolás Casariego, Yanet Acosta (que me ha dado su palabra de honor de que pasará por las Ahorcadas próximamente), Alejandro Pedregosa (gratísima sorpresa este granadino, y su novela negra ambientada en el camino de Santiago, todo un descubrimiento) y Gabriela Cañas (autora novel paisana que también perjuró por lo más sagrado que pasaría por aquí a hablarnos de su ficción sobre el incendio de la Torre Windsor).
Las 2, hora de comer. Y qué mejor que hacerlo con otro plumífero amigo y futuro visitante de nuestra banda: el inigualable Javier Márquez Sánchez.

Paradójicamente, los platos fuertes llegaron después de los postres, cuando hicimos entrega de su “Tormo Negro “(soga y objeto contundente por fuera y veneno por dentro, el premio criminal definitivo) a Lorenzo Silva, por “La niebla y la doncella”, y saeteamos a preguntas a Luis García Jambrina durante una hora larga.
Mención especial merece la crítica que Francisco le hizo a un latinajo que aparecía en la novela… ¡mal declinado! Cualquiera le tose a Paco Didio Falco….
Por último, acudimos prestos a la carpa para la mesa redonda sobre novela negra de ambientación histórica, donde el propio Luis, el cardo del Norte, Francisco Balbuena y Jorge Navarro departieron animosamente sobre sus últimas novelas: “el manuscrito de nieve” (¿os suena?), Espido Freire (¿o era al revés?), “El alcalde del crimen” (cuyas 700 páginas me estoy hincando con fruición ahora mismo) y “Las cinco muertes del barón airado”.

Concluida ésta, ocho y media pasadas, nos pusimos en ruta, con tan mala fortuna que nuestro hasta entonces apacible conductor descubrió su vocación de kamikaze y casi nos estampa, volantazo va, volantazo viene, de regreso a la ciudad del crimen.
Por suerte, no fue así.
Y… volveremos.

…a menos que Silva entre en razón.

Thompson reloaded.

2011-10-16T10:25:00.005+02:00

Última entrega de reseñas thompsonianas exprés para nuestro Centro de Interés sin pareado.
Centro que, si todo marcha según lo esperado, estará en la biblioteca a finales de la semana que viene, junto con una breve hagiografía del bueno de Jim.
Por cierto, digno de mención y elogio es que una de las críticas corra a cargo de una simpática bibliófila cántabra afincada en Salamanca, que pasará a los anales de las Casas Ahorcadas como la primera negrita a distancia.

Los timadores (1963)

Por Raquel Soler Rodríguez

Roy Dillon es un timador, un estafador, un hábil fullero que tras ser enviado al hospital por una de sus "victimas" se reencuentra con su madre, una joven que apenas le lleva 15 años y con la que creció estableciendo una relación de amor-odio.
Sin tener un hilo conductor sólido ni un protagonista claro, esta nada convencional novela nos muestra la trágica vida de estos personajes, acompañados por unos secundarios de lujo: mafiosos sin escrúpulos, mujeres duras y hermosas…Todos se dedican a la mala vida, los timos y las apuestas trucadas y todos, van sufriendo las consecuencias de sus actos.

1280 almas (1964)

Por Sergio Vera Valencia.

Si preguntas a cualquiera en Potts County, a buen seguro te dirán que Nick Corey, el inolvidable Sheriff de “1280 almas” (obra que numerosos críticos aúpan al podio del género negro), es un idiota corrupto y holgazán cuya única aspiración en la vida es continuar en su cargo por mucho tiempo.
Pero se equivocarían.
Porque el bueno de Nick es cualquier cosa (cínico, psicópata, cabrón), cualquier cosa menos estúpido.
Lo que sí es cierto, es que está dispuesto a todo (mentir, matar, manipular…) para poder envejecer en su puesto.
Y que las elecciones están a la vuelta de la esquina.

Jim Thompson: the beginning

2011-10-09T20:33:00.005+02:00

Previously… on Las Casas Ahorcadas, amenazamos con recomendar algunas obras de Jim Thompson, sospechoso que comparecerá este mes en el aún innombrado Centro de Interés de nuestro excelso (y maravillosamente superpoblado) club de lectura.
Sin embargo, para que las reseñas puedan acompañar a los libros imputados y no se conviertan en testamentos infumables, hemos considerado pertinente limitar su extensión a 100 palabras.

Así pues, querido y voraz lector de género negro, si te apetece criticar esa fantástica novela que acabas de terminar o aquella otra que no conseguiste digerir ni con protector gástrico, no dudes en ponerte manos a la obra y enviárnosla a sergioveravalencia@gmail.com junto con tus datos personales(con el nombre y apellidos bastará, aunque tampoco haremos ascos a los códigos bancarios y números de cuenta), y la colgaremos con la mayor premura posible.
Porque, pese al euro y la crisis, las Casas Ahorcadas son un todo a 100.

EL ASESINO DENTRO DE MÍ (1952).

Por Luis Ángel Clemente

Esta novela muestra la forma peculiar que tenía Jim “Big” Thomson de decir que lo que se cocía en su país no exhalaba aromas salutíferos precisamente. Lough Ford, segundo sheriff de profesión, y psicópata por devoción, se despacha a gusto con sus gentes, precisamente a las que el debe proteger y que lo consideran persona amable y formal. Y cuando un obstáculo se le interpone, él no atasca, lo esquiva como si tal cosa, y a lo sumo, se da cuenta de lo que sufren las personas afectadas por su conducta, pareciendo que las comprende, aunque…no mucho.

ASESINO BURLÓN (1953)

Por Sergio Vera Valencia

Pacific City hacía honor a su nombre, hasta que, cansado de su esposa, Clint Brown, antiguo combatiente de oscuro pasado reciclado en periodista de provincias, decide agilizar su estancado proceso de separación haciendo que la muerte los separe. Así se inicia la rocambolesca historia del “Asesino Burlón”, que culminará con un desenlace tan irónico e inesperado que no dejará a nadie indiferente. Porque, pese a su manido inicio, Thompson logra sorprender a propios y extraños retorciendo una y otra vez la trama, mofándose de los tópicos del género, dando buena muestra de porqué, aunque no popular, siempre será un clásico.

Feliz no cumpleaños, Jim

2011-09-28T18:46:00.002+02:00

Un día tal como ayer, hace ciento cinco años, iniciaba su personal descenso a los infiernos, y quizá fuese premonitorio el que lo hiciera en Oklahoma, James Meyers Thompson, más conocido como Jim Thompson.
sin duda, uno de los autores clásicos del noir menos populares, especialmente en vida, apareciendo la mayoría de sus 29 novelas en editoriales de gran éxito entre las masas incultas, pero nula repercusión mediática, siendo uno de tantos escritores desconocidos pese a vender millares de ejemplares en los kioscos estadounidenses. Algo más de suerte tuvo dentro de la industria del cine, colaborando en dos ocasiones con un jovencísimo Stanley Kubrick y adaptándose algunas de sus obras, como “La huida”.
Sin embargo, como nadie es profeta en su tierra, no fue hasta que su hígado dijo basta, allá por 1977, que su prolífica producción alcanzó el merecido reconocimiento por parte de la crítica especializada americana, que llevaba décadas recibiendo al otro lado del Charco, no en vano, su celebrada “1280 almas” tuvo el honor de ser el número 1000 de la serie Noire de Gallimard, la colección de novela negra más prestigiosa del mundo.
Por ello, y porque nos sobran los motivos, desde esta modesta bitácora nos gustaría rendir un humilde pero sentido homenaje a tan insigne maestro, reseñando algunas de sus obras más famosas durante el mes de octubre y preparando un pequeño altar en su memoria dentro de nuestra biblioteca.
¡Feliz no cumpleaños, Jim!

Se ha diseñado un (micro) crimen

2011-09-24T19:00:00.004+02:00

He aquí la sorpresa largamente prometida, el colofón de nuestra primera micronovela: su portada.
Una obra diseñada, con mucho arte y por amor al mismo, por la sin igual Micaela María, alias Cristina García, gaditana de nacimiento y británica de Erasmus.

Muchísimas gracias, Cristina, y a ver si este año te animas a colaborar como escritora.
Porque, ¿reincidiremos, verdad?
Y, ahora que se ha consumado el primer micro crimen, que no habrá más continuarás, ¿Qué os parece si nos lo autoeditamos?
Por otro lado, negritos, no hagáis planes para el sábado 22 de octubre, que, salvo imprevistos, Lorenzo Silva, Luis García Jambrina y otros juntaletras amigos por confirmar, nos esperan con los brazos abiertos y pluma en ristre en Getafe Negro.
Eso sí, ya podéis ir sacrificando vuestros cerditos hucha, porque este año no hay un euro, cuanto ni más, un minibús.

BURROCRACIA

2011-09-11T18:57:00.000+02:00

¡Negritos!, por orden de la novia cadáver, se hace saber que:
1. Está terminantemente prohibido escribir sobre su persona, so pena de castración o lapidación pública en la Plaza Mayor.
2. El plazo de inscripción en el excelso club de “las Casas Ahorcadas” estará abierto desde el lunes 12 al viernes 23.
3. Los interesados deberán personarse en la segunda planta de la Biblioteca Fermín Caballero en horario funcionarial tópico típico (9 a 14, almuerzos no incluidos)
4. Las solicitudes en sábados y domingos no serán admitidas, pero son beneficiosas para la prevención del infarto de miocardio, según La Asociación Española de Cardiología.
5. El presupuesto del club es inversamente proporcional al número de ideas, ergo tendrán preferencia aquellos que demuestren su solvencia crematística y generosidad para con sus arcas.
6. Con permiso de la venia y si el tiempo no lo impide, el curso dará comienzo el martes 4 a las 19 h. en el ínclito “Volao” de la Casa de la Cultura.

Cuenca, a 11 de Septiembre de 2011

Se ha escrito un (micro) crimen: 2x10 . Epílogo.

2011-08-23T17:47:00.000+02:00

Como amenazaba desde hace días, aquí va la última entrega de nuestra primera micronovela.
La escribí para la cena de fin de curso, en honor de la novia cadáver, que estaba sorprendida y de cuerpo presente.
Pero, aunque la historia termina aquí, todavía me guardo alguna sorpresa más en el tintero.
Así que permaneced atentos, donde quiera que estéis.

Despertó aterrorizada.
Dios te salve, María.
Había soñado que su novio trataba de asesinarla… ¡con lo que le había costado encontrar uno!
Llena eres de gracia.
Tan sólo era una pesadilla- pensó.- Además,es sábado.
El señor es contigo.
Así que, duérmete, no sea que ligues y luego no rindas.
Bendita tú eres, entre todas las mujeres.
Pero no podía. Estaba incómoda, no era su cama.
Y bendito es el fruto de tu vientre.
No, no con ese dolor agudo y punzante en el estómago.
Jesús.
Gritó, al caer en la cuenta de dónde estaba.
Santa María.
Aulló, desesperada, a dos metros bajo tierra.
Madre de Dios.
Blasfemó el párroco, al oírla, interrumpiendo el rosario del día de todos los santos.
Ruega por nosotros, pecadores.
-¡Que alguien llame a un exorcista!-propuso el monaguillo, servicial y peliculero.
Ahora.
Por fortuna, alguien fue más cabal… y los bomberos llegaron primero.
Y en la hora
-¡Milagro, Milagro!-proclamó la beata del pueblo.
-Milagritos para los amigos- replicó, feliz, la resucitada, rumbo al hospital.
De nuestra muerte
Que no todos los días vuelve una a la vida, ni te hace el boca a boca un enfermero tan guapo.

Total, la venganza puede esperar…hasta mañana.
Amén.

And the winner is…

2011-08-12T17:38:00.001+02:00

Tras un largo, larguísimo proceso de deliberación, tanto que me he visto forzado a reducir el número de integrantes del jurado para no alargarlo aún más, por fin, habemus ganador.
Antes de revelar su identidad, me gustaría dar las gracias, como coordinador de “Las Casas Ahorcadas” y administrador de este chiringuito virtual, a los seis participantes, en especial a todos aquellos que no asisten al club, por tomarse el tiempo y la molestia de participar en nuestro humilde certamen.
Y, sin más dilación, vamos a proceder a designar a nuestro ganador.
Sergio Vera, en calidad de vocal del jurado compuesto por Joseph Álamo, Luis Gutiérrez Maluenda y Verónica Martínez, declara ganadora del primer certamen de micro relato “se ha escrito un (micro) crimen” a…
¡Cristina Asensio!
¡Enhorabuena, Cris Marple!
Al tratarse de un miembro del club, la ceremonia de entrega tendrá lugar en algún momento de Octubre, en algún lugar de la biblioteca que, por motivos de seguridad, prefiere permanecer en el anonimato.

Por último, aunque sin duda sea lo más importante, allá va el esperado desenlace de nuestro primer microcrimen.

Las alarmas se dispararon la mañana del lunes. El inspector Casas no se había incorporado al trabajo tras el fin de semana, no se encontraba en su casa y tenía el móvil apagado.
El comisario convocó una reunión de urgencia con los que llevaban el caso de la biblioteca, como habían dado en llamarlo. Sebastián, muy apesadumbrado, repasaba con sus compañeros los últimos acontecimientos y actuaciones.
No salió nada definitivo de esas dos horas, aunque Sebastián no podía librarse de una idea: ¿Por qué el inspector tardó más de lo debido en pedir la autorización del juez para entrar en las viviendas de las víctimas? ¿Por qué accedió, sin renuencia, a que Mauricio investigara por su cuenta, dando por sentado que se trataba de un simple crimen pasional?
Después de cenar, decidió afrontar el insomnio con el libro que tenía empezado, un ejemplar de “El halcón Maltés” perteneciente a un lote colectivo, como todos los que le había proporcionado su amigo, de esos que leían en el taller de novela negra. Qué curioso, pensó, que hubiera una valiosísima figurita de por medio.
En el capítulo VII un párrafo lo sobresaltó, leyó con avidez y al pasar la página encontró una frase subrayada referida al mismo personaje, Flitcraft. “Se fue tal cual- dijo Sade- tal como desaparece un puño al abrir la mano”.
Corrió a la comisaría sintiendo el corazón desbocado. Entró en el despacho del inspector y se sentó ante el ordenador. Los dedos le temblaban mientras tecleaba “Flitcraft”. Fue un ábrete sésamo, buscando entre los archivos abrió “Sam Spade”. A medida que leía la estupefacción daba paso al horror.
“Hola amigo, si estás leyéndome es que has adivinado lo esencial y te mereces el resto. No sé cómo ni cuándo descubrieron mi lado oscuro pero me abordaron en la Semana Negra de Barcelona de 2007. Estaba allí con Domingo Villar, a quien conocía de Vigo, mi primer destino, y había asesorado en la creación del inspector Caldas.
Meses después llegó el encargo: vigilar a Mila, poseedora de una estatuilla de valor incalculable. Hace un año me apremiaron para que estrechara el cerco. Así monté el tinglado de Las Casas Ahorcadas para estar en contacto permanente con ella. Por Mila me enteré de que Ainoa de las Heras estaba decidida a que no le renovaran la beca. Eso truncaba mis planes. Fue fácil liquidar a esa imbécil envidiosa. Pero Salcedo precipitó los acontecimientos matando a Mila y el maldito cabrón con el que comparto existencia volvió a actuar. Mató a Tomé y Salcedo, jodiéndolo todo. Podría haberse controlado por una vez.
Antes de solicitar la orden judicial registré, sin éxito, la casa de Mila y recientemente también la de Leila, con idéntico resultado.
Ahora tengo que desaparecer. La Organización no perdona. Además, ¿cuánto tardarías con ayuda de Mauricio, en empezar a sospechar y llegar hasta mí? Hasta siempre”.
Las lágrimas fluían incontenibles, aliviando la presión de la garra que le atenazaba el corazón. Tendría que hablar con Leila, pensó.

PD: Dentro de poco, el epílogo.
PPD: Y en Octubre, más y mejor.

Una proposición no del todo indecente

2011-08-04T17:53:00.000+02:00

Era martes, pero no había barco ni altar a la vista, así que estaba tranquilo.
Las librerías, desiertas, y los bares, superpoblados.
Como siempre.
En vez de libros, me encontraba rodeado de botellas.
Como nunca.
Tenía dos buenos motivos: La incombustible Cris Marple y su hija Noelia, un huracán azul que habría hecho ruborizar al Catrina.
Lo juro.
-¿Sabes qué regalé a mi madre por su último cumpleaños? Un fin de semana en unas cabañas rurales, aunque al final se rajó, la muy cobarde- normal, pensé, la Marple no ha nacido para la casa de la pradera, sino para la isla del negro-. Alguien moría, y los asistentes debían descubrir al asesino.
Fascinado, pero sin tiempo, decidí archivar la idea, dejarla madurar.
Luego, un buen día, mis neuronas, en vez de hacer algo productivo para variar, empezaron a darle vueltas al tema.
Y ahora, hechas las pesquisas pertinentes, os propongo, queridos negritos:
-¿Os gustaría ser detectives por una noche?
Interesados, dejad comentarios y firmas.

Panoirjírico

2011-07-22T20:39:00.000+02:00

Gijón, a últimos de julio, se viste de largo para celebrar, alegremente enlutada, su vigésimo cuarta Semana Negra.
Diez días en que la capital asturiana, coqueta, se sabe observada, en boca de todos, como una mujer en la plenitud de su belleza.
Diez días en que se erige en el mayor templo al crimen literario en habla hispana, en un lugar de peregrinación obligada para los devotos del género, de cualquier género.
Un maldito lugar mágico, donde miles de visitantes son poseídos por el espíritu de la palabra.
Donde, cada año, multitud de juntaletras reciben su bautizo de tinta y se hacen un nombre.
Donde muchos han recibido su primera comunión sin hostia, o su confirmación literaria.
Donde otros tantos se han dejado rondar por las editoriales hasta entonar el “Sí, quiero”.
Donde se ha dado la extrema unción a toda clase de tópicos sobre el género negro y la literatura popular.
Donde se trata con idéntico cariño a un premio Cervantes que a un zumbado de la Mancha.
Donde puedes comer churros con el último Planeta y salir de copas con un astro del Times mientras un chino trata de endosarte dos pulseras y un CD de David Bisbal.
Un lugar que no os podéis perder, y donde os perderéis de mil amores.
Felicidades, Gijón, y que cumplas muchos más.
¡Larga vida a la Semana Negra!

EL MANUSCRITO DE NIEVE: HISTORIA, FICCIÓN Y REALIDAD

2011-07-17T08:59:00.000+02:00

Por Luis Clemente.

Fernando de Rojas, con el título de Bachiller en Leyes recién estrenado, investiga en la Salamanca de 1.498 por encargo del maestreescuela, una serie de crímenes con simbología iniciática relacionados con la Universidad. Identificado ideológicamente con el lado bueno de la ley, se empeña en que los casos no queden impunes, valiéndose de varias vías que, hilvanadas con cierta credibilidad y aderezadas con elementos típicos del género negro, como interrogatorios, pesquisas, reconstrucciones de sucesos, pasos en balde y todas esas vueltas que la investigación acarrea, acaban con la confesión del delincuente.

El estilo es directo, sencillo, con una visión exhaustiva de las banderías que campeaban en la ciudad. Las digresiones históricas se encargan de mostrar unos hechos por los que se puede reconstruir la vida, la sociedad y la arquitectura salmantina de la época, que es precisamente, la misma de la infancia del Lazarillo. Quizá, en lo tocante al dato histórico, cabe decir que a veces resulte excesivo, sumergiendo al lector en un tráfago farragoso por el que puede llegar, si no es avezado, a perder interés. Sin embargo, dentro de este aspecto, pueden salvarse las reseñas biográficas dedicadas a “María la brava”, “La Latina” y San Juan de Sahagún, que a pesar de ser algo extensas, están bien ensambladas en la trama, proporcionando un adecuado juego novelesco. Asimismo, es notable el acierto de la creación literaria del personaje de Lázaro González, un alter ego del Lazarillo, que a modo de confidente del bachiller Rojas, es el encargado de introducirlo en los ambientes de la picaresca. Este truco sencillo, que imprime más verosimilitud a la narración, encaja la realidad intratextual en la extratextual, sirviendo para, entre otras cosas, recrear entornos, en especial los de la Plaza Mayor, justo aquellos por los que Lázaro deambula, como el mesón de “La Solana”.

Los negritos de oro

2011-06-27T11:03:00.000+02:00

Los Negritos de oro

Como muchos sabréis, y si no deberíais, mañana martes 28 tendrá lugar la cena de gala y clausura del primer curso de este vuestro club de lectura.
Por ello, para premiar la fidelidad y el carisma de los negritos, la novia cadáver y un servidor, tras un arduo proceso de deliberación basado en el pito pito golgorito, hemos creado los negritos de oro, dotados de un premio testimonial y otro en metálico (una cuchara robada del Togar).

He aquí la lista de candidatos:
Los negritos nominados al premio “soy tan listo que me comería a Holmes con patatas y lupa” son:

• Cris Marple, por adivinar antes que la mismísima reina del crimen, que el juez era el verdugo.
• Rauletaville, que, si en vez del doctor, hubiera sido el sargento Navarro, habría pillado a Ruth sin sudar el tricornio.
• Amparo, que es capaz de encontrar referencias a Baker Street hasta en las cajas de cereales.
• Agustín, por su conocimiento enciclopédico sobre las trastiendas y guardapolvos de la ley seca.

Los negritos nominados al premio “soy más chulo que un Ocho y Marlowe juntos” son:
• Guillermito, por su célebre y largamente discutida frase lapidaria en favor de la democracia y la alianza de civilizaciones: “no, si yo entiendo lo que dices, lo que no respeto es que te guste”.
• - Verónica Lake, por asegurar que Chandler era un bodrio eterno y sentenciarlo al ostracismo diciendo: “me da igual que esto sea un taller de novela negra o de novela histórica, yo leo lo que me da la gana”

Los negritos nominados al premio “tengo la cabeza más dura que un diamante de 24 kilates” son:
• Luis, por su encendida crítica a la traducción de Los Ángeles de Chandler.
• Sergio Torquemada, por defender a capa y espada que ningún picoleto ganará jamás a Kasparov… a menos que jueguen al mus.

Los negritos sospechosos de ser los mayores microcriminales a este lado del Huécar, son:
• Lourdes McGiver, mujer eficiente y con recursos, capaz de desatascar el fregadero y la trama del relato al mismo tiempo.
• El clan de los Prados, la familia más peligrosa de la ciudad del crimen.
• Verónica, que tenía más sed de sangre que Lecter en Transilvania, y se cargó a la protagonista, su amor platónico, su periquito, el apuntador, uno que pasaba por allí y, si me descuido, hasta al coordinador del club.
• Joselito rubio, que, pese a llorar más que la virgen de las Angustias y tener más cuento que Calleja, consiguió resucitar el relato, que no a su protagonista, cuando éste parecía muerto y enterrado.

Los profesionales del crimen aspirantes a Don de la banda de las Casas Ahorcadas son:
 Joe Álamo, que además de visitarnos y colaborar activamente en el blog, es promotor, jurado y patrocinador del concurso.
 Luis Gutiérrez Maluenda, que sin conocernos apenas, nos ha regalado un lote de 32 libros y va a formar parte del jurado del certamen.
 Jerónimo Tristante, peligroso capo de la mafia murciana, pionero en el apasionante mundo de los encuentros literarios low-cost.
 Pedro de Paz, cómplice del microcrimen y de la difusión del concurso.
 Carlos Salem, sospechoso de perpetrar el nombre del club, uno de nuestros telencuentros contra la crisis y sabe Dios cuantas fechorías más.

Los Seis Magníficos de “Las Casas Ahorcadas”

2011-06-19T09:51:00.000+02:00

Para que no digan que lo negro no es transparente, aquí va una breve reseña, poco más que un anzuelo editorial made in el hijo de mi madre, para dejaros babeando y con ganas de saber más sobre algunos autores que leeremos el curso que viene.
Estos seis magníficos han sido seleccionados por un servidor, entre los autores mejor valorados (caso de Tristante y Maluenda), los que quedaron fuera por no poder hacer más adquisiciones durante este primer curso (Uribe y Urra) y contarse entre las últimas perlas negras encontradas por el que suscribe.
Además, no es casual que haya dos obras de cada subgénero bibliocriminal (thriller, policiaca y negra), ni que todos sean españoles, pues ello nos permitirá alternar los encuentros (ya veremos si virtuales o reales) con estos nuevos valores, con la lectura de autores clásicos e internacionales cuyo contacto, a falta de mayores conocimientos espiritistas e influencias dentro del mundillo, nos están vetados.
Y, para los que quieran ir haciendo los deberes este verano, Maluenda, Tristante, Jambrina, Uribe y Urra tienen otras obras del género esperándoles pacientemente en las librerías, pues, salvo Jambrina y Tristante, no me consta que dispongan de ejemplares en las bibliotecas de nuestra región.

Allá vamos:

- Mala hostia, de Luis Gutiérrez Maluenda

Atila (no) es un detective duro, sarcástico y malhablado, que tiene su paupérrimo despacho y acaudalado mueble bar en un locutorio tanguero y de mala muerte del Rabal barcelonés. Sin embargo, su cutretilica vida sufrirá un vuelco de 180º cuando reciba el aparentemente sencillo encargo de encontrar a una preciosa joven del Este… porque será necesario mucho plomo, whisky y mala hostia para regresar intacto de los infiernos en que sobreviven los inmigrantes sin papeles de la ciudad condal.

- El valle de las sombras, de Jerónimo Tristante.

Cuelgamuros podría ser el paraíso….si fueras un Tuareg o un camello. Para los que perdieron la guerra civil, en cambio, es el valle de los vencidos. Un lugar donde, aunque parezca increíble, serán unos misteriosos homicidios los que unan y rediman a la atípica pareja de investigadores que protagonizan este adictivo y sentido canto a la reconciliación histórica en clave policíaca.

- El manuscrito de nieve, de Luis García Jambrina.

A finales del siglo XV, un sádico asesino en serie siembra de cadáveres mutilados la Universidad de Salamanca, y ¿quién mejor que el bachiller Fernando de Rojas y su pícaro ayudante Lázaro de Tormes para echar el guante al culpable de esta cosecha roja?

- Revancha, Willy Uribe.

Tras la sangrante paliza futbolística que los miembros del servicio les propinaron el año pasado, Miguel y sus amigos, burgueses de clase alta afincados en una exclusiva urbanización a las afueras de la capital, están decididos a tomarse la revancha este año….les sobran motivos, aunque la mayoría no sean deportivos. Un thriller de ritmo endiablado y regusto a “American Beauty”.

- A timba abierta, Óscar Urra.

Julio Cabria, investigador desafortunado en el amor y el juego, se disponía a saltar al vacío cuando recibió el extraño encargo de un mafioso: encontrar a Pandora. ¿Será su nombre un augurio de todos los males que le esperan durante su peregrinación por los peores antros y timbas de la madrileña plaza de Tirso de Molina?

- El país de los ciegos, de Claudio Cerdán.

El tuerto Durán, matón profesional y antigua mano derecha del todopoderoso capo Godoy, ha vuelto a la ciudad de la luz, tras cinco largos años a la sombra de Font Calens. ¿Su objetivo? convertirse en el nuevo rey de Alicante, la ciudad con mayor índice de criminalidad de toda España. Porque, en el país de los ciegos….

Pasen, lean y comenten.

Miscelanoir:

2011-06-15T18:18:00.000+02:00

Lejos de cerrar el chiringuito por vacaciones, volvemos a la carga con un montón de novedades de lo más variopintas.
Pero vayamos a lo Jack, por partes:
1. Como dos no son ni siquiera multitud, prolongamos el plazo de entrega de microcrímenes quince días más, hasta el 1 de julio, para ver si algún otro valiente se anima.
2. Por mediación de José, pues en Yupilandia News no suelen informar de estas cosillas, me entero de que, a partir del sábado que viene, el diario Público (célebre por echar al inefable Rafael Reig de entre sus filas por rojo, por cometer la tremenda desfachatez de proclamar que ¡Miguel Hernández era comunista!) inicia una colección de novela negra al módico precio de 2,5 euros (diario e IVA incluidos). La primera, “Adiós princesa” de Juan Madrid, es, si obviamos el Cameo realizado en “Bares nocturnos”, la última entrega de las aventuras de Toni Romano, un exboxeador y policía que, para muchos, constituye el Marlowe de Malasaña. No es la mejor, pero si nunca has leído al maestro Madrid (padre del género dentro de la capital) por ese precio (a mí me costó cerca del triple) sería un verdadero crimen no adquirirlo. Cuando se hagan públicos el resto de títulos de la colección, lo dejaré por aquí.
3. Entre los finalistas al prestigioso premio Hammett que otorga la Semana Negra a la mejor novela policíaca publicada originalmente en castellano, está, como no podía ser de otra forma, “El humo en la botella” de Juan Ramón Biedma. Desde aquí, desearle toda la suerte del mundo a él. Y a otro autor muy especial que, con la venia de la crisis, leeremos el año que viene: Willy Uribe.
4. Otro amigo juntaletras del que ya hemos hablado en alguna ocasión, el cuencastellonés José Luis Victoria, se acaba de embarcar en su propio proyecto editorial, ediciones Hades. ¡Mucha mierda, camarada!,
5. Habemus cena de clausura, establecimiento, fecha y hora (gracias a las impagables pesquisas de Cris Marple), pero no menú. Se ruega a las mozas casaderas (sean o no cadáveres) que luzcan sus encantos y a los demás…con que no canten ningún himno glaucomasónico nos conformamos. Será el martes día 28, a eso de las 9 de la noche, en el Togar, en cuatro caminos. Para inscribirse y elegir menú (los hay de 20, 25 y 30 euros), basta con que llaméis a Mila a la biblioteca o os dejéis caer por allí.
6. Ya que estamos democráticos, estaría bien que os estrujaseis las neuronas un pelín y pensaseis un nombre ingenioso para el premio que anualmente (mientras no nos corten el grifo) los ilustres negritos de “las Casas Ahorcadas” concederán a la mejor novela criminal que hayan leído durante el curso. En esta primera edición, los nominados, tras la primera vuelta durante la última sesión del club, son los siguientes: 1. “1280 almas”, de Jim Thompson (que sí, que no es coña, y eso que Guillermo no estaba allí para defenderla), 2. “La niebla y la doncella”, de Lorenzo Silva (Que de cantar no, pero de escribir sabe un rato), 3. “Matar y guardar la ropa”, de Carlos Salem (que seguro que manda al carajo el resto de galardones obtenidos en Francia y Gijón como se alce con el nuestro) y 4. “Música para los muertos”, de Luis Gutiérrez Maluenda (Sin duda, el lote con mejor relación calidad –precio de la vasta historia de las bibliotecas públicas).
Y ahora, los deportes.

5 libros y un millón de gracias:

2011-06-08T23:39:00.000+02:00

Mientras nuestros valientes participantes dan los últimos retoques a sus microcrímenes, me gustaría romper una lanza en favor de todos aquellos que habéis hecho posible este modesto concurso.
En primer lugar, al cerebro y principal promotor del mismo, el incombustible Joe Álamo, que no contento con participar dos veces en la micronovela, enviar innumerables comentarios y visitar nuestro cuartel general, tuvo la desfachatez de proponerme este concurso y de enviarme un ejemplar de su oscura “Penitencia” y su genial “Tom Z Stone”. Un novelón como la copa de un pino, que no puede faltar en vuestras estanterías pese a que el angelico cometiera el imperdonable suicidio editorial de incluir una frase promocional mía en la contraportada. No se lo tengáis en cuenta, por favor, que el resto del libro merece muy mucho la pena.
Luis Gutiérrez Maluenda es otro de los imputados por generosidad en tiempos de crisis, un crimen harto infrecuente por estas latitudes, por cierto. No en vano, mandó la friolera de 32 libros a nuestro club y ha prometido actuar, junto con Joe y el inigualable Enrique Rubio, como jurado de honor del certamen.
Los dos libros restantes corren a cargo de otro gran amigo, de otro autor que dará mucho que hablar próximamente, Emilio Bueso, hijo bastardo de Jim Thompson y Anne Rice, que acaba de regalarnos su imprescindible “Diástole”.
De igual manera, me gustaría destacar a tantos y tantos amigos juntaletras, como Jero Tristante, Juan Ramón Biedma, Pedro de Paz, Carlos Salem, José Miguel Vilar Bou, Claudio Cerdán y Luis García Jambrina, que también han aportado sus buenos cubos de arena para que el proyecto saliera a flote.
Muchas gracias, hermanos, ahora sólo queda esperar…y que gane el mejor.

I Certamen de microrelatos “Se ha escrito un (micro) crimen”

2011-05-15T16:26:00.000+02:00

Por la presente, El superilustre, hiperantiguo y ultraexclusivo club de novela criminal Las Casas Ahorcadas, convoca el primer certamen de microrelatos Se ha escrito un (micro) Crimen y declara que:

1. No tenemos donde caernos muertos, así que no podemos pagaros.

Eso sí, disponemos de un cojoestupendo lote de cinco libros para seguir alimentando el ingenio y la sed de sangre del vencedor y prepararemos un diploma a la altura de las circunstancias, que mandaremos al domicilio del afortunado…y sin portes, que somos la generosidad personificada.

2. No nos conoce ni nuestra madre, así que no podemos haceros famosos.

Pero es lo más parecido al Pulitzer que existe en Cuenca, y viniendo de una antigua aspirante a capital europea de la cultura… no es moco de pavo, ¿o sí?

3. Pero, ¿Qué ha de hacerse para conseguir tan suculento premio?

Elemental, si se trata de un concurso de micro relatos… parad el carro, Sherlocks, que no vale cualquier milonga. Para haceros con el ansiado lote, primero dejaros caer por nuestro blog (casasahorcadas.blogspot.com), leed atentamente la micronovela por entregas que, con el título Se ha escrito un (micro) crimen, llevamos publicando desde noviembre dentro de la etiqueta microcrimen (12 en la primera temporada y 8 en la segunda para ser exactos), y escribid el mejor desenlace que se os ocurra en menos de 500 palabras.

4. Una vez escrito, y repasadas las faltas de ortografía (que para eso inventó el tío Gates el corrector del Word) lo enviáis adjunto a un correo donde aparezcan vuestra dirección postal y datos personales con asunto Concurso antes del 15 de junio a la ingeniosa dirección de correo lascasasahorcadas@gmail.com.

5. La decisión del secreto e insobornable jurado, compuesto a partes iguales por escritores y miembros del club, será inapelable y aparecerá publicada, junto con el texto, a finales de junio en nuestra bitácora.

6. Sus sesudos miembros valorarán especialmente la calidad literaria, originalidad y coherencia con el resto de la micronovela.

Si has llegado hasta aquí, muchas gracias. Y si además participas o lo divulgas, te hacemos la ola.

Cuenca, a 15 de Mayo del 2011

Se ha escrito un (micro) crimen (2x08):

2011-05-12T08:26:00.000+02:00

Más de uno, a estas alturas, debía de andar cavilando si, no sé si por fortuna o desgracia (supongo que eso, como todo, va en gustos ), el pérfido coordinador de las Casas Ahorcadas había sido el siguiente defenestrado del relato, y que tal vez la ficción se hubiese hecho realidad (algo que, por otra parte, explicaría el que la novia cadáver tenga siempre esa voz tan chunga, a medio camino entre lo megafiestero y ultraterrenal, y vaya arrastrando su bibliocarrito de acá para allá como una zombi), ergo este vuestro blog había pasado, así mismo, a mejor vida.

Chorradas.

La verdad es que me atropelló un camión de reparto (de libros de Crepúsculo, para más INRI) y que, desafortunadamente, no todos los venidos al mundo en Nochebuena tenemos igual pericia en el noble arte de resucitar…así que me ha costado más de un mes volver a las andadas.

En fin…que ya estamos aquí, aunque nos haya costado un óvulo de pollo y parte de otro, y que lo hacemos con el vigor propio de su avícola primo del Zumosol, el ave Fénix, pues además de continuar nuestro micro relato, adelanto, para que los que quieran puedan empezar a darle al magín y la tecla, que en breve vamos a publicar las bases de un concurso para premiar al culpable de perpetrar el menos de 500 palabras el mejor desenlace para nuestro querido microcrimen.

Pero antes, ahí va la penúltima entrega microcriminal, cortesía del gran Joe Álamo, que nos mima tanto que se merece un monumento.

O un buen psiquiatra.

Leila Vindel, arqueóloga, guapa, inteligente y adicta a la absenta y al Camel sin filtro, contempló la estatuilla, que había colocado encima de la mesa de su cocina. Había retirado los paños con los que solía cubrir la figura y se deleitaba en el suave brillo oscuro que despedía. Prendió fuego a un Camel y se sirvió otra absenta con todo el ritual que mandan los cánones: cucharilla agujereada con terrón de azúcar, agua helada y un pulso a prueba de bomba. Dio un trago largo a la bebida mientras repasaba lo que había descubierto poco antes: habían registrado su casa.

Cuando abrió la puerta esa tarde, la encontró revuelta, hecha un auténtico desastre. Sin embargo, no habían encontrado lo que buscaban. Se rió para si misma.

¿Quién iba a sospechar que el objeto del deseo de tantos era utilizado de porta trapos en una cocina de apenas 6 metros cuadrados?

Apagó el cigarro, acarició la figura y la volvió a cubrir. Sabía que tenía que hacer algo. Podían no haberla encontrado pero volverían, eso seguro. Y cuando lo hicieran, estaría esperándoles y haría que se arrepintieran de haberse acercado a ella.

Continuará…gracias a vosotros.

FRANCISCO GARCÍA PAVÓN, PLINIO, LORENZO SILVA, BEVILACQUA Y CHAMORRO

2011-04-10T21:38:00.000+02:00

Al escuchar y leer en diversos medios la intranquilidad que ronda por el campo español, y particularmente en el de La Mancha, motivado sin duda por los innumerables robos y delitos que se vienen dando de manera continuada, echo de menos a alguien que intente deshacer esos entuertos. Y es en ese instante cuando acude a mi cabeza Manuel González, “Plinio”, un personaje, jefe de la Guardia Municipal de Tomelloso (GPM), que lo creara Francisco García Pavón, allá por 1953, para introducirse en el día a día de la vida rural, y por concatenación, en sus entresijos criminales. Pero no lo dejó sólo, le puso a su lado a don Lotario, un veterinario que, en las horas libres que le dejaban las mulas y las ovejas, practicaba de Watson; a Rocío, “La buñuelera” que, sin dejar de cortar la rosca de churros, intentaba sonsacarle algunas de las pesquisas que llevaba entre manos; al cabo Maleza, el de ¿se paga un cafetito, jefe; y a la Gregoria y la Alfonsa, esposa e hija del municipal (Sus mujeres), encargadas de tenerle a punto, con respeto y ternura, tanto el condumio como el uniforme. Gracias a estos, y a unos cuantos más, el lector, a través de las conversaciones y lances que mantienen con Manuel, se pone de pie en escenarios como Tomelloso, sus alrededores e incluso Madrid (a donde es requerido) y, en definitiva, le permiten sentarse en primera fila de butaca, sin perderse ni un ripio del nudo ni del desenlace de la trama.

Por todo ello, me resisto a que cuando se habla de Plinio, o bien, cuando leo en algunos tratados del género policiaco autóctono, se le ignore de plano, o incluso lo excluyan a sabiendas, por ejemplo como hacen algunos autores sobre tesis de la novela negra española, con el solo justificante de que su costumbrismo y folclore llega a anular los aspectos literarios genuinos del género, cuando yo entiendo todo lo contrario: que el dato engorroso y el documentalismo excesivo bien pudiera sacrificar la gracia del relato, o como si no fuera costumbrismo ni folclore las situaciones en que se haya inmerso Carvalho -por no citar a otros-, especialmente en la provincia de Albacete, a la hora de encontrar pistas para el caso de “la Rosa de Alejandría”. Y si lo siento, es por lo mucho que se puede perder el lector aficionado al policiaco (o el que está en trance de aficionarse) con este lapso.

Pero, voy a dejar aparcada mi reivindicación y allá con aquellos que no entiendan esta obra de García Pavón como yo, o bien, como Juan Ramón Biedma que ha aseverado que es una de las piezas básicas para entender el panorama literario del siglo pasado. Y la dejo de lado, ya que ahora mis cavilaciones me llevan a otros derroteros, a los de pedir una pluma (más bien un teclado qwerty), que salga alguien que escriba, para que ocupe el vacío que se abrió, en 1989, con el óbito del escritor tomellosero, y se pueda reflejar en el papel la cotidianeidad ya inherente al campo: Las mafias que extorsionan a trabajadores extranjeros, las bandas de ladrones, la inhumanidad en campamentos clandestinos de emigrantes, las envidias que corroen el alma, la amenaza de muerte como ultimátum, en fin, la ruindad humana en sus más variadas modalidades.

Entonces, me puse a buscar en una amplia lista de escritores del ramo que hallé en la red. En un principio, ignoraba si su pluma la debería asociar a un detective privado, a un madero o bien a un personaje de esos que cría el terruño para estos menesteres. Pero enseguida lo vi claro: la Guardia Civil era la solución más válida para adscribirle alguno de esos números al campo. Por algo muchos de ellos vienen del campo, se han criado en el campo e incluso, trabajan en el campo. Y en estos devaneos me hallaba, cuando mi índice se paró en Lorenzo Silva. Su rastro en la novela policíaca está lo suficientemente trillado que su pareja de picoletos ha abierto una brecha importante en nuestras lecturas. Nos hemos acostumbrado a ellos, no sólo en la manera de actuar, sino en el interior de sus vidas y sus ascensos.

Lorenzo Silva, ha llegado tu tiempo: vete al campo, vete a La Mancha, Vete como sea, nada más echarte de la cama, en el primer AVE que salga, o por cualquier autovía de las que ahora mismo la cruzan. Vete ahora mismo, que esta anchurosa llanura te necesita; y llévate contigo al brigada Bevilacqua y a la sargento Chamorro, para que en las tierras manchegas queden, como bien tú podrás adivinar, algo de sus huellas singulares, complejas, paradójicas, y sobre todo, congruentes con la realidad en la que se desenvolverán. Hazlo Lorenzo, para que si alguien quiere saber de la Guardia Civil, pueda; para tapar alguna boca; y para que alguien diga en el casino, a la hora del dominó, a mí me pasó algo parecido». Vosotros, los escritores, estáis para eso: para hacer de puente con los demás, para que nos subamos sobre los pretiles de vuestros renglones, y así percibir desde lo alto todo lo que nos rodea.

La Mancha, a 8 de abril de 2011

Luis Clemente

Se ha escrito un (micro) crimen (2x07):

2011-03-28T17:01:00.000+02:00

Con un ligero retraso (lo bueno…) Julián María Guzmán, compañero de bibliofatigas de la novia cadáver, me envía este micro que, amén de acabar con no pocas lagunas narrativas, que sin querer íbamos arrastrando desde el inicio de esta segunda temporada, ofrece nuevas e interesantes posibilidades para continuarla, para que otros negritos se atrevan a abordar, de una vez por todas, su ansiado desenlace.

A la misma hora en que Leila estaba siendo perseguida por una siniestra figura que entonaba una canción infantil, Mauricio y Sebastián paseaban con aparente despreocupación por las calles del casco antiguo de Cuenca. Aunque el andar de ambos parecía errático, propio de turistas despistados, procuraban cruzarse con el menor número de gente posible, y hablaban entre ellos con voz casi susurrante.

- ¿Por qué no me has dejado acompañarte en el registro de las casas? Si estoy metido en el caso, debería tener acceso a la máxima información posible ¿no?

- Mauricio, compréndelo, los buitres de la prensa andan como locos detrás de cualquier carnaza que pueda aparecer en torno a esta matanza. Si descubren que un personaje como tú está haciendo indagaciones, se multiplicarán las alarmas absurdas. Tendrás que fiarte de lo que yo te vaya pasando.

- Pero entiende que esta no es manera de trabajar, ¡coño! estoy dando palos de ciego sin saber realmente a quién o qué estoy buscando. Bueno, ¿qué habéis encontrado en las casas?

- Poca cosa. En la de Bartolomé Zarco, simplemente nada. Empiezo a pensar que fue un desgraciado que estaba en el lugar equivocado en el momento inoportuno. Sin embargo en las casas de Mila e Iván si hemos encontrado ciertas conexiones. En la de Mila, ubicada en la plaza San Julián, tengo la sospecha de que alguien se nos adelantó y estuvo rebuscando antes que nosotros. Aunque no forzaron la puerta, algunos de los armarios estaban revueltos, mientras que otras partes de la casa permanecían intactas. Creo que buscaban un objeto grande, que no podía guardarse en cualquier sitio. En la de Iván, y esto es extraño, hemos descubierto que seguía desde hace algún tiempo a Mila con mucho interés. Tenía fotos de ella, guardaba también información sobre su trabajo, sus rutinas, y algunas cosas más. Todo de un modo muy profesional. Además parece ser que se conocieron en un chat, y que un par de horas antes de que los encontrasen muertos en la biblioteca, los vieron juntos tomando café.

- Mierda, Sebastián, esto que me cuentas apenas me sirve para nada. ¿No tienes algo más concreto? ¿Algo a lo que aferrarme de verdad?

De manera subrepticia, Sebastián pasó un pequeño papel a Mauricio. Este lo observó con detenimiento. Un nombre y una dirección.

- ¿Leila Vindel, arqueóloga? ¿Esto que coño es?

- Algo a lo que aferrarte, capullo. Parece ser que últimamente era la persona que más tiempo pasaba con Mila.

Mauricio tuvo un presentimiento: contrabando de arte. Mientras, Sebastián se alejaba de él, esta vez de manera que parecía definitiva, y no tuvo tiempo de avisarle." “Mantente alejado del inspector Casas, siempre sabe más de lo que parece”.

Continuará…

Cuerpos Descosidos, de Javier Quevedo Puchal

2011-03-23T20:12:00.000+01:00

Pastor de dios que traes el pecado al mundo, danos la culpa

Tan impío salmo es el que muy bien podrían repetir incesantemente, como un sacrílego mantra, los personajes que pueblan esta maravillosa novela de terror recién publicada por NGC Ficción.

No en vano, sus atípicos protagonistas, un chapero afincado en Ambsterdam, una artista gráfica con una más que enfermiza necesidad de autolesionarse y el anónimo autor adolescente de un diario, conforman los tres vértices de un triángulo de dolor y remordimiento que ninguna penitencia en el mundo será capaz de extirparles. Ni siquiera la Papisa. Ni siquiera René, por mucho que cuente con el don maldito de absolver pecados ajenos a través de su propio sufrimiento.

Una apasionante novela que profundiza con sensibilidad y crudeza en el lado más oscuro e inconfesable de la condición humana, y que tiene en la profunda humanidad sus personajes, el la apabullante maestría lingüística de su autor y su impecable y ambiciosa estructura narrativa sus principales virtudes.

Probablemente la mejor novela, y van cerca de una treintena ya, que he leído en lo que va de año.

Palabrita del niño Jesús.

Y, con toda seguridad, un más que firme candidato a arrasar en un sinfín de premios el año que viene.

Se ha escrito un (micro) crimen (2x06):

2011-03-20T21:55:00.000+01:00

Cuates, ahora sí que hay tomate, que diría Luis. Y además del bueno.

Los acontecimientos se precipitan, las emociones se disparan y el espectáculo está servido, merced a la capo Serrano, más conocida como Hada Traviesa por estas latitudes

No digo más.

Bueno, sí, que siga la fiesta, que ya casi se vislumbra la oscuridad que espera, paciente, al final del túnel.

Veneno intuía el peligro, no en vano, llevaba años viviendo al borde del precipicio.

Se recordaba a ella misma con 17 años, aquel viaje de estudios a Túnez, y aquel hombre... aquel hombre que le destrozó la vida para siempre.

Y se recordaba meses después, dando a luz a una niña, su hija, a la que sólo pudo abrazar durante una hora, porque aquel hombre se la arrebató de los brazos con amenazas.

Habían pasado 24 años, pero Sofía siempre se las ingenió para ver a su hija desde lejos. Leila se llamaba, ese era el nombre que le puso aquel bastardo, aquel ser despreciable que se la arrebató de las manos.

Aquel bastardo la había visto crecer, y estaba completamente segura de que jamás le habló a Leila de su madre. De eso, y de que cada día, cuando aquel mal nacido miraba a su hija, tenía que verla a ella, a Veneno: ¡Leila tenía sus mismos ojos azules!

Pero ahora las cosas se estaban complicando, Mauricio le había contado algo sin darse cuenta de todo lo que le contaba y Veneno sabía que su hija estaba en peligro. Y tenía que actuar, tenía que hacer algo.

Y no se equivocaba, las madres nunca lo hacen, como pudo comprobar cuando vio a Leila caminar deprisa y asustada y una sombra detrás de ella, una sombra que entonaba una canción:

- Tengo una muñeca vestida de azul...

Continuará

Se ha escrito un (micro) crimen (2x05):

2011-03-13T22:01:00.000+01:00

Para evitar que el micro crimen termine por convertirse en un interminable culebrón criminal, y puesto que además el número de negros literarios más que escasear brillaba por su ausencia (más que los platos de Villarriba de los anuncios de Fairy, oiga), he decidido meter mano en el asunto, e iniciar una segunda vuelta para animar a aquellos que ya colaboraron previamente a que reincidan, lo cuál no exime de su pena a los negritos más perezosos que todavía no han hecho su primera aportación.

Concretamente, se trata de un relato rompedor a todos los niveles, desde el argumental (dado que supone un giro de guión de 180 grados) al estilístico (rebosante de cinismo, procacidad, homofobia y humor negro), e incluso en la persona narrativa (pues hasta ahora todos habían sido en tercera). En definitiva, se trata de mi humilde pero sentido homenaje a uno de mis autores fetiche: el gran Carlos Pérez Merinero, discípulo aventajado de la escuela thompsoniana en España.

Espero que os guste.

Bueno, en realidad me conformo con que no me retiréis la palabra forever.

Allá va.

¡Señoras y señores, negritas y negritos, Os presento al asesino de la Casa de la Cultura!

-¿Cómo te has atrevido, so cabronazo?- estoy tan furioso que no puedo evitar gritárselo a la cara, aunque sea a su puto reflejo.

-No... no lo sé...-lloriquea, como siempre. Pedazo de nenaza.

-…si es que no tienes corazón, me cagon la puta, sólo cojones y rabo. Nada más. Ni cerebro, ni sentimientos, ni hostias. Sólo ganas de meterla en caliente- lo sé. No hace falta que me lo diga nadie. Como poeta no valgo una mierda en verso. Pero sentimental y sensible, cien veces más que el julai de García Lorca, oiga. Y eso que con la tontería de perder aceite, jugaba con ventaja el muy mamón.- Dos días, cuarenta y ocho putas horas, y ya andas babeando detrás de otro chochito, lo tuyo es de juzgado de guardia.

-Sé que tienes razón, pero soy débil…no puedo evitarlo….- si no compartiésemos la cara, te juro, me juro, que se la partiría. Menudo gilipollas.

-Pero yo sí. y de una vez por todas. No dejaré que mancilles la memoria de Mila con esa putilla del tres al cuarto…- ¿Qué? ¿Quién lleva los pantalones aquí? En sentido figurado, se entiende.

-Tú también hiciste un juramento… que no volverías a matar a nadie, ¿recuerdas?- y sonó la flauta, por casualidad. Además, qué esperabas, compartimos neuronas, no podía ser tan sumamente retrasado como parecía, el pobre.

-¿Yo? Pero qué cosas tienes, hombre. Seguro que se la carga el pringao ese, el tal Mauricio…ya sabes que las pruebas, como el algodón, no engañan ¿O sí?

Toc Toc

Llaman.

Ya no puede estar uno tranquilo ni en el tigre, la virgen puta.

-¿Te encuentras bien, inspector? Me ha parecido escuchar unos gritos…-ya está, el que faltaba, el soplapollas de Sebastián, dando por culo, como siempre, para qué variar.

- Perfectamente, Sebastián, mejor que nunca. ¿Querías algo?- dejo la batuta al julandrón, que para eso fue a colegio de monjas, no vaya a ser que el mongolo empiece a sospechar a estas alturas, después de tantos años. Y eso que sé de buena tinta que lo único que este pánfilo con placa tiene en común con Holmes es la primera inicial.

Y que en su calle también hay un panadero.

Y es que, ya lo decía el refrán: asesino precavido, mata por dos.

Amén, hermano.

-No, qué va…Por cierto, ¿te vienes a echarte unas cañas al Alexis?

Y antes de que el mariquita supremo que llevo dentro ponga rumbo al garito, y se salga otra vez con la suya, me apresuro a tomar las riendas de la situación:

-Lo siento, tío. Tengo trabajo atrasado…asuntos pendientes.

Continuará…

Se ha escrito un (micro) crimen…Primera Temporada Completa (Versión extendida para Masoquistas)

2011-03-06T20:59:00.000+01:00

Se ha escrito un (micro) crimen…Primera Temporada Completa (Versión extendida para Masoquistas)

Antes de reanudar nuestro microcrimen con una nueva andanada de micros, me temo que a cargo de autores reincidentes, la semana próxima, por petición popular, recopilo en un solo post toda la primera temporada junto con un final alternativo que elaboré cuando, merced a la impactante y macabra aportación de psico-Vero, pensé .que ya estaba todo el pescado vendido y tenía que ir recogiendo el tenderete de la forma más digna posible.

Así, me sirvo de tan pueril excusa para organizar el primer concurso de la breve pero intensa historia de Las Casas Ahorcadas:

Adivina, adivinanza,¿quién quiere abrirle a Tomé la panza?

En otras palabras, ¿quién demonios es el sanguinario y enamoradizo asesino de la Casa de la Cultura, según ese primer final?

Sergio Vera.

Era tarde de viernes en la biblioteca y, por fortuna para Mila, más tarde que viernes. Media hora, y podría dar la bienvenida al ansiado descanso del becario, cien veces más merecido que el del guerrero.

Un último esfuerzo, se dijo. Disimula. Finge que no tienes ganas de mandarlos a la mierda. A ellos y a sus novelas negras como la mierda.

Mientras prodigaba maldiciones gitanas a todos los miembros del último Club de lectura en abandonar el edificio, Mila ensayaba su mejor sonrisa falsa y empujaba su carrito repleto de bodrios en dirección a su despacho, pensando amargamente que, aparte de para estar más explotada que Kunta Kinte, haber logrado ser la primera de su promoción, únicamente le había servido para batir el récord mundial de insultos por segundo. Lástima que no hubiese forma de demostrarlo, su madre estaría la mar de orgullosa.

No obstante, dudo sinceramente que exista titulación, o serie televisiva, capaz de prepararte para lo que la buena de Mila encontró esa tarde. O si no, listillo, dime, ¿qué harías si, tras regresar al aula donde despachaste, hace apenas quince minutos, a los amantes del crimen literario, te topases con un cadáver?

Raúl Navarro.

Mila observaba todos aquellos detalles con estupor. Sin embargo, recordando la máxima de su adorada Amelie Nothomb («Si un invitado muere repentinamente en tu casa, sobre todo no avise a la policía. Usted será el primer sospechoso»), abandonó el baño, recogió su bolso del mostrador de préstamos, se puso su abrigo, apagó las luces de la biblioteca y cerrando las puertas de entrada tras de sí, pensó que mejor sería que fuera otro, mañana, quién tuviera que dar explicaciones. Al fin y al cabo había quedado con aquel chico que conoció por Internet y no pensaba faltar a su cita por nada del mundo.

III

Pedro de Paz.

Durante su encuentro con «Hawk69», un friki adolescente aspirante a informático con espinillas hasta en el carné de identidad —hay que joderse con los cibercontactos—, Mila se mantuvo ausente. Al margen de que las majaderías que contaba el susodicho apenas despertaban su interés, no podía sacarse de la cabeza lo ocurrido en la biblioteca. Cierto era que le había dejado el marrón al del turno de mañana, pero sabía por el CSI de la tele que una de las primeras cosas que se averiguan de un cadáver es la hora de su defenestración. Todo el mundo sabría que el incidente ocurrió durante su turno. Y desde un punto de vista objetivo, resultaba harto sospechoso que hubiese abandonado el lugar sin informar del hecho, máxime cuando una de las más estrictas obligaciones de su cargo de becaria consistía en reponer los rollos de papel higiénico de los baños donde debería haberse encontrado con el percal. Había actuado de una forma imprudente. Quizá debería pedir ayuda para resolver el enigma y alejar las culpas de ella. ¿Y quién mejor para ayudarla que aquellos imbéciles del Club de Lectura, acostumbrados a lidiar con muertos, asesinatos y demás zarandajas? Sí, quizá lo mejor sería…

Luis Ángel Clemente.

Sólo llevaba media hora y no cociéndosele el pan, Mila no quiso perder más tiempo extrayendo espinillas de la espalda sebosa del cibernético. Sin embargo no quería romper esa relación “(no sea que este chalao de los botones me tenga que sacar del aprieto): “Me duele la barriga y olvidé en casa el neubrofeno. Mañana nos vemos, cariño. “

Apenas puso los pies en la calle, contactó con Tomé. Tomé, como se le conocía en el taller de lectura, era, en realidad, Bartolomé Zarco Fernández en la pila bautismal. Actualmente preparaba las oposiciones para “madero”, no por perpetuarse embutido en un uniforme caki, sino con la única idea de llegar a sub-inspector.

Tomé, al ver el nombre en la pantalla, quedó sorprendido, pues llevaba más de un año en el que sólo eran teleoperadores quienes se acordaban del número de su móvil. De ahí que, tras reconocer la voz de Mila, atajara rápidamente: “En cinco minutos espérame allí”.

Y no pasaban de las diez de la noche, cuando ambos, ayudados por una linterna, se adentraban hacia los servicios de la biblioteca con las pupilas como platos.

“Aquí, en el retrete, ni rastro”, soltó el opositor al franquear la puerta.

Lourdes Gómez.

-¿Cómo que ni rastro?, pero ¿has mirado bien todos los aseos?

. Mila empezaba a pensar que los opositores de Cuenca no eran como los becarios de Bones y los investigadores del CSI. Se empezaba a arrepentir de haber vuelto (¿quien diablos le mandaría meterse en este fregado?, ¡y además con Tomé!).

Siguió mirándole fijamente, mientras le señalaba con el dedo:

- Los muertos sólo desaparecen en las novelas, en las pelis malas y en alguna que otra morgue. ¿Acaso crees que la muerta se ha levantado solita, ha limpiado la sangre, ha recogido el busto de Cervantes, ha ordenado los libros y después se ha largado a tomar cañas?

Según hablaba Mila, ambos cayeron en la cuenta de una cosa muy evidente (no hay cosa más instructiva que el club de novela negra, y las películas policíacas): si el cadáver no estaba…. ¿quien se lo había llevado?

Y sobre todo ¿dónde estaba el que se lo había llevado?

Rápidamente, Mila empezó a temblar, y Tomé se quedó con las ganas de hacerlo (no porque fuera a ser subinspector, sino porque ¡había ligado!).

Tomé, que recordaba el caso práctico de los últimos exámenes que había suspendido, dijo:

- Empezaremos la búsqueda en los servicios de hombres.

Cuando abrían la puerta para inspeccionarlos, se oyó un ruido débil, tal vez un libro que caía en la sección de préstamos. Se miraron sobresaltados, dudaron un segundo y bajaron las escaleras, sorprendiéndose ellos mismos de su valor y de su inconsciencia.

Antes de llegar a la puerta, encontraron el libro de Millenium cubierto de sangre. La empujaron sigilosamente, y allí, iluminado por las luces piloto, sentado en la silla tras el mostrador de préstamos, estaba el busto de Cervantes. Alguien lo había limpiado, pero ¿quién?

Se escuchó un grito…..

Joe Álamo.

— ¡Rediós! —exclamó Tomé, agarrándose al brazo de Mila—, ¡parece que estén desollando a alguien!

Mila no pudo evitar arrimarse a Tomé, aunque este rezumara un tufillo corporal nada seductor. El grito ascendió a alarido y se prolongó durante varios segundos, hasta culminar en un breve soniquete gutural que dio paso al silencio.

Tanto Mila como Tomé sintieron entonces el repiqueteo agitado y trepidante de sus corazones en los oídos y una vocecita interna que les decía que salieran cagando leches, antes de que lo hiciera su acompañante.

— ¿Qué ha sido eso? —musitó finalmente Tomé, que No echaba a correr porque no tenía claro hacia dónde.

—El timbre de la puerta —respondió Mila, algo más serena, una vez cesó el grito.

Tenía que largarse de allí como fuera. Se desprendió de Tomé, que seguía aferrado a su brazo.

— ¡Hostia, no jodas! —Exclamó él, aliviado— ¿Y de quién fue la idea de poner un timbre así…? —se detuvo al observar la expresión de Mila.

— ¿Tú eres tonto, o qué? —Le espetó ella con expresión incrédula—. Joder, Yo sabía que los del club erais un hatajo de friquis, pero no que fuéseis también unos capullos. No sé qué más me puede pasar ya.

Entonces se oyó un silbido, algo pasó rozándole la cabeza a Mila y golpeó a Tomé. Este cayó cuán largo era, y con una brecha del tamaño de una zanja en la frente.

A Mila se le cayó la linterna al suelo y se quedó a oscuras. Alguien comenzó a cantar:

Tengo una muñeca vestida de azul…,

Alguien que se acercaba a ella.

VII

Pablo Prados

Mila, aterrada, palpó buscando la linterna, pero una pila en su mano y su pulso, propio de una anciana aquejada de Parkinson, le hizo pensar que no tendría luz de nuevo. Por suerte Tomé seguía respirando a pesar de su inesperado y doloroso “encuentro” con el maestro de las letras, lo cual la alivió.

No con poco esfuerzo, atinó a encender su cámara digital Olympus y hacer un par de fotos, sus pupilas, dilatadas por la oscuridad, parecieron esconderse ante los destellos del flash.

Con la respiración entrecortada y el corazón golpeando fuertemente contra su pecho se escondió detrás de lo que, tras el destello de la cámara, parecían unas estanterías…

Sin esperar un segundo, revisó sus dos últimas fotos: en la primera se apreciaba a Tomé en el suelo, con el busto de Cervantes de nuevo manchado de ese tono carmesí que a Mila tanto gustaba en la tinta de los libros antiguos pero que, ahora, no le parecía tan atractiva. En la segunda, una figura borrosa, producida por el amplio tiempo de exposición de la cámara.

Los pasos y aquella canción ya no se oían por el camino que había dejado atrás, sino en los pisos superiores.

VIII

Amparo Prados.

Hawk 69 quedó preocupado.

¿Cómo había sido tan imbécil de dejar escapar a la chica? Las partidas de los Sims no te preparan para esto. Ya lo decía mi madre: “hijo mío, ten siempre neobrufen en casa, que va bien para todo”.

No, si al final iba a tener razón, a pesar de haberla cagado con el nombre que le impuso en la pila bautismal: Iván, pero no por El Terrible, sino por aquel cantante ñoño de finales de los setenta, ¡por Dios! Claro que lo de Hawk69 lo compensaba con creces.

Había andado un poco torpe con lo de la pastillita. Se podía haber ofrecido a ir a la farmacia a por una, pero eso tampoco se aprende en los juegos de estrategia, ¡mierda de juegos!, la cosa ya no tenia remedio, pero la chica le gustaba, además le interesaba el sitio donde trabajaba –la biblioteca- y eso que en su cuarto no había un solo libro. Solo cds y dvds. Pero ahora sabía que no todo está en internet.

Tenía que planear mejor el próximo encuentro, aunque la excusa sonaba un poco a eso: excusa. Esperaba no haberla jodido del todo, y poder quedar con la chica pronto, ella tenia algo……………………

M. G. Villarrubia.

Mila no supo si se había armado de valor o de estupidez, cuando se encontró subiendo las escaleras. Llevaba la linterna de nuevo en mano, pero titilaba como los guiños de Algol.

- “Esto me pasa por ser tan rácana… si al menos hubiese comprado pilas Duracell”. Llegó al último peldaño, que la recibía como entrada a una nueva oscuridad. Al “¿Pero qué estás haciendo?, ¿no ves que te van a matar a ti también?” le siguió un irónico “No pasa nada, no hay mas bustos que lanzarme”. Si hasta tenía gracia cuando estaba nerviosa.

Atravesó anaqueles atestados de libros añejos, antiguos volúmenes que nadie sin permiso podía ojear, atesorados en esa zona restringida de la biblioteca. Con esa penumbra, la verdad que estaba quedando todo muy de Poe. Sólo faltaba algún cuervo parlante o un suelo que latiese.

La infantil canción volvió a sonar, al fondo.

Su intensidad aumentó en pocos segundos, haciendo temblar a la otrora valiente Mila, que no pudo hacer más que salir corriendo en dirección contraria al inquietante sonido.

Siguió huyendo, aunque ya ni sabía de dónde provenía el “la saqué a paseo, se me constipó…” que tanto la atemorizaba.

Chocó con la oscuridad. Sintió el grasiento calor de una persona contra sí. El eco reprodujo los gritos de ambos, que cayeron fruto del impacto. La linterna rodó, apuntando el cono de luz contra la cara del desconocido.

-Sólo quería darte una sorpresa- Dijo Hawk69, mientras los pétalos aun seguían cayendo.

Verónica Martínez.

La sorpresa se dibujó en los ojos de Mila, cuando el filo de la navaja se clavó en su estómago.

Ahora yacía muerta al lado de Hawk69.

Éste no podía dar crédito a lo sencillo que había sido el encargo. Meses atrás, todo eran impedimentos y dificultades para eliminar a esta chica, siempre rodeada de gente. Sin embargo, la suerte había estado de su lado aquel día, y el pedido estaba hecho.

Lo cierto es que lo sentía. Un poco. Después de seguir a Mila durante meses, le había cogido cariño, hasta incluso experimentar algo parecido al amor.

Pero el trabajo es el trabajo.

Aún así, pensó quedarse un recuerdo de ella. ¿Qué tal ese dedo en el que lucía aquel anillo tan espantoso, probablemente comprado en unos chinos?

En esas andaba, afanándose en cortar el dedo de Mila con la misma navaja con que la había matado, cuando Hawk69 oyó la suave voz que cantaba “tengo una muñeca vestida de azul”.

Y cuando se dispuso a buscar el origen de aquella voz, ya era demasiado tarde.

Un cuchillo se hundió en su espalda, mientras su asesino le susurraba al oído:

-Has sido muy malo. En esta biblioteca, el único que mata soy yo.

Final Alternativo I

Sergio Vera.

Días más tarde, un solitario ejemplar del Cuenca Times sobrevolaba, errático, un banco del Parque San Julián, cuando una sombra entrecana la atrapó poniendo fin a su caprichoso movimiento.

Masacre en la biblioteca de la ciudad del crimen, rezaba el titular que presidía la portada.

Los cuerpos de Milagros Vázquez, bibliotecaria en prácticas, María Elena Martínez, Inspectora de Farmacia, y un varón joven todavía sin identificar, aparecieron sin vida la mañana del pasado sábado (…) Fuentes cercanas a la investigación aseguran que un aspirante a policía, cuyas huellas dactilares se encontraron en el arma del delito, es el principal sospechoso y sigue en situación de busca y captura.

Y el hombre, mayor pero vigoroso, no pudo evitar que una sonrisa de satisfacción le asomara a los labios, como tampoco mascullar entre dientes, aunque fuese sin puro habano, la misma frase que un televisivo tocayo suyo popularizó durante los ochenta:

-Me encanta que los planes salgan bien.

Y se marchó, canturreando de forma inconsciente la nana con que había aprendido a chapurrear español con el método de 1000 palabras del CCC.

Y es que, es bien sabido que no es de buena educación ausentarse con un huésped esperando, por mucho que hubiera hecho todo lo humanamente posible porque se sintiera tan cómodo como si estuviera en su propia casa.

Al menos, todo lo cómodo que se puede estar cuando llevas días amordazado y atado de pies y manos dentro de un armario secreto, se entiende.

Guillermo Muñiz .

Y Todo quedó en silencio. Ya no se oía ninguna canción. Sólo un sollozo, casi imperceptible. Y allí estaba él, con el cuchillo en la mano, pensando una y otra vez: ¿por qué, hijo de puta?, ¿por qué la has matado?, ¿qué te había hecho? Notaba cómo le caían las lágrimas por la cara, por esa cara de pánfilo que se le había quedado.

Alguien se acercaba despacio. Enfocó con la linterna, y vio tambalearse una figura patética que apenas se tenía en pie, con la cabeza ensangrentada y el horror reflejándose en sus ojos.

-¿Quién eres? ¿Qué has hecho?- a Tomé apenas le salía un hilo de voz.

-¿Qué hacías aquí? ¿También te la tirabas, como este cerdo?

No tenía fuerzas ni para discutir. Mejor sería responderle.

-No, no me la tiraba, ¡qué más quisiera! Vine para ayudarla. La quería, igual que tú, por lo que veo. Pero ella a mí no.

- Dime, ¿qué sabes? ¿Por qué lo ha hecho? ¿Qué tenía contra ella?

- Te juro que no tengo ni idea. ¿Y la otra chica? ¿Has sido tú? ¿Dónde la has llevado?

-Ainhoa. Ainhoa de las Heras Gaudioso, otra hija de puta, cómo puede haber tantos. Iba a dejarla sin trabajo al acabar la beca, ¿sabes? Mila era mucho mejor, ella lo sabía, no lo soportaba. Su sonrisa, enorme, aplastante. Igual creía, la muy imbécil, que yo se lo iba a permitir.

- Por favor, ayúdame a salir de aquí. Podemos aclarar esto juntos.

- Podemos, podríamos, habríamos podido. Quién sabe. No. Me caes bien, chaval…pero tú no vas a aclarar nada.

XII

José Rubio.

No le costó mucho esfuerzo hundir su cuchillo ensangrentado en el pecho del debilitado Tomé. Dejar testigos era un lujo que no podía permitirse.

Antes de marcharse, tras ocultar las pruebas que pudieran relacionarlo con los crímenes, dirigió una última mirada llena de rabia y ternura a Mila.

¿cómo había podido ocurrir aquello? llevaba algo más de tres años vigilándola, cumpliendo estrictamente todas las órdenes de sus superiores, había sido su ángel de la guarda 24 horas al día, siempre desde el más estricto anonimato, velando porque tuviera una vida cómoda, rutinaria y solitaria, muy solitaria, quizá demasiado solitaria… se había ido deshaciendo uno a uno de los muchos pretendientes que habían amenazado con conquistar el corazón de Mila, ¿pero cómo sospechar que la joven y atractiva bibliotecaria fuera a acceder a citarse con el friky de Hawk69? ¿Quién iba a pensar que el cibernauta quisiera asesinarla?

Había sido un error imperdonable, pero no había tiempo para lamentos, ya estaba amaneciendo, y ahora debía darse prisa en salir del espantoso lugar en que se había convertido la siempre apacible Biblioteca Fermín Caballero. Estaba claro que alguien ajeno a su organización había descubierto que Mila albergaba en su pequeño apartamento, sin ni siquiera imaginar su verdadera importancia, esa exótica figurita que había conseguido hacía algo más de tres años en aquel maravilloso viaje a Túnez, esa extraña figurita que sin ella saberlo había cambiado su vida por completo, hasta tal punto, que había sido la causante de su triste final….

Reseña de Anatomía de un instante

2011-03-03T22:11:00.000+01:00

ANATOMÍA DE UN INSTANTE, de Javier Cercas

Editorial Mondadori. Barcelona 2009

Por Luis Ángel Clemente.

Me atrevo a poner en este blog mi opinión sobre la obra que acabé de leer unos días antes de la efeméride por excelencia de esta semana que ha pasado, la del 23 F, y que por cierto versa sobre ella. Lo hago consciente de ignorar de antemano si puede o no encuadrarse en el género que nos ocupa a todos los que fisgoneamos por este blog, porque si de negro hablamos, qué más negro hay que el bigote de Tejero, o qué más negro podría contemplarse esa tarde en Madrid sino el cielo de la carrera de San Jerónimo, o no era de verdad negro el horizonte que se le ponía delante a los que en la Zarzuela se hallaban cuando pasaban veintitrés minutos de las seis de la tarde. Además si nos atenemos al género en sí: ¿no entra en este género las pistolas, las metralletas, los guardias civiles, los policías, los militares y los servicios de inteligencia? Pues a tenor de todo ello y bajo mi responsabilidad, pego con chinchetas de cabeza gorda mi reseña en este tablón de corcho.

Así, “Anatomía de un instante es la obra de Javier Cercas, que por el giro que toma en la línea de flotación de sus últimos libros, sorprende a quien sigue la trayectoria literaria de éste.

Con este libro nos presenta a modo de ensayo periodístico los aspectos del 23 F, unos aspectos que ya son conocidos por todos o por casi todos, pero que nadie llega a entender del todo. Pero quizá el éxito del libro no esté en lo que dice, o en lo que intenta decir, que a la postre es lo de menos, porque no es importante saber lo que ya todo el mundo sabe, sino el hecho insólito de la manera de escribirlo. En efecto, ha buscado y rebuscado un lenguaje para que el lector lea y vuelva a leer cada una de sus páginas con cierta voracidad, una voracidad que no sabe por dónde le viene exactamente, ya que sólo sabe que debe seguir leyendo y cuantas más páginas por hora mejor, porque mejor se sentirá tras leerlas. ¿Qué quiere decir esto? Pues nada nuevo, que el mero hecho de poner en solfa unas cuantas voces de forma atractiva hace que cada cual se las componga para no perderse ripio. Y es precisamente el estilo plagado de repeticiones (unas veces anáforas y otras no), simetrías, asimetrías y antítesis, lo que le da brillo a ese reportaje, mejor que ensayo, por el que Cercas nos da una visión de lo que estaba gestando en la placenta de la política española con motivo del Golpe, lo que sucedió momentos antes, y lo que sucedió momentos después, sin dejar de lado los pormenores y por mayores que sucedieron durante el día gris y frío que apareció en Madrid durante la jornada del Golpe, la del 23 de febrero de 1981.

Así, yo no veo en la obra un solo golpe, sino un sinfín de golpes, todos ellos asestados a los personajes que se movían por el Golpe. Son golpes al Rey, a Suárez, a Gutiérrez Mellado, a Armada, A tejero, A Milans, a Cortina, a muchos militares, a muchos civiles y a muchos otros que rondaron por el Golpe. Cada uno de esos golpes son pequeñas biografías de estos personajes, pero no son biografías como las que fabrica Peñafiel, con colorines y apastichadas, son biografías con más vida interior que exterior y que a la postre dan el golpe y nos invitan a meternos en el personaje, aunque de forma un tanto maniquea, para ver lo de traidor o leal, o lo de cobarde o valiente, o lo de loco o idealista, que conducen a cada uno de ellos a intervenir de una forma o de otra en el Golpe.

Se ha escrito un (micro) crimen (2x04):

2011-02-27T22:09:00.000+01:00

Leila iba de regreso a su casa en un estado de gran confusión mental. Todo eran preguntas y suposiciones. Lo primero que haría nada más entrar en su apartamento sería buscar la “estatuilla” que le entregó la desafortunada Mila, que Dios tenga en su gloria eterna.

La estatuilla, de medio metro de altura, estaba hecha de una madera muy especial, procedente de la raíz de un antiquísimo árbol sagrado, la Aurera (Lithraea brasiliensis) a la que se atribuían propiedades mágicas y espirituales. Tenía una cabeza desproporcionada con el resto del cuerpo. Una cabeza grande y sencilla, con rasgos negroides y dos orejas, una de ellas rota. El cuerpo, muy sencillo, con un tronco corto y tanto los miembros superiores como los inferiores muy pequeños y, a modo de falda, un faklin, que también era usado en el antiguo Egipto.

Leila pasó de largo del portal de su casa, situada en la ante-plaza. Una fuerte sensación de peligro la embotaba los sentidos, junto con la seguridad irracional de que la seguían. No en vano, de ser un fetiche original, tendría un enorme valor para los coleccionistas en arte exótico.

Continuó por la calle de San Pedro, cada vez más nerviosa, la matanza en la biblioteca, la extraña estatuilla, ese sentimiento de peligro. …

Entró en el Bar “Panorámico”, y se pidió una bebida para entrar en calor y, sobre todo, darse valor así misma.

-Un copazo de Licor 43, por favor-No hay nada como éste Licor para ver las cosas mucho más claras.--.

Y comenzó a recordar las palabras del profesor:

-Recuerda, Leila. La Arqueología tiene mucho de investigación policial. Seguramente, Sherlock Holmes hubiera sido un estupendo arqueólogo, y es muy posible que Flinders Petrie, el gran investigador de las pirámides, hubiese resultado un excelente detective. En ambos casos se deben hallar pistas, indicios inadvertidos por otros y aplicar el método deductivo. El ¡Elemental, querido Watson! Es muy válido en arqueología.

Continuará…

Son palabras de Pilar Díaz, que se reconoce fan de Tintín y Tristante. Eso sí que es un cóctel explosivo, y no el Molotov.

Y yo me planteo:

¿Por donde andará el asesino a estas alturas?

¿A la barra de qué oscuro tugurio estará acodado Mauricio?

¿Por qué Cris Marple me ha cambiado el apellido por el de Casas?

¿Se apellidará así el butanero de mi barrio?

Tantos interrogantes, tan pocas respuestas, que me temo que esto acabe dejando en mantillas a Lost…y Mila resucite en una misteriosa isla paradisíaca.

Pong (Sonido de final de capítulo inquietante ).

LINCHAMIENTO POPULAR: 1280 ALMAS

2011-02-26T13:31:00.000+01:00

Por inspirada sugerencia de Amalia, creamos una nueva sección dentro de este vuestro blog favorito (y si no es así, no digo que os equivoquéis, pero creo que no estáis en lo cierto, y, sobre todo, a ver quién tiene gónadas para decirlo, con el cacho bastón de aluminio duro que gasto) que he decidido bautizar como linchamiento popular (el que no sepa porqué, mejor que le pregunte al pobre Guillermo, que ayer recibió una buena tunda dialéctica, y porque es grandote, que si no…).

El objetivo de la misma es claro y sencillo, que tanto los que podemos acudir a las Casas Ahorcadas los días en que se comentan las obras, como los absentistas más o menos forzosos, e incluso aquellos masoquistas sin remedio que nos sigan en la distancia y quieran leerla puedan dejar aquí su opinión, de tal forma que el debate se extienda más allá de la sesión. Sí, sé que lo ideal para estos menesteres sería un foro de discusión, pero es lo que hay.

Así pues, y con motivo de las inminentes elecciones, el bueno de Nick Corey, protagonista de 1280 almas de Jim Thompson, ha decidido dejar Texas para venirse a la no menos profunda Cuencounty a hacer campaña.

¿Estáis dispuestos a concederle vuestro apoyo?

Y para que vayáis preparando hoces, guadañas y antorchas para la próxima, el 11 hablaremos de El imán y la brújula, de mi admirado padrino negro Juan Ramón Biedma.

Sed buenos y educados a la hora de opinar.

Pero que corra la sangre

Breve nota informativa para las anónimas componentes de mi club de fans: Por favor, dejad de ser lo (anónimas, of course, que lo de tener una corte de grupies es la segunda ilusión de mi vida, después de la de casarme con una mujer rica que me mantenga, y puede que hasta exista un insondable vínculo entre ambas.).

Se ha escrito un (micro) crimen (2x03):

2011-02-21T12:01:00.000+01:00

¿Qué demonios ocurrió ayer para que no hubiera microcrimen? ¿Es que Cris Marple no cumplió con sus obligaciones criminales para con la banda de negritos de Las Casas Ahorcadas? ¿Fue una oscura trama orquestada desde algún recóndito y ultrasecreto despacho del Pentágono para silenciar al grupo de insurrectos y terroristas potenciales (el Guillermo ese tiene pinta de matón, se ponga como se ponga) que coordino? ¿O es que acaso escribo estas líneas desde las antípodas, donde a estas horas todavía es domingo?

Pese a que, al menos a priori, todas estas hipótesis son igualmente verosímiles (que si Mila está muerta, y ha viajado a Túnez, ¿por qué no iba a estar yo dentro de la bolsa de algún simpático canguro?) lo cierto es que los motivos que me impidieron subir la nueva entrega son mucho más mundanos, aunque no por ello menos horripilantes:

Chan, Chan.

Chanan (música de tensión y misterio que te pasas).

TENÍA QUE ENTREGAR UN TRABAJO PARA EL PUÑETERO MÁSTER DE INVESTIGACIÓN.

Mea culpa. Mil perdones, Cristina.

Como os veo algo decepcionadillos, para que os recuperéis de tan profundo trauma existencial (y para que luego no me digan que me enrollo como las persianas), os dejo con el tercer microcapítulo de la segunda temporada de nuestra micronovela 2.0, obra de Agatha Christine, la reina del crimen de Las Casas Ahorcadas.

La noticia en primera plana del triple asesinato en una apacible capital de provincia acostumbrada al sosegado discurrir de los días, había atraído la atención de todos los medios sobre este extraño suceso.

Cuenca bullía de agitación. Los presentadores del momento, los más afamados magacines (pese a su infame contenido), llenaban no sólo los hoteles conquenses sino también los platós de televisión con toda clase de especulaciones, no exentas de morbo, que es lo que vende.

El inspector Casas, tras descolgar el teléfono, le ordenó a Sebastián que se presentara de inmediato en su despacho. El asunto se les escapaba de las manos y había que actuar con urgencia.

- ¿Se puede?

- Pasa, Sebastián, y siéntate. Tenemos que abordar la cuestión de Mauricio y su investigación del caso. ¿Qué novedades hay?

- Sigue tras la pista de la estatuilla que su contacto del Edén le proporcionó, pero aún no hay nada nuevo al respecto. Del tal Iván Salcedo, aparte de sus asiduas visitas al Club y una cuenta de Internet a nombre de Hawk69, no hay nada más.

- Pero de algún sitio tenía que salir el dinero que gastaba tan generosamente en el Edén, ¿no crees?

La confianza y camaradería entre Sergio y Sebastián se remontaba a los años de Universidad. Los dos habían cursado derecho sin saber muy bien en qué acabarían trabajando. Su pasión por la novela negra llevó a Sergio a la Academia Superior de policía. Mientras que Sebastián, tras varios años de trabajos poco satisfactorios, se dejó convencer por su amigo e ingresó él también en la Academia.

Ahora, como subinspector, trabajaba codo con codo con el responsable de su vocación policial. Pese a no estar de acuerdo en muchas cosas, era un incondicional del inspector. No sólo conocía su valía como profesional sino que no podía olvidar que había sido él quien lo rescató de aquel cuchitril en el que trabajaba como pasante de abogado.

Continuará…

PD: Estudio Psicología.

PPD: Y me llamo Vera, Sergio Vera.

PPPD: Que no, joder, que no soy el del relato.

Se ha escrito un (micro) crimen (2x02)

2011-02-13T21:58:00.000+01:00

Sorpresas te da la vida, y las hadas, deseos.

Digo esto porque hasta esta tarde todavía no sabía si la gripe de Mila (por su voz, creo que ha contraído alguna rara mutación de la cepa, para poder resucitar en el relato) iba a lograr enviarme su aportación, cuando Ana Serrano, nuestra traviesa Campanilla particular, me ha mandado el excepcional texto que os adjunto, sin que ni siquiera tuviera que coaccionarla (alguna tenía que haber, ejem, ejem).

Un texto que, amén de encantarme por las enormes posibilidades que ofrece, me ha permitido convencer telefónicamente a Mila de dejar de buscar formas de volver a la vida y ligarse a los nuevos personajes masculinos.

Muchas gracias, Ana. Y enhorabuena.

A Leila Vindel le encantaba la arqueología, y de hecho, estaba preparando su doctorado, pero llevaba una semana con un gripazo de órdago y cada vez que intentaba avanzar un poco, la fiebre o el dolor de cabeza se lo impedían.

Por ello, decidió salir a la calle y tomar un poco el aire. Una semana encerrada entre cuatro paredes, desconectada del mundo, era demasiado, de modo que fue caminando hasta el parque para tratar de despejar la mente. Acababa de sentarse en un banco cuando, alguien, por detrás suyo, le tapó los ojos.

- ¿Cómo estás, princesa? Pensé que te había ocurrido algo. Llevo días sin verte -dijo, mostrando aquella sonrisa que a ella le encantaba, aunque se negara a reconocerlo.

- Hola, Sebas. Tan Sólo he estado con gripe, y todavía lo estoy, así que procura no acercarte demasiado.

OH, -ya veo que la princesa sigue igual de cariñosa que siempre, que la gripe no te ha cambiado.

- ¿Qué tal todo, Sebas?

Aunque se negaba a aceptarlo, lo cierto es que le encantaba hablar con él. La primera vez que se vieron, fue en la comisaría de policía. Leila iba a renovar su DNI, y Sebastián Beneit estaba allí, con su uniforme y su eterna sonrisa.

- Como la gripe te desconectó del mundo- por un momento la sonrisa de Sebas se borró de su cara al recordar- no sé si sabrás que han ocurrido cosas, cosas demasiado serias y desagradables para ser una ciudad tan pequeña. La biblioteca se llenó de muertos, y esta vez, no salieron de los libros, estaban allí todo tiesos.

Leila se quedó de piedra, cuando Sebas le comentó que Mila había sido asesinada. La conocía de las tardes que pasaba por la biblioteca a buscar documentación para su doctorado. Mila siempre se mostraba atenta e interesada en la arqueología. De hecho, Leila todavía tenía algo suyo, algo que no había podido devolverle por culpa de la maldita gripe.

¡Dios mío! Se dijo Leila, pensando en la estatuilla que Mila le había dejado para que la estudiara. Y el profesor había dicho... el profesor había dicho...

- Sebas, tengo que irme a casa, otro día charlamos...

- Pero Leila, escúchame, ¿te encuentras bien? déjame acompañarte...

Mas Leila no lo oía. Leila sólo oía la voz del viejo profesor diciéndole:

- Esta estatuilla...

Continuará…

Se ha escrito un (micro) crimen (2x01)

2011-02-06T20:53:00.000+01:00

Aprovechando que la crisis se ha confabulado con el invierno para congelar las oposiciones de magisterio, toma la batuta de nuestro microcrimen mi querida amiga Marta Buendía, a la que tanto debo, y tan poco pago.

Sin embargo, como nunca pensé que nuestro proyecto llegaría a convertirse en un texto de tamaña solidez argumental, he considerado oportuno, dado el giro netamente noir que la autora imprime al relato, dotándolo del necesario equilibrio entre lirismo y realismo sucio que únicamente los textos más clásicos y añejos desprenden, dar comienzo a la segunda temporada de nuestra serie.

Pronto, por petición popular, publicaré, como si de un DVD se tratase, la primera temporada completa, sin los molestos comentarios del editor, provista de un contenido extra, incluido únicamente dentro de la versión ilimitada para masoquistas que verá la luz en esta bitácora, en forma de acertijo-escena eliminada, que espero sea de vuestro agrado.

Mas eso será el miércoles, que hoy estamos de estreno.

Y, por favor, sed buenos con los personajes, que Martita los quiere como a hijos, y pese a ser una persona especialmente educada (no en vano, estudió Educación Especial), también tiene su Mr. Hyde particular, y malditas las ganas que tengo de convertirme en el coordinador cadáver, por mucho que vista pasar a mejor vida por estos pagos.

Antes sencillo, que muerto.

Y sin novia, que descompuesto.

- Tengo al hombre perfecto para tu encargo. Un antiguo compañero, ya no ejerce, le echaron del cuerpo, pero conoce las calles, los topos, y se gana algún dinerillo proporcionándonos información. Se llama Mauricio. ¿Le llamo?- Sebastián miró al inspector dubitativo, bien sabía que no le gustaba dejar la investigación en manos de gente con pasado oscuro.

- Llámale, estoy hasta arriba de trabajo. No puedo encargarme de otro crimen pasional, o lo que coño sea este triple asesinato, y encima en una biblioteca. Joder, el mundo está lleno de pirados.

Mauricio empezó a pensar, encendió un cigarrillo y pidió un whiski. Agradecía a Sebastián estos trabajos que le daban para comer y pagar el cuchitril en el que vivía. Sebastián era un buen tipo, un buen policía, había sido su compañero de trabajo durante diez años y luego…todo a la mierda, había mandado a la mierda su vida.

Acarició un palillo, y pronunció el nombre en voz baja: Iván Salcedo, un Friky. Sabía muy bien dónde encontrar información de un tipo como aquel, debía volver al Edén, el prostíbulo más cutre de la ciudad, debía volver a ver a Sofía. Tras tanto tiempo intentando olvidarla, olvidar aquellos ojos azules, hoy el destino lo conducía de nuevo hasta ella.

- ¿Me invitas a una copa, guapo?

- Estoy buscando a Sofía.

- ¿A quién?

Mauricio recordó que en el club, Sofía era Veneno, un apodo muy bien escogido.

- ¿A Veneno? Dile que soy Mauricio.

- ¿Qué quieres, Mauricio?

- Menudo recibimiento, estás guapa. Y lo estaba, siempre lo estaba, parecía más cansada, pero puff…esos ojos seguían teniendo todos los azules que pueden caber en un mismo azul. Mauricio volvía a sentirse torpe, ante aquella diosa griega, siempre había sido torpe, siempre la había amado demasiado.

- Llevo cinco años sin verte, me han dicho de todo, hasta que has dejado la coca y juegas otra vez a los polis. Cobro por horas, y si quieres hablar tendrás que pagar.

Mauricio posó sobre la barra un billete de cincuenta que Veneno guardó delicadamente en su bota alta derecha.

El sexo fue rápido, frío. Mauricio quería besarla, acariciarla, pero ella no estaba allí, sólo su cuerpo. Desde que la conoció, ella nunca estaba allí. Encendieron un cigarrillo y lo compartieron, como en los viejos tiempos.

- ¿Qué sabes de un tal Iván Salcedo, alias Hawk69?

- Que se corre rápido y paga bien. Hace tiempo que no viene por el club, tenía trabajo, estaba detrás de una reliquia, una estatua o qué coño sé yo. Estaba obsesionado, debía tener bastante valor, un pobre diablo.

- Está muerto.

- Joder, Mauricio, ¿no me has metido en suficientes líos?, no quiero problemas, y menos con la policía.

- Sofía, yo nunca te metería en problemas, ¿me puedo quedar a dormir?

- Haz lo que quieras, yo desde luego debo dormir, mañana tengo que llevar a nuestro hijo al colegio.

Mauricio pasó la noche mirándola, era bella, era fría, nunca se había dejado amar, antes de que despertara se marchó de su piso, le dejó cien euros más, para el niño.

- Inspector, mi contacto me ha hablado de una estatua como móvil del crimen.

- Bien, Sebastián, por lo menos ya tenemos algo, investiga las viviendas de las víctimas. Por cierto, ¿por qué echaron a tu amigo del cuerpo?

Sebastián dudó un momento, sonrió, y al salir del despacho del inspector, casi en un susurro, respondió:

- Por unos ojos azules.

Continuará...

Química, zombis, y viceversa.

2011-02-05T19:12:00.000+01:00

Eran poco más de las tres y media, y me disponía a entrar en la ducha (que cada cuál, según su estómago y perversión, imagine en qué punto del proceso me encontraba) cuando escuché un frenético solo de guitarra eléctrica procedente del salón. Era mi móvil. Linkin Park, para más señas. Y Álamo. Álamo diciendo que ya me estaba esperando en el escenario del microcrimen, en la biblioteca.

Y, según el plan original, habíamos quedado a las 4 en mi casa.

(Mal) acostumbrado a la flexible concepción de la puntualidad ibérica, por no hablar de la mexicana, se me había echado el tiempo encima. Estaba sin duchar, sin afeitar, y Joe, haciendo honor a sus raíces británicas, tendría que esperarme un buen rato.

Con lo que me jode que me esperen.

Media hora después (sí, sé que llegaba tarde, no hace falta que me lo recordéis) finalmente tuvo lugar nuestro ansiado reencuentro. Conocí a Joe durante la última edición de la Hispacon, y conectamos de forma inmediata, merced a su buen hacer literario, que me había llevado a devorar sus obras antes de acudir a la convención, su calidad humana, y una invasión de ornitorrincos mutantes (ojo, que no es broma), por lo que no es de extrañar que ya hubiera ganas (nada une más que una buena invasión de ornitorrincos mutantes). Tanto es así que la hora y media larga que compartimos entre cafés, chismorreos literarios y risas antes de la presentación se me pasó tan aprisa que ni siquiera me dio tiempo a comentarle cómo había pensado estructurarla.

Ni falta que hizo. Cuando hay química entre dos personas (que uno es muy hombre, y siempre he pensado que la física es preferible dejársela a los ingenieros) los chistes, el ingenio, las puyas, surgen con naturalidad. Y Joe y yo la tuvimos. Al menos ayer tarde (no sea que su parienta vaya a ponerse celosa o algo). Discutimos acerca de lo humano, lo divino y lo redivivo, el terror y el género negro, su enviado y su penitencia, y creo que la concurrencia, negritos incluidos, disfrutaron tanto como yo. Incluso me atrevo a afirmar que Joe tampoco debió de pasarlo nada mal, porque prometió regresar para la feria del libro.

Claro, que tal vez sea por puro masoquismo.

O por el agua del grifo.

O por la novia cadáver.

Con los escritores, nunca se sabe.

El transNoir llega a las Casas Ahorcadas

2011-02-01T19:01:00.000+01:00

Llevo largo tiempo reflexionando sobre un asunto, que me preocupaba particularmente.

A ver, chaval- me decía- si Chandler te aburre y prefieres los pastiches al canon holmesiano, ¿por qué demonios te encanta el género negro? Y la conclusión a la que he llegado, tras darle más vueltas que el pensador de Rodin, ha sido que soy un gran amante del Noir, pero más aún del Transnoir, de autores como Joe Álamo.

Escritores que, siguiendo la tantas veces citada máxima de Vázquez Montalbán, conocen tan bien las reglas del género, que se pueden permitir saltárselas. Tan promiscuos y eclécticos literariamente, que prefieren hacer combinaciones a priori inverosímiles, provocando que los puristas pongan el grito en el cielo, y aquellos que tratamos de dejarnos los prejuicios en las solapas, disfrutemos ante tal despliegue de imaginación y creatividad.

Y J. E. álamo es un claro ejemplo de ello. Mientras El Enviado supone un intrincado rompecabezas narrativo en que ha de ser el lector el que, como en las películas de Tarantino, sepa dilucidar el orden en que transcurrieron los acontecimientos, ora fantásticos, ora apocalípticos, es en Penitencia, donde la negritud tiene más protagonismo, con un terrorífico asesino en serie de los que crean escuela.

Y tengo el sumo placer de anunciaros que este mismo viernes, a las 6 de la tarde, J. E. Álamo visitará Las Casas Ahorcadas, sitas en el tercer piso de la biblioteca Fermín Caballero, para presentar ambas novelas, y que, por supuesto, estáis todos invitados.

Además, al concluir el evento, la organización (osea, un servidor) en un alarde de generosidad sin parangón, invitará a un agua a todos los asistentes.

Del grifo, of course.

Se ha escrito un (micro) crimen (XII):

2011-01-30T21:04:00.000+01:00

Lo he dicho en numerosas ocasiones, pero no me cansaré de repetirlo, estoy sumamente orgulloso del ingenio y talento que atesoran mis negritos, y más si cabe en este caso, en que la entrega corre a cargo de un amigo de toda la vida, José Rubio Ortega, quien ha sabido dar un nuevo giro de tuerca a nuestra trama, abriendo un sinfín de posibilidades para los microcrímenes venideros, y siempre aporta la tan necesaria dosis de sinceridad que muchas veces se echa en falta no ya en las tertulias , sino en el mundo literario en general. Un mundo que, en no pocas ocasiones, se deja llevar por el esnobismo, la hipocresía y el qué dirán, sin atreverse a llamar a la basura por su nombre, por mucho que ésta venga firmada por García Márquez, Saint-Exupéry, o el mismísimo Kafka.

Coño, me descuido un momento, y me pongo de un belicoso y un trascendental…

No le costó mucho esfuerzo hundir su cuchillo ensangrentado en el pecho del debilitado Tomé.

Dejar testigos era un lujo que no podía permitirse.

Antes de marcharse, tras ocultar las pruebas que pudieran relacionarlo con los crímenes, dirigió una última mirada llena de rabia y ternura a Mila.

Continuará

PD: Aprovecho para hacer un llamamiento popular en favor de la proclamación oficial de Mila como “novia cadáver” del club de lectura. Tenía más pretendientes que la Hilton, oiga, y eso que no tenía hoteles….

Se ha escrito un (micro) crimen (XI)

2011-01-23T21:06:00.000+01:00

Cuando todo parecía indicar que el fin del relato estaba próximo, y que una miríada de disimulados negritos iban a lograr escaquearse como si tal cosa, llega Guillermo Muñiz, Willy Holmes, y se saca de la manga una causa, un porqué, dotando al texto de una solidez argumental de la que previamente carecía, demostrando que todavía queda cuerda para rato.

Una entrega con la que se recupera el espíritu folletinesco con que este proyecto fue concebido, con el mérito añadido de haberse fraguado en tiempos personales difíciles.

Un millón de gracias, Guillermo.

Alguien se acercaba despacio. Enfocó con la linterna, y vio tambalearse una figura patética que apenas se tenía en pie, con la cabeza ensangrentada y el horror reflejándose en sus ojos.

-¿Quién eres? ¿Qué has hecho?- a Tomé apenas le salía un hilo de voz.

-¿Qué hacías aquí? ¿También te la tirabas, como este cerdo?

No tenía fuerzas ni para discutir. Mejor sería responderle.

-No, no me la tiraba, ¡qué más quisiera! Vine para ayudarla. La quería, igual que tú, por lo que veo. Pero ella a mí no.

- Dime, ¿qué sabes? ¿Por qué lo ha hecho? ¿Qué tenía contra ella?

- Te juro que no tengo ni idea. ¿Y la otra chica? ¿Has sido tú? ¿Dónde la has llevado?

- Por favor, ayúdame a salir de aquí. Podemos aclarar esto juntos.

- Podemos, podríamos, habríamos podido. Quién sabe. No. Me caes bien, chaval…pero tú no vas a aclarar nada.

¿Continuará, José?

Se ha escrito un (micro) crimen (X):

2011-01-16T19:59:00.000+01:00

Esto es el acabóse, negritos. La crisis ha llegado hasta a las Casas Ahorcadas.

No en vano, resulta paradójico, irónico incluso, que aquí, precisamente aquí, falten negros literarios (y más en un país donde se escribe y publica mucho más que se lee).

Esta, y no otra (que sigo siendo el más lechoso de la familia Kinte, y de vacaciones, naranjas de la China) la que nos impidió continuar con el frenético ritmo semanal al que os teníamos acostumbrados, forzándonos a descansar por reyes lo que no reposamos por navidad.

Mas el momento crítico pasó, y al menos de momento, estamos de vuelta.

Y qué vuelta, señores.

BRUTAL.

Así, en mayúsculas y aparte.

No encuentro otro epíteto con que describir la impagable escabechina que Verónica Martínez ha montado en la biblioteca. Y ya era hora, oiga, que si a nadie le amarga un dulce, menos una buena ración de casquería a los aficionados al género negro. Que para besitos y arrumacos está Corín Tellado, no Poe y compañía.

Eso sí, ahora más que nunca me pregunto, ¿continuará?

La sorpresa se dibujó en los ojos de Mila, cuando el filo de la navaja se clavó en su estómago.

Ahora yacía muerta al lado de Hawk69.

Lo cierto es que lo sentía. Un poco. Después de seguir a Mila durante meses, le había cogido cariño, hasta incluso experimentar algo parecido al amor.

Pero el trabajo es el trabajo.

Aún así, pensó quedarse un recuerdo de ella. ¿Qué tal ese dedo en el que lucía aquel anillo tan espantoso, probablemente comprado en unos chinos?

En esas andaba, afanándose en cortar el dedo de Mila con la misma navaja con que la había matado, cuando Hawk69 oyó la suave voz que cantaba “tengo una muñeca vestida de azul”.

Y cuando se dispuso a buscar el origen de aquella voz, ya era demasiado tarde.

Un cuchillo se hundió en su espalda, mientras su asesino le susurraba al oído:

-Has sido muy malo. En esta biblioteca, el único que mata soy yo.

PD: Por favor, interesados en colaborar en la micronovela, rogamos se pongan en contacto con el administrador (sergioveravalencia@gmail.com).

Muchas gracias.

Fdo:

Un Blogger desesperado

Río de la Plata 5 – Mar Caribe 0

2011-01-15T18:20:00.000+01:00

Tras su p@so ayer tarde por las Casas Ahorcadas, creo que ha quedado bien claro que Carlos Salem, el pirata canalla y bonachón nacido en Buenos Aires que tras más de dos décadas acá es más español que el Fary (que en paz descanse) y el toro de Osborne, se come con patatas a Jack Sparrow y el capitán Barbosa juntos, dónde y cuando ellos quieran, y que si pudiera haría lo propio con Penélope y Keira Knightley.

Estuvo sencilla y llanamente colosal. Ingenioso, sarcástico, parlanchín… sesudo, por momentos. Incluso profundo y con un punto psicoanalítico que, o forma parte de la peculiar dotación cromosómica argentina, o el Cola-Cao gaucho lleva algún extraño aditivo potenciador del pensamiento freudiano.

Y como de tonto no tiene un pelo, y no sólo porque se lo afeite, mi maestro, consciente de que sólo faltó su presencia para que todo hubiese sido perfecto (ni siquiera tuve que hacer ningún 29A a algún negrito despistado, y luego fingir que el desdichado se había caído accidentalmente por la ventana), prometió (y he aquí un boludo con palabra) que, contra lo que aconseja la prudencia y el sentido común, dentro de poco arriará velas rumbo a Cuenca.

¡Alma cándida, Como intente remontar el Huécar….!

El capitán Salem Tele-aborda Las Casas Ahorcadas

2011-01-12T16:09:00.000+01:00

Así es, negritos. Si la memoria de la agenda no le falla, en cuyo caso me desplazaré a Madrid y le cortaré amablemente el pañuelo y lo que se tercie, pasado mañana, viernes 14 de Enero, tengo el placer de anunciar que tendremos otro de nuestros peculiares encuentros desfase en la tercera planta. En esta ocasión, recibiremos la visit@ del gran Carlos Salem, el mas temido bucanero de las letras criminales que jamás haya surcado los siete mil bares de Madrid.

En cualquier caso, antes de que a las 7 Salem se haga con el timón de la sesión, y comentemos con él su segunda obra, Matar y guardar la ropa, aprovecharemos para discutirla en petit comité, de modo que, todo aquel que luego no participe será lanzado sin más contemplaciones por la borda del Volado (y ojo, que es un tercero, hace pupa) Si, por algún casual, hay overbooking de voluntarios, arrojaremos a la mitad al club de voraces pirañas-maruja para que se despachen a gusto con ellos, contándoles lo duro que es pasar la navidad con la crisis (¡Ay, chico, con lo carísimo que está todo hoy en día, y yo con la pensión… ya me dirás que se puede hacer con quinientos euros!), describir pormenorizadamente todas y cada una de las mil y una tareas que deben hacer hoy, y, por supuesto, proclamar a voz en grito lo mucho que les gustan las novelas policíacas de Petra Delicado y lo orgullosas que están de ser castellano-manchegas.

Avisados quedáis, grumetes.

Tan negro y dulce como vuestros regalos de reyes

2011-01-06T12:11:00.000+01:00

Como ocurre con toda promesa, la mía de colgar otro cuento por reyes se ha convertido en deuda, y no queda otra que saldarla. Eso sí, en vez de agradecérselo a Sus Majestades de Oriente, soy más partidario de darle las gracias a sus camellos, que para eso fueron los que les consiguieron el incienso y la mirra.

Se trata de un texto bastante…peculiar, como ya ocurría con el que apareció junto al cadáver de Santa Claus, pues combinan personajes de Tristante y salem, por lo que, sobre todo en el caso de este último, están plagados de guiños y referencias intertextuales que, de no conocer las novelas de esos dos tipejos, a buen seguro os pasarán desapercibidos.

Así que, ya sabéis, si habéis sido malos, y los reyes no os han traído nada más que disgustos, mañana os pasáis por una librería y os hacéis con alguno de sus libros, que a buen seguro os encandilarán tanto como a mí, y si no…al menos hacen juego con el carbón que os dejaron Sus Majestades.

Yo también puedo escribir un jodido crossover literario

Para Salem, para que siga embrujándonos con su frescura y originalidad, sus novelas y su compañía.

Leía y releía los datos del sumario, pero todo seguía del revés, como esos personajes de dibujos animados a los que cogen de los pies para sacudirlos y sacarles la pasta. Sin embargo, alguna ingenua neurona de las pocas que me quedaban me decía que ese puto galimatías que era el Misterio de la Casa Aranda no era un total desconocido para mí, que alguna atrevida superviviente del neurogenocidio al que había sometido a mi cerebro, tras compartir mil y una noches con JB en vez de Sherezade , sabía algo del tema. Y tenía claro lo que debía hacer para ahuyentar al bueno de Alzheimer y acelerar el proceso de recuperación de archivos de mi viejo y malogrado disco duro.

Tenía que ir a un sex-shop.

Así es que levanté la vista del papel, guardé los folios desparramados por el escritorio en la carpeta, y me dispuse a abandonar mi triste oficina de inspector de policía venido a menos, cuando, inesperadamente, la puerta se abrió y alguien se coló tras ella, sin pedir permiso ni dar los buenos días.

Un tío de unos sesenta años mal disimulados, todo rayos uva y bisturí, que se ocultaba tras un bigote a juego con su pelo, ambos rubios cantosos, ambos de pega. Un viejo aspirante a Mortadelo, que ocultaba sus vergüenzas tras un traje blanco pero que a mí, que tengo un máster en disfraces comprados en los chinos de la esquina, no me engañó ni por asomo.

-Quiero poner una denuncia –dijo por todo saludo.

-Encantado de conocerle – respondí sentándome sobre mi mesa, pero sin hacer ningún gesto con el que invitarle a que hiciera lo propio sobre alguna de las incómodas sillas de Ikea que Jefatura había comprado para adornar mi zulo y asegurarse de que mis invitados no lo fueran por mucho tiempo.

-Quiero denunciar a este cabrón, por amenazarme e incitar a las masas al magnicidio.

Para evitar que el viejo espantapájaros siguiera disparando acusaciones y palabras grandilocuentes levanté una mano y finalmente decidí invitarle a sentarse con otro movimiento. Mi visita a la cabina del sex-shop tendría que esperar.

-A ver, como dijo Jack el Destripador, vayamos por partes- interpelé, en un intento por suavizar la situación a base de chiste prefabricado -. Quién es usted y de qué coño me habla.

-Mi nombre es…. Octavio Rincón y quería denunciar a este escritor de medio pelo por amenazar al rey e intentar asesinarlo en una novelucha de kiosko –respondió el rubio de palo mientras dejaba encima de la mesa un libro titulado Pero sigo siendo el rey, de un tal Carlos Salem.

Pero en cuanto vi el nombre del autor y le di un repaso a su indumentaria todo encajó en mi cabeza sin necesidad de pornografía.

- Yo pensaba que había dicho que el amenazado era usted- le pinché, tras haberme dado cuenta de su lapsus linguae.

El interpelado, empezó a removerse incómodo en su pequeña prisión de bricolaje sueco.

- Esto….¿he dicho eso? En realidad quería decir amenazar a su Majestad. Hasta dónde va a llegar este país, que ya no respeta ni al héroe que lo sacó de la dictadura.

Otro gesto mío interrumpió su vomitivo discurso patriótico.

-Bueno, señor…. Rincón- dije con un teatral titubeo.- Debo informarle de que este no es el lugar apropiado para este tipo de menesteres, si usted quiere poner una denuncia será mejor que vaya ahí enfrente y hable con Meléndez.

-Ya es la segunda vez que me marean en esta puta comisaría. Ustedes no saben con quién están tratando…. como esto siga así voy a llamar a una empresa mucho más eficaz que la vuestra….

Tras debatir un momento conmigo mismo decidí que sí, que el tío se lo merecía por cansino, mentiroso y gilipollas, de modo que, tras situarme a su lado mientras él seguía lloriqueando procedí a romperle la nariz con un derechazo del que habrían estado orgullosos desde el Trini hasta Roberto Esteban y el mismísimo Toni Romano.

Y mientras el sorprendido y aún más lloriqueante sesentón, que por la inercia de mi puñetazo había perdido la peluca, el bigote y miles de euros en cirugía plástica, recuperaba el aliento, sentencié:

-Esta es la propina por sus injurias, por amenazar a un inspector de policía y por intentar entorpecer a la justicia. Y en cuanto a lo de que no sabemos quién es usted, pues la verdad es que no engañaría ni a Rompetechos con ese disfraz. Porque no me ha costado nada reconocerle…es un ex-portero de fútbol metido a cantante, el patriarca de una dinastía de jode-tímpanos.

Y el renqueante viejo, desprovisto de la dignidad que su disfraz le confería, abandonó la estancia dejando un reguero de sangre que me preocupó más por el hecho de que no sabía cuanto tiempo tardarían en limpiar que por haber sido yo el causante del mismo.

El muy cabrón había intentado colármela. Pensaba que iba a lograr que empapeláramos a Salem con la excusa de que su tercera novela utilizaba como personaje a su Majestad Don Juan Carlos. Pero la verdad tras el discurso era que lo que realmente le jodía era que en su primera obra había especulado con que un par de personajes intentaban matar al puto viejo por destrozar los tangos de Gardel.

Sin embargo, se le había visto el plumero, y no tanto por mis increíbles dotes deductivas, sino porque yo mismo, que también aparecía como personaje, ya había intentado sin éxito la misma estratagema y, de inmediato, había sido bloqueada desde arriba por una mano negra. No en vano, se decía por ahí que del éxito de la novela dependía mucho más que el futuro de un escritor hispano-argentino y el de una pequeña y atrevida editorial. Que de las ventas de ese libro, que había hecho que miles de españoles recuperasen la simpatía por un estamento impuesto y caduco, dependía el futuro de la monarquía española.

No sabía qué habría de cierto en tales habladurías, pero sí me percaté de la velada amenaza del viejo, por lo que decidí poner protección a Salem por si acaso algún secuaz de “la empresa” decidía hacerse cargo del trabajo. Y crucé mentalmente los dedos para que Juanito se hubiese retirado como me prometió.

-¿Ros? Aquí Arregui. Quiero que mandes a dos policías de paisano para que vigilen la casa de Salem. … Sí, otra vez. No, ahora no es porque me apetezca pincharle el teléfono. Ah, y encárgate tú del caso Aranda que yo me voy de vacaciones. Y saluda a Lucía y María de mi parte. Hasta luego.

Y tras colgar, me dirigí presuroso a casa, donde supuse que Claudia me esperaría tras resucitar de la tumba de papel y tinta en la que el hijo puta de Salem la había metido. En ese momento, recordé cuando, hacía poco menos de un año, furioso tras enterarme de que ella era asesinada en sus libros, intenté joder al escritor. Mas, como el muy cabrón tenía agarraderas, y no pude enchironarlo, me di el placer de pasarme por su casa y romperle la nariz.

Me quedé tranquilo al saber que Ros, un inspector murciano que llevaba poco tiempo en Madrid pero que ya había demostrado su valía en el caso Médici, se encargaría del tema de los Aranda. Estaba seguro de que él sabría como resolverlo.

Y para acabar de sorprender a Claudia, para descansar y recuperar el tiempo perdido, reservé sitio en el camping nudista al que acudimos en nuestra atípica luna de miel, con la esperanza de que el viaje me ayudaría a olvidarme de escritores criminales, cantantes trasnochados y casas encantadas.

Mientras cerraba la puerta de mi despacho, no pude evitar preguntarme si sería cierto que la monarquía española dependía de Salem porque, de ser así, como solía decir mi alter ego literario, entonces podía darse por jodida

Se ha escrito un (micro) crimen (IX):

2011-01-02T22:32:00.000+01:00

Año nuevo, microcrimen nuevo.

Y qué micro, negritos, de los mejores que se han visto por estos andurriales.

Su autor, que prefiere permanecer en la cómoda tranquilidad que le proporciona el pseudoanonimato, y así mantenerse a buen resguardo de su nutrido grupo de enfervorizadas fans lanzadoras de sujetadores, es M. G. Villarrubia, amigo y compadre de curso de escritura durante la última edición de la Semana Negra de Gijón, cuya voluntariosa colaboración pone de relieve un hecho ciertamente preocupante…. ¡que nuestro micro relato se ha propagado más allá del Huécar y ya ha llegado a Cádiz!

Si es que, en el fondo, semos importantes y tó.

Mila no supo si se había armado de valor o de estupidez, cuando se encontró subiendo las escaleras. Llevaba la linterna de nuevo en mano, pero titilaba como los guiños de Algol.

La infantil canción volvió a sonar, al fondo.

Su intensidad aumentó en pocos segundos, haciendo temblar a la otrora valiente Mila, que no pudo hacer más que salir corriendo en dirección contraria al inquietante sonido.

Siguió huyendo, aunque ya ni sabía de dónde provenía el “la saqué a paseo, se me constipó…” que tanto la atemorizaba.

-Sólo quería darte una sorpresa- Dijo Hawk69, mientras los pétalos aun seguían cayendo.

Continuará …

¿Qué clase de gentuza es Mila, que ha dejado tirado al pobre Tomé, sólo por desconocer las bondades del desodorante y la cirugía plástica?

¿Cómo sabía Hawk69 dónde encontrar a su @mor platónico?

¿Cómo ha sido capaz de colarse en la biblioteca a tan altas horas de la noche?

¿Tan achuchá está la cosa, que no existe servicio de seguridad que se encargue de salvaguardar un templo del conocimiento tan valioso como nuestra querida Casa de la Cultura, de mangantes y psicópatas?

¿De dónde demonios sacó el antisocial de Hawk69 las flores? ¿Y la idea??

Un escalofriante informe de La OMS informa de que…. ¡existe una pandemia de Tristantitis!

2010-12-28T18:57:00.000+01:00

Y los únicos remedios efectivos contra el virus, son una maratón de tres días ininnterrumpidos de “Sálvame Deluxe”, o hacer un generoso donativo a nuestro club de lectura.

¿Nota usted que le hacen gracia unas gilipolleces de las que no se reiría ni el Cuñao? ¿Se sorprende descojonándose al leer este blog, o al escuchar los chistes de Jaimito Vorromeo? De ser así, no hay duda, querido lector, ha contraído el temible virus que asola la red: la Tristantitis.

Veamos cuáles son algunos de sus síntomas:

1. Si nota que al hablar utiliza expresiones tan entrañables y castizas como ¡hotia!, ¡pijo! O ¡acho!, dése por jodido. Está usted en fase Terminal, y no hay nada que hacer. Mejor llame a su cura de confianza, para que le dé la extrema unción, o le haga un exorcismo de urgencia.

2. Si se descubre entrando a diario en el blog Pandemonio de caos, mandando noticias a sus redactores, cartas a Hinderberger y poniendo comentarios; está usted para que le encierren, así que diríjase al psiquiatra más cercano, o mejor, córtese las manos, que ya lo dice el sapientísimo refranero popular: el que evita la ocasión, evita el peligro.

3. Si encima acude puntualmente a su librería más cercana para comprarse los libros de los desaprensivos de Pedro de Paz y Jerónimo Tristante, yo de usted, haría como Ramón Sampedro, que todas las criaturicas de Dios tienen derecho a morir de forma digna.

4. Si decide visitar la feria del libro de Madrid sólo por ver a esos dos, o peor aún, les invita a la de su pueblo, entonces además de padecer Tristantitis, es usted un masoquista o un gilipollas de cuidado. Hágaselo mirar.

En fin, amigos, ya saben, si no se creen preparados para el tratamiento de choque, si Jorge Javier Vázquez y Belén Esteban les dan tanto repelús como a nosotros, siempre pueden enviar sus donativos a nuestra cuenta en la Caja Rural de Cuenca, el número es el 0000000007, a la atención de Las Casas Ahorcadas.

Muchas gracias por su visita y vuelvan cuando quieran, que los donativos sólo les aseguran protección por unas horas.

PD: Si no lo hacen por su salud, les rogamos, apelando a su espíritu navideño, hagan un esfuerzo y sean generosos en sus dádivas, que tenemos cuatro tamagochis y tres pokémon Pikachu que alimentar.

Se ha escrito un (micro) crimen (VIII):

2010-12-26T22:42:00.000+01:00

Dado que los negritos jamás hemos sabido qué son eso de las vacaciones, y tampoco respetamos las fiestas de guardar, aquí seguimos, dándolo todo, llueva o truene, sea navidad o año nuevo.

Más no soy yo el que debe echarse flores y recibir las alabanzas, sino Amparo Prados, la mártir negra que se ha encargado de continuar la micronovela.

Mmm Prados, Prados, ¿de qué me suena a mí ese apellido?

¡Premio para cris Marple! Se trata de la madre biológica del último de nuestros sufridos colaboradores.

Se rumorea que, a estas alturas, participar en la novela se ha instituido en una verdadera tradición familiar, y que la próxima en hacerlo será Mrs. Landsbury, el hámster de la familia.

Hawk 69 quedó preocupado.

Continuará

¿Qué querrá hacer Hawk69 con Mila, después de ganarle cinco partidas al Pro y veinticinco al Tekken?

¿Qué clase de friky-ñoño con tendencias psicopáticas es éste Iván, que en vez de destripar perros y atropellar viejas, como todo hijo de vecino, se dedica a sacar la basura virtual?

Réquiem por un ladrón obeso

2010-12-25T13:23:00.000+01:00

Esta mañana, he amanecido antes de la cuenta, merced a un ruido procedente del salón.

Tras quitarme las legañas matinales de rigor, agarré el regalo que mis precavidos progenitores me habían entregado ayer mismo, con motivo de la celebración del vigésimo cuarto aniversario del día en que le jodí la nochebuena a mi madre viniendo al mundo (Lo siento mamá, prometo no volver a hacerlo).

Al llegar a la sala, me topé de bruces con un tipo gordo y barbado, que parecía haberse colado por la chimenea, y sin pensármelo dos veces, me dispuse a estrenar mi nuevo juguetito, por aquello del allanamiento de morada y preservar las buenas costumbres, poniendo su hasta entonces impoluto traje verde, todo perdido de sangre.

Demasiado tarde, recordé que Santa Claus sólo viste de rojo en los anuncios de coca-cola.

¡Quién les manda a mis padres regalarme una recortada de cumpleaños!

Yo no la pedí, lo juro, Señoría.

Así pues, en memoria del bueno de Santa, y todos aquellos que hacéis posible este loco loco proyecto (mis padres, Raúl, Joe, Mila, Jero, José, Peter, Guillermo, Elena, Amparo, Cris Marple, Luis, Lourdes y un largo etcétera) aquí os dejo mi humilde presente: un breve crossover, un pastiche, que escribí en honor de mi buen amigo Tristante, hace cosa de año y medio, mezclando algunos de sus personajes con los de otros autores también muy queridos para mí, que he retocado especialmente para vosotros.

Si os gusta, y sois malos, tengo alguno más, podéis pedírselo a los reyes.

Muchas gracias a todos, y ¡Felices fiestas!

Algo personal

Para Jero, escritor genial, gran persona y mejor amigo, porque el orden de los factores no altera el producto.

Era tarde, demasiado tarde, para que en Leganitos hubiera gente pendiente del panel de monitores que mostraban la sala de interrogatorios.

La gran diversidad de pantallas disponibles, hacían que el espectador se sintiera como en una suerte de reality show de los años 20, en el que existían muchas perspectivas de todo lo que allí ocurría, pero sólo podían verse en blanco y negro y sin sonido.

Un sistema, que acababa de ser implantado en numerosas comisarías de España, y volvía a poner de manifiesto uno de los muchos problemas de nuestro país: la obsesión de la administración por dar una imagen de modernidad, sin pararse antes a analizar si la nueva propuesta era algo realmente positivo, o si, como solía ocurrir, era una chapuza, un nuevo paso atrás disfrazado de avance tecnológico.

Y eso, a Chema Arregui, le tocaba muy mucho los cojones.

No podía entender porqué habían quitado los famosos espejos falsos, si eran mucho más efectivos, a pesar de que, obviamente, ya no engañaban a nadie, después de aparecer en todas las americanadas que inundaban la televisión y el cine, pero que, al menos, permitían escuchar lo que ocurría dentro de la sala, sin apabullar al interrogado con más de un poli apretándole las tuercas.

Y lo que allí podía verse, era todo un espectáculo. Mudo, pero espectáculo al fin y al cabo.

Allí estaba el nuevo, el inspector Ros, un tipo alto y espigado, de unos cuarenta años, recién llegado desde Murcia, y que, por lo que se comentaba por ahí, tenía mucho futuro en la profesión.

Como el propio Arregui había podido constatar, se trataba de un hombre peculiar, afable, firme defensor de los nuevos métodos de investigación, que había sido destinado a Madrid, tras destacar en su ciudad natal por haber conseguido esclarecer el intrincado caso del chico de la katana.

Un chaval que, de buenas a primeras, se había lanzado a dar mandobles a diestro y siniestro por la capital levantina, siguiendo un complicado patrón. Y fue él el que se dio cuenta de que, en realidad, era una venganza contra las familias de todos aquellos compañeros de colegio que le habían hecho la vida imposible durante años. Una revancha ante un claro caso de lo que los expertos llaman bullying, un anglicismo con el que se designa algo que ha venido ocurriendo en el ámbito escolar desde el principio de los tiempos, el clásico panoli centro de todas las burlas. Pero en esta ocasión, el pringao no se había olvidado del tema y ese odio había ido aumentando y solidificándose como cubitos de hielo, hasta derivar en un macabro plan de venganza que estuvo a punto de tener éxito. De hecho, sólo tres de las ocho familias que el desequilibrado adolescente había situado en su punto de mira, habían conseguido salvar la vida. Y todo había sido gracias a Ros o, como él mismo insistía en que le llamaran, Victor Ros IV.

Y es que, según le había explicado a Arregui, Ros venía de una larga estirpe de brillantes policías, iniciada a finales del siglo XIX con el bisabuelo del murciano, una especie de Sherlock Holmes a la española, que había solucionado decenas de misterios aparentemente irresolubles y hasta sobrenaturales, empleando el método hipotético-deductivo y las más avanzadas técnicas de la época.

Y ahora, el bueno de Ros, inquieto por naturaleza, había decidido que, en sus horas libres, se iba a dedicar a novelar, de la forma más amena y objetiva posible, las increíbles aventuras de su bisabuelo, para publicarlas bajo el anodino e incomprensible pseudónimo de Jerónimo Tristante, a fin de que los lectores no pudieran pensar que lo allí escrito no eran más que las fantasías de un descendiente sin blanca, deseoso de ensalzar la figura de su excelso antepasado para hacer caja .

Mientras Arregui hacía estas cavilaciones, la sala de interrogatorio se abrió, y unos oficiales arrastraron fuera al sospechoso, que parecía agotado, con la mandíbula casi desencajada y los ojos rojos de tanto llorar.

-No, por favor, no más- gritaba el esposado-. Ya he dicho todo lo que sabía.

Y tras él salió Ros diciendo:

-Vamo a terminá con er último testigo.

-¿De verdad crees que es necesario? Ya tenemos información más que suficiente para encontrar a los Medici.

-Sí, bueno. Pero éto é argo personá- y se volvió a introducir en la sala.

Instantes después, aparecieron otros dos oficiales, escoltando a un hombre enjuto y bastante viejo, que no cesaba de proclamar a voz en grito:

-¡Voy a denunciaros por abuso de autoridad! ¡Conozco a mucha gente de arriba! ¿ o es que acaso se os ha olvidado con quién estáis hablando?

Y Arregui ya no pudo oír nada más, porque el pesado anciano había sido obligado a entrar en la insonorizada sala de interrogatorios.

Entonces, Arregui, inconscientemente, volvió sus ojos al panel lleno de monitores, donde pudo apreciar como Ros ya se encontraba sentado delante de una mesa de plástico, y el recién llegado tomaba asiento al otro lado. Y en pocos segundos, la boca del murciano se despegó para iniciar el interrogatorio.

Cinco minutos después, el pobre anciano ya empezaba a presentar el mismo aspecto que todos los interrogados por Ros: mandíbula desencajada, brutales espasmos, que le hacían doblarse por la cintura, y unos enormes lagrimones surcando sus arrugadas mejillas.

Para cualquier espectador que simplemente se encontrase con ese panorama, podría parecerle que los métodos de Ros eran cercanos a la tortura o, para ser más exactos, a la tortura china, porque como su compañero ya le había explicado, se trataba de una nueva técnica basada en la risoterapia extrema, que utilizaba un sin fin de chistes y bromas que, junto al gracejo natural del murciano, lo hacían infalible.

Así es que poco extrañó a Arregui, que a los quince minutos de haber comenzado el proceso, de nuevo se abrieran las puertas de la sala y los oficiales salieran arrastrando al exánime y aún carcajeante anciano que iba canturreando entre dientes:

-Y cómo es el….y a qué dedica el tiempo libre….

Cuando el impasible inspector se dio la vuelta, se encontró, frente a frente, con el atípico interrogador, que salía triunfal y satisfecho.

-¿Y bien?

-Bueno, la verdá é que er gilipolla este, ha cantado tó lo que sabía….- dijo sonriendo irónicamente-. Esa puta cancioncilla…me traumatizó cuando todavía era un acho….

-Ya, si todavía seguía cantándola cuando salía…pero, ¿de verdad pensabas que te iba a revelar algo de utilidad?

-NO, pero era argo personá. Una venganza por ló malo’ rato’ que me hizo pasá er mú mamón- y sin más, desapareció por la puerta en dirección a la salida.

Y el siempre impávido Arregui, no pudo evitar una pequeña carcajada. Van a tener razón, pensó, este tío va a llegar muy lejos. Y si no, siempre podrá hacerse humorista.

Se ha escrito un (micro) crimen (VII)

2010-12-19T21:21:00.000+01:00

Nuestro particular séptimo de caballería, no lo comanda el coronel Custer, sino Pablo Prados, el más benjamín de nuestros colaboradores, y, sin embargo, el más desarrollado (y espero que también único) de mis vástagos ilegítimos.(del rol que conste, que en la vida real soy un santo varón)

Tomen nota, señores, todavía no ha alcanzado la mayoría de edad, y ya escribe tal que así:

No con poco esfuerzo, atinó a encender su cámara digital Olympus y hacer un par de fotos, sus pupilas, dilatadas por la oscuridad, parecieron esconderse ante los destellos del flash.

Con la respiración entrecortada y el corazón golpeando fuertemente contra su pecho se escondió detrás de lo que, tras el destello de la cámara, parecían unas estanterías…

Los pasos y aquella canción ya no se oían por el camino que había dejado atrás, sino en los pisos superiores.

Continuará

¿Qué oscuras maquinaciones habrán llevado a nuestro escalofriante psico-cantante a perdonar la vida de Mila?

¿Lo haría únicamente para que se pagase las cañas del viernes pasado?

¿Cuál será el infausto destino que aguarda a nuestra aguerrida heroína mileurista, una vez saldada la deuda?

¿Será pues nuestro anónimo asesino algún catalán pesetero que ha preferido dejarla con vida, a convidar al resto de miembros del Club a zumo de cebada?

¿Seguirá su ciberligue, navideño que es el chaval, dándole a la zambomba coreado por la potente y multiorgásmica voz de Lucía Lapiedra?

¿Estará Tomé echándole cuento al asunto, para ver si Mila hace de tripas corazón, y se anima a hacerle un boca a boca?

Quizá nunca lo sepamos, o tal vez, el domingo que viene. No lo sabrás, si no lo lees.…

TRISTANTE VIRTUALMENTE EN CUENCA

2010-12-18T21:06:00.000+01:00

Por Luis Ángel Clemente.

Una de las sesiones que, sin duda, siempre se recordará mientras se acuerden de ella los miembros que asistieron al taller de “Las Casas Ahorcadas” en el balcón colgante de la biblioteca “Fermín Caballero” de Cuenca, será la que acaeció el dieciséis de diciembre del año en curso. Sucedió allí algo fuera de lo normal. Jerónimo Tristante se sinceró con una pasmosa elocuencia o, más bien, habría que decir que se volvió del revés.

Es preciso apuntar que el día anterior los Príncipes de Asturias acababan de inaugurar el apeadero junto a uno de los márgenes de la vía del AVE por el que podrán bajarse en Cuenca viajeros de tierras lejanas. Pero la voz de Jero no llegó por medio de la alta velocidad. En verdad, todo fue más sencillo. La comunicación se inició gracias a un simple ordenador y una aplicación que trasladó su voz desde Murcia hasta Cuenca.

Al interesarse “la basca” por “El caso de la Viuda Negra”, ese que destapara hace casi siglo y medio Demóstenes López (sepulturero del Foro), Tristante se desmelenó (su voz, envuelta en un aire socarrón, aparecía entre seria y docta), y como si fuese un depurado forense relató con pelos y señales algunos envenenamientos célebres. Al poco se empalmó la hebra con Víctor Ros, con doña Clara (la esposa sufragista), con la Marquesa de la Entrada (marquesa de bragueta) y con Alfredo Blázquez; pero, también se habló de Córdoba, de Madrid, de Leningrado y de ciertos artificios literarios que el murciano confesó.

Más adelante, este profesor de Biología daba cuenta de nuevos protagonistas en otros títulos de su obra. Así narró cómo un comunista se alistó a la División Azul (“El rojo en el azul”), de cómo un poli desarraigao le pegaba al Licor 43 (“1969”), y de cómo don Armando instruyó en el arte de la ciencia forense a un malandrín del barrio de La Latina para, más tarde, convertirlo en el inspector Don Víctor Ros (“El misterio de la Casa Aranda). Y cuando transcurría algo más de una hora, concluyó diciendo que para mediados del próximo año, en la Feria del Libro de Madrid, presentará su último trabajo, una novela que desarrollará una trama alrededor del Valle de los Caídos, un asunto que a su parecer no es, ni cómo lo pintan unos, ni como lo hacen los otros. “todos sabemos que eso fue así”, dijo el escritor. Pero parecía que, a tenor del mutismo del cónclave, nadie lo sabía y, lo que es peor aún, que ninguno de los allí presentes intentó elucubrar al respecto porque, con toda seguridad, había muchas posibilidades de equivocarse. En definitiva: todo muy bien, todo muy auténtico.

Encuentro telemático con Jerónimo Tristante

2010-12-15T06:54:00.000+01:00

Pese a que, por falta de tiempo, nos hemos visto forzados a pedirle a Baltasar, el más aficionado a nuestro género de entre sus majestades de Oriente, que nos traiga a Joe Álamo en Enero, Papá Noel, menos autóctono, pero muy generoso él, nos va a brindar la oportunidad de charlar con Jerónimo Tristante, creador de Víctor Ros, trasunto español del detective consultor de Baker Street, para comentar, Skype mediante, el caso de la viuda negra, segunda entrega de la serie, que actualmente andamos leyendo.

De modo que, a ver si los negritos son buenos, y me hacen los deberes para el viernes, que si no, me chivaré a Baltasar, y os va a traer más carbón que a Antonio Molina y el abuelo de Víctor Manuel juntos.

A propósito, Mila me ha confesado estar dispuesta a tirar la casa por la ventana e invitar a beber a todo bicho viviente después de la sesión.

El que calla, o no comenta, otorga.

Se ha escrito un (micro) crimen (VI)

2010-12-12T21:13:00.000+01:00

Hoy estamos de enhorabuena, pues otro insensa… digo autor invitado, se ha ofrecido a colaborar con nuestra micronovela 2.0.

¿Quién será, será?

Tendréis que esperar a los créditos del capítulo para saberlo.

— ¡Rediós! —exclamó Tomé, agarrándose al brazo de Mila—, ¡parece que estén desollando a alguien!

Tanto Mila como Tomé sintieron entonces el repique agitado y trepidante de sus corazones en los oídos y una vocecita interna que les decía que salieran cagando leches, antes de que lo hiciera su acompañante.

— ¿Qué ha sido eso? —musitó finalmente Tomé, que No echaba a correr porque no tenía claro hacia dónde.

—El timbre de la puerta —respondió Mila, algo más serena, una vez cesó el grito.

Tenía que largarse de allí como fuera. Se desprendió de Tomé, que seguía aferrado a su brazo.

— ¡Hostia, no jodas! —Exclamó él, aliviado— ¿Y de quién fue la idea de poner un timbre así…? —se detuvo al observar la expresión de Mila.

— ¿Tú eres tonto, o qué? —Le espetó ella con expresión incrédula—. Joder, Yo sabía que los del club erais un hatajo de friquis, pero no que fuerais también unos capullos. No sé qué más me puede pasar ya.

Entonces se oyó un silbido, algo pasó rozándole la cabeza a Mila y golpeó a Tomé. Este cayó cuán largo era, y con una brecha del tamaño de una zanja en la frente.

A Mila se le cayó la linterna al suelo y se quedó a oscuras. Alguien comenzó a cantar:

Tengo una muñeca vestida de azul…,

Alguien que se acercaba a ella.

Absolutamente escalofriante, ¿no os parece?

Una muestra fehaciente de las que, a mi juicio, son las principales bazas de un relato colectivo por entregas: los continuos e inesperados giros en el argumento, y la sorprendente diversidad estilística que rezuman.

Y, en aras de no romper la sobrecogedora atmósfera que ha creado mi querido Joe Álamo, que además tuvo a bien sacarnos en su blog hace unos días, no diré nada más.

Pero vosotros sí.

Y aquí os espero.

P.D. Muchas gracias Joe, nos vemos por las casas ahorcadas después de Navidad.

¡Joe, Joe, Joe, Feliz Navidad ¡

2010-12-08T15:38:00.000+01:00

No temáis, sogamigos, como en el centro psiquiátrico desde el que tecleo me tienen terminantemente prohibido ver la televisión, y, más por fortuna que por desgracia, las infernales huestes del ejército consumista aún no han establecido en Cuenca su cuartel general (Corte Inglés creo que lo llaman, para despistar a los incautos), no pienso lobotomizaros haciendo un sentido alegato a favor del espíritu navideño, la infinita bondad de Santa Claus, ni el respeto a la homosexualidad del mariquita de su reno, colándoos de paso mensajes subliminales de Always Coca-Cola, ¡antes muerto!

Mi humilde e igualmente malévolo propósito, consiste en presentar a la sociedad criminal que suele visitar esta bitácora, a Mister álamo, Joe álamo.

Un tipo, sospechoso donde los haya, que se declara culpable, jactándose además ante el jurado de haberlos cometido con premeditación y alevosía, de ser la mente maestra que se ocultaba tras no uno, sino dos diabólicos planes para conquistar el mundo editorial.

-¡Y sin pueriles chupasangres invertidos, ni hacerme el muerto!-aseguran que vociferaba machacona e incansablemente durante el juicio.

El primero, “El enviado” (Grupo Editorial AJEC, 2007), se trata de un fascinante libro de cuentos magistralmente escrito y maquiavélica, milimétricamente planificado para atrapar al lector, de tal forma que su mente encaje las piezas que ofrecen los relatos, acabando por entretejer una incomparable y originalísima cuentovela, a medio camino entre la fantasía oscura y el terror urbano.

La segunda, por su parte, responde al contundente título de “Penitencia” (Grupo Editorial AJEC 2010), y que supone su primera, y doy fe de que además no será la última, incursión en el género que nos ocupa. No en vano, estamos ante un atípico thriller sobrenatural que bebe directamente del Noir, pero aunando elementos fantásticos y una ambientación tan oscura como “Seven”, el genial largometraje de David Fincher, e incluso pinceladas de “El Sexto Sentido”.

Ni que decir tiene, sogamigos, que el susodicho lleva tres años de condena….y los que le quedan.

Se ha escrito un (micro) crimen (V)

2010-12-05T19:55:00.000+01:00

Alcanzamos el mismo número, clavao, que los rancios secretos de Enid Blyton, pero, al contrario que en los archiconocidos tostones de la mencionada pavisosa, ¡nuestra micronovela está que arde!

A ver, deja que recuerde, tenemos a Mila tan compuesta y sin novio como siempre (aunque con posibilidad de tener más rollos que los mamarrachos de Hombres, Mujeres y Viceversa), a un algo garrulo aspirante a investigador de provincias (y a conquistador de becarias), al horrendo y ultrafricardo ciberligue de nuestra bibliotecaria favorita…. ¿pero dónde demonios se ha metido el cadáver que dio pie a esta peculiar micronovela Noir 2.0?

Ni idea, oiga.

Así pues, y tras percatarme de su sospechosa forma de actuar durante la última reunión del Club, deduje que Lourdes Gómez Romero andaba metida en el ajo, por lo que seguramente sabría más, mucho más, sobre la misteriosa e inexplicable desaparición de nuestra muerta, de modo que me decidí a poner toda la carne en el asador, y persuadirla enviando al más contundente de mis hombres de confianza, “el oso del escudo de Madrid” Muñiz, para sonsacarle todo lo que sabía.

Y creedme, sogamigos, su sensacional e hilarante declaración no os defraudará.

-¿Como que ni rastro?, pero ¿has mirado bien todos los aseos?

Siguió mirándole fijamente, mientras le señalaba con el dedo:

Y sobre todo ¿dónde estaba el que se lo había llevado?

Rápidamente, Mila empezó a temblar, y Tomé se quedó con las ganas de hacerlo (no porque fuera a ser subinspector, sino porque ¡había ligado!).

Tomé, que recordaba el caso práctico de los últimos exámenes que había suspendido, dijo:

- Empezaremos la búsqueda en los servicios de hombres.

Se escuchó un grito….

Continuará…

¿Será capaz nuestro intrépido Tomé de arrimarle las alcatracas a la inocente Mila?

¿Por qué carajo han bajado el busto de Cervantes a la zona de préstamos, pudiendo haberlo dejado limpico y en su sitio?

¿Se irá la luz, como mandan los cánones, al poco de escucharse el alarido?

¿Quién emitió el berrido si supuestamente la Casa de la Cultura estaba cerrada a cal y canto a esas horas de la noche?

¿En qué oscura e insana página porno andará metido el ciberligue de Mila mientras su Dulcinea de la Roda está en peligro mortal?

Probablemente, jamás nos enteremos ni de la mitad de las respuestas a tan enigmáticos y bizarros interrogantes, pero, con toda seguridad, la próxima entrega de nuestro microcrimen va a resultar apasionante.

¡No os la perdáis! y, por favor, echadle una soga al autor de nuestra próxima entrega dejando vuestros comentarios.

Also starring: José Luis Victoria

2010-12-03T09:20:00.000+01:00

A caballo entre Castellón y Cuenca, el fantástico y el negro ribeteado de insanas (y alarmantes) tendencias secto-conspiranoicas, así, y creo que no es moco de pavo, podríamos definir, respectivamente, a José Luis Victoria y “Los ojos del mar”, su ópera prima.

Un autor que tiene el dudoso placer de haber sido el primer insensato a quien presenté una novela, y el aún más de contarse entre mis amistades, por no hablar de que forma parte del aún reducido, si bien inquietantemente creciente, grupo de escritores preocupantemente inocentes y masoquistas que, pese a temer muy mucho mis críticas, me mandan sus manuscritos para que, y cito palabras del propio Victoria, “los crucifique” ¡Pobres criaturicas del Señor! Que Dios los perdone y tenga en su gloria por siempre, que no saben lo que hacen.

Y al incauto que me esté leyendo, por favor, le ruego encarecidamente llame a emergencias que lo de este hombre no es normal, necesita ayuda de un profesional cualificado, y yo, con lo ceñida que llevo hoy la camisa de fuerza, no me las apaño bien para marcar con el arcaico teléfono de la planta psiquiátrica desde la que tecleo. Si tan siquiera contase con botones, podría marcarlo con la nariz…como esta entrada.

Pero si, en vez de un aburrido internauta o un esquizofrénico sin medicar, se trata de un editor, profesional del que os hablaba, no vayáis a pensar mal, el que ha llegado hasta aquí, sin cerrar antes la ventana tras haberse dado cuenta de que esta no es la página sobre casas rurales en Cuenca que buscaba, no lo dudes. No te lo pienses dos veces. Ponte en contacto con José Luis, que acaba de terminarla y todavía no la ha vendido.

Luego no me vengas con lágrimas de cocodrilo, y diciendo que no te avisé.

Pedro de Paz cada día da más guerra: su última conquista, el Premio Luis Berenguer

2010-11-30T17:59:00.000+01:00

Porque soy ateo, que si no, pensaría que Dios me ha dado una pequeña colleja celestial por no escribir la hagiografía negra que había prometido. De ser así, a buen seguro que a estas horas Pedro debe andar camino de Lourdes, descalzo y con la cruz a cuestas, para que la próxima vez me dé una buena somanta de palos y le otorguen el Pulitzer o el Príncipe de Asturias. Y lo más preocupante es que me alegro mucho, de modo que, o bien lo aprecio demasiado, o soy un masoquista de lo peor y debería hacérmelo mirar.

Pues sí, sogamigos, nuestro querido autor invitado, aunque suele presentarse como señor De Paz, sigue al pie del cañón, y dando guerra. No contento con escapar, a pelo, sin tatuajes ni mariconadas, de la cárcel de Cuenca, a la cuál afirma (como si alguien se lo creyera, con las pintas de malaje que se gasta) a tener un encuentro con los miembros del club de novela negra de dicho centro (vamos, hombre, ¡a qué clase de perturbado se le ocurriría hacer un club de novela negra en una prisión? ¡Todavía no sé como escribe tan bien con la poca imaginación que tiene este fulano ¡), y con la esperadísima reedición de su ópera prima, “El hombre que mató a Durruti”, ahora va, y se calza el premio Luis Berenguer, y de paso, como el que no quiere la cosa, unos cuatro kilos de las antiguas pesetas.

Eso sí, he de desmentir públicamente, muy a pesar mío, los numerosos rumores que circulaban por la red asegurando que el galardón se lo había llevado por participar en nuestra micronovela, pues he de reconocer “que aquí semos probes y no tenemos ni pa´ pipas”, pues, en realidad, se lo han concedido por su cuarta y genial obra, “La senda Trazada”.

Un thriller que , como he tenido el privilegio de paladear en primicia primiciosa, me encuentro en disposición de adelantaros que, si bien, desde luego cuenta con el endiablado ritmo marca de la casa, y con ingredientes más que suficientes como para catalogarlo, como el propio Pedro gusta de hacer, dentro del “género urbano” que cultiva, se aleja un tanto del registro netamente criminal al que nos tiene acostumbrados, flirteando, merced a la oscuridad de la que hacen gala sus personajes, situaciones y ambientes, con el terror psicológico y angustioso de autores tan consagrados como John Kazenbach e incluso el maestro King.

Una vez llegados a este punto, Pedro, como en el fondo soy un sentimental, una persona dialogante, y un demócrata de los que ya no quedan, te doy dos opciones: Invitarte a algo por las buenas, en plan amigo generoso, o llenarme la boca de billetes de quinientos para que no dé el soplo a las fuerzas del orden, que sé de buena tinta que todavía andan tras tus pasos.

Espero tu veredicto en los comentarios….o me encargaré personalmente de que los únicos bis a bis que tengas sean con un hercúleo y libidinoso travelo llamado Manolo Comía.

Tú verás.

Se ha escrito un (micro) crimen (IV):

2010-11-28T20:26:00.000+01:00

Cuarta entrega ya de nuestra particular micronovela 2.0, y , al fin, parece que Mila empieza a despabilar un poco, y mostrar algo más de interés por el papelón que se encontró, y algo menos por el p@stelón que se había buscado.

Y como, pese a no estar muy ducha en las artes amatorias, de tonta no tiene un pelo, se ha percatado de que, o se pone manos a la obra, o tal vez alguien la cargue con el muerto, de modo que, según nos cuenta Luis Ángel Clemente en este genial capítulo, decide.bueno, ya veréis lo que decide.

Tomé al ver el nombre en la pantalla quedó sorprendido, pues llevaba más de un año en el que sólo eran teleoperadores quienes se acordaban del número de su móvil. De ahí que, tras reconocer la voz de Mila, atajara rápidamente: “En cinco minutos espérame allí”. Y no pasaban de las diez de la noche, cuando ambos ayudados por una linterna se adentraban hacia los servicios de la biblioteca con las pupilas como platos. “Aquí, en el retrete, ni rastro”, soltó el opositor al franquear la puerta.

¿Qué habrá sido del cadáver de sexo femenino?

¿Sabremos algún día quién demonios era, o permanecerá eternamente en el anonimato?

¿Lo habrá mandado al otro barrio el ciberligue de Mila, tras un certero espinillazo entre ceja y ceja?

¿Podrá Tomé sacarse la plaza de madero con la que está cayendo?

¿Habrá temita entre la becaria y el aspirante a subinspector?

¿Por qué dan tanto por culo las teleoperadoras a la hora de la siesta?

¿Seguirá chorreando sangre el busto de Cervantes, o es que acaso el asesino ha sido la mujer de la limpieza?

Esto, aquello o lo de más allá, cualquier cosa que os podáis imaginar, lo sabremos el próximo domingo, aunque, hasta entonces, vuestras sugerencias y comentarios, a ser posible firmados, serán más que bienvenidos.

Continuará…..

Veintitantos negritos, y una bailarina de lo más solicitada:

2010-11-27T20:09:00.000+01:00

Eran las 6, la hora de la presentación, y me temía lo peor, que, como en la novela de Agatha Christie que después comentamos, al final, no quedara ninguno, salvo José Ra, mi familia y el que teclea.

Cinco minutos después, empiezan a llegar los primeros incondicionales, con la ya legendaria Cris Marple a la cabeza, mi buen amigo Miguel Romero (que por cierto estuvo soberbio), Guillermo (que ejerció de Cameraman)…y así, poco a poco, el “Volado” fue llenándose de negritos…y el acto fue sobre ruedas.

José Ra estuvo grandioso. Simpático, ocurrente, emotivo, en definitiva, inspirado. Si se descuida tiene que dedicar hasta las novelas de la Reina del Crimen. Se quedó a cero, lo vendió todo, y aún quedaron tres o cuatro con ganas de más, de modo que, amén de a regresar para la feria del libro de Castilla la Mancha, se ha comprometido a mandarme los ejemplares que faltaban. Esta bailarina…está la mar de solicitada, ¡ni que se dedicara a hacer piruetas en una barra americana!

Y la tertulia que siguió…fue absolutamente antológica. Pusimos a la tía Agatha a caer de un burro, le sacamos más faltas que un tribunal de la Santa Inquisición, y, de paso, nos echamos unas cuantas risas a costa de sus estereotipados personajes ¡no se le puede pedir más a una novelita de doscientas páginas diminutas!

En resumen, fue una prueba fehaciente de que esto marcha, de que la gente responde, y el club de novela negra ha resultado todo un éxito de crítica (total, como la hago yo) y público.

Me pregunto cómo reaccionarán, cuando sean invitados por el club a pasar un idílico fin de semana en una lujosa mansión victoriana sita en una isla cerca de Devon. Y cuantos quedarán para la próxima…

Cuervos en la “ciudad del crimen”: Presentación de Réquiem por la bailarina de una caja de música

2010-11-25T16:26:00.000+01:00

José Ramón Gómez Cabezas (Ciudad Real, 1973), presidente de la prestigiosa Asociación de Amigos de la Literatura Policial Novelpol, y compadre de fechorías gangstereriles, acaba de dar, con éxito, un triple salto mortal, desde la crítica hacia la creación literaria, de la mano de la pequeña editorial toledana Ledoria.

Estamos hablando de “Réquiem por la bailarina de una caja de música”, una subyugante novela de título ciertamente hipnótico, de las que se devoran ansiosamente de tres bocados, y que destila nostalgia disfrazada de costumbrismo, sirviéndose de la intriga para retratar fielmente la hermética sociedad de una pequeña ciudad de provincias, la Ciudad Real de los “felices años 20”, con sus usos, personajes y costumbres, sus injustas condenas populares, diferencias de clase , señoritos, paletos, y muertos de hambre.

Y aprovechamos que José Ra ha tenido la amabilidad de desplazarse hasta “Las Casas Ahorcadas”, y la tremenda desfachatez de encomendar al que suscribe que se encargue de la presentación (esperamos que no sea el último), para inaugurar esta sección que hemos dado en llamar “cuervos en la ciudad del crimen”, en la que iremos dejando constancia de los encuentros literarios y presentaciones editoriales que vayamos realizando dentro del Club.

A propósito, Joe (J. E. Álamo), no trates de esconderte. No intentes abandonar el país. De nada te valdrá. Me he quedado con tu jeta y… ¡vas a ser el siguiente!

Así pues, sogamigos, José Ra , su bailarina y yo estaremos encantados de veros mañana a las 18 horas, en la biblioteca Fermín Caballero de nuestra localidad, para darnos un garbeo por la Mancha manchega de principios del Siglo XX.

¡No podéis faltar!

Se ha escrito un (micro) crimen (III)

2010-11-21T20:51:00.000+01:00

Muy a pesar nuestro, el hecho de que no lograse colgarle el muerto a nadie, literal y figuradamente hablando, nos hemos visto forzados a dejaros sin entrega de la micronovela …hasta hoy. Eso sí, os prometo sogamigos, que la espera ha merecido la pena.

Esta tercera entrega corre a cargo de mi querido amigo Pedro de Paz.

¿Qué quién es, osáis preguntar bellacos? Para saberlo tendréis que esperar a mañana…o mirarlo en la Wikipedia en un segundo.

Mas, aquí y ahora, os dejo con su alucinante aportación al proyecto. Mil gracias, amigo, de verdad.

Durante su encuentro con «Hawk69», un friki adolescente aspirante informático con espinillas hasta en el carné de identidad —hay que joderse con los cibercontactos—, Mila se mantuvo ausente. Al margen de que las majaderías que contaba el susodicho apenas despertaban su interés, no podía sacarse de la cabeza lo ocurrido en la biblioteca. Cierto era que le había dejado el marrón al del turno de mañana, pero sabía por el CSI de la tele que una de las primeras cosas que se averiguan de un cadáver es la hora de su defenestración. Todo el mundo sabría que el incidente ocurrió durante su turno. Y desde un punto de vista objetivo, resultaba harto sospechoso que hubiese abandonado el lugar sin informar del hecho, máxime cuando una de las más estrictas obligaciones de su cargo de becaria consistía en reponer los rollos de papel higiénico de los baños donde debería haberse encontrado con el percal. Había actuado de una forma imprudente. Quizá debería pedir ayuda para resolver el enigma y alejar las culpas de ella. ¿Y quién mejor para ayudarla que aquellos imbéciles del Club de Lectura, acostumbrados a lidiar con muertos, asesinatos y demás zarandajas? Sí, quizá lo mejor sería...

Noirticias de última hora: Monsieur Salem se alza con el premio París Noir a la mejor novela negra

2010-11-13T18:12:00.000+01:00

Sí, sogamigos, el padrino (forzoso) de nuestro club de lectura, el culpable de que, tras una comida durante el pasado Getafe Negro, fuésemos bautizados como “Las Casas Ahorcadas”, acaba de dar el campanazo allende los Pirineos, en la verdadera cuna del género negro, tras hacerse con el prestigioso premio París Noir por su genial “Matar y guardar la ropa”, que ya resultó merecedora hace un año del que otorga la Asociación de Amigos de la Literatura Policial Novelpol.

Estamos, no cabe duda, ante una prueba irrefutable de que, pese a lo que solía decir Astérix de los romanos, son los galos los que realmente han perdido la cordura.

Bromas aparte, la obra, mi favorita de las tres que mi maestro (literal y figuradamente) ha escrito dentro del género, es tan deliciosamente surrealista y delirante como las demás, pero, a mi juicio, destaca (y no es moco de pavo, pues Carlos se cuenta entre mi Top Four, entre mis “Cuatro Fantásticos”) por ser la más canónica, la más policiaca de todas.

Y es que, al menos al que suscribe estas líneas, se me antoja impagable, refrescante, original hasta decir basta, que la trama gire entorno a qué ocurriría si un eficaz asesino a sueldo de nombre (Juanito Pérez Pérez) y vida anodinos (divorciado , frecuente motivo de mofa y escarnio por parte de unos hijos a los que ve de uvas a peras, y en plena crisis de los cuarenta), se decide al fin por colgar la toalla, por dejar la “Empresa” para la que trabaja, y marchar con sus vástagos a un camping nudista sito en Murcia.

Un camping en el que, como mandan los cánones, nadie es lo que parece, y todo el mundo tiene algo que ocultar, donde le estarán esperando su pasado y su presente, para saldar cuentas, haciendo que una a priori apacible estancia en levante vaya a ser de todo menos aburrida, y menos aún para el lector que, entusiasmado, devorará con ansia sus más de doscientas páginas de una sola sentada.

Porque, ¡de verdad creíais que se puede dejar la “Empresa”, como el que un buen día decide renunciar a su puesto en un McDonald’s, así de buenas a primeras, sin que hacerlo tenga consecuencias?

Una lectura más que recomendable imprescindible, para entender porqué Carlos Salem está considerado como el revulsivo que el género negro patrio venía pidiendo a voces desde hace tiempo, y porqué el gran Fernando Marías afirmó que sus obras eran un género en sí mismas.

Pronto, muy pronto, sogamigos, la leeremos en este vuestro club, y además podremos comentarla de primera mano con el recién galardonado.

Enhorabuena, maestro. Ya queda menos para el Nobel.

Cantar del Mío Blog (I):

2010-11-11T22:00:00.000+01:00

Vale, esto no es Santa Gadea de Burgos, ni tampoco yo Rodrigo Díaz de Vivar, pero la primera vez que eché un vistazo a la lista de seguidores y ví tan excelsos nombres, prometo que pensé: ¡Qué buenos vasallos si tuvieran buen señor! Claro está que decir vasallos es mucho decir, pero al menos yo, por esta vez, me entiendo y sé lo que me digo.

Así pues, en entradas sucesivas, me propongo a hacer una somera presentación de sus obras (pues no me consta que hayan obrado milagro alguno, y de su vida privada sé más bien poco) para que, los más despistados, corran prestos hacia la librería más próxima a fin de hacerse con alguna de sus novelas.

Empiezo, porque fue el primero en responder a mi desesperado e-mail de socorro en pos de apoyo mediático, y porque para eso es mi padrino negro (qué coño), por Juan Ramón Biedma. Sevillano de nacimiento y semanero fervoroso donde los haya, mas no de la Virgen del Rocío sino de la cien veces más ilustre y selecta Hermandad de la Semana Negra de Gijón, hasta el momento ha publicado cinco novelas, que el gusta calificar como “thriller gótico” pero que, son realmente inclasificables. Made in Biedma. No en vano, Don Juan Ramón es famoso en el mundillo literario por ser el escritor que más personajes ha matado, degollado y mutilado, con una especial e indudablemente enfermiza predilección por curas, monjas y monaguillos, dicen que hizo un pacto con el diablo, escribir como los ángeles, a cambio de hacerlo sobre demonios. Nadie lo sabe a ciencia cierta, pero haber ganado el Hammet a la mejor novela negra escrita en español en el 2008 y tener legiones de fans quizá haga que te lo pienses dos veces antes de no comprar su última novela, la imprescindible “El humo en la botella”. Yo que tú, iría mañana mismo, no sea que vaya con quejas a su jefe.

Se ha escrito un (micro) crimen (II)

2010-11-07T22:39:00.001+01:00

Tras una semana de lo más ajetreada, que me ha impedido actualizar este vuestro blog, estamos finalmente de vuelta, para cumplir puntualmente con nuestra ineludible cita dominical con el crimen literario…para saber qué fue de Mila, y que hará con el “exquisito cadáver” que se encontró en la biblioteca donde trabaja como becaria.

La duda os la resuelve (San) Raúl Navarro Olivas, y como prometí, la entrega es mejor que su predecesora.

Os dejo con ella:

El cadáver, de sexo femenino, fue encontrado por Mila en el ladies’ room (como a ella le gustaba llamarlo). Su cuerpo yacía boca arriba junto a un busto de Cervantes de cuya nariz se desprendían gotas de sangre que caían sobre la gran mancha roja que nacía de la cabeza de la muerta. Una mancha que ya había rodeado por completo una copia de la tercera parte de la trilogía Millenium y que ahora se dirigía hacia el marca páginas con la novela “Fin” de Monteagudo que la mujer sostenía sobre su mano derecha.
Mila observaba todos aquellos detalles con estupor. Sin embargo, recordando la máxima de su adorada Amelie Nothomb («Si un invitado muere repentinamente en tu casa, sobre todo no avise a la policía. Usted será el primer sospechoso»), abandonó el baño, recogió su bolso del mostrador de préstamos, se puso su abrigo, apagó las luces de la biblioteca y cerrando las puertas de entrada tras de sí pensó que mejor sería que fuera otro, mañana, quién tuviera que dar explicaciones. Al fin y al cabo había quedado con aquel chico que conoció por Internet y no pensaba faltar a su cita por nada del mundo.

¿Quién es la muerta?

¿Cuál, el nombre del ciberligue de Mila?

¿Quién se comerá el suculento marrón de hacerse cargo de la investigación del asesinato?

¿Qué demonios tienen los bustos, que despiertan el instinto psicópata de la gente?

¿Por qué no han condenado a David Monteagudo por fraude?

Todo esto, y mucho más, lo sabremos (o no) en el próximo episodio de nuestro peculiar microserial Noir 2.0.

Por cierto, sería de lo más interesante, querido lector, que, si te apetece y tienes un segundín, comentes qué crees que pasará o te gustaría que ocurriese, a fin de dar ideas a los autores de las entregas que vendrán, y hacer que esta pequeña experiencia literaria 2.0 sea verdaderamente interactiva.

Se ha escrito un (micro) crimen (I):

2010-10-31T12:10:00.001+01:00

Inauguramos, como amenazábamos en nuestra peculiar carta de presentación, una sección semanal en la que, miembros de este vuestro selecto y psicopático club, y algún que otro invitado excelso pero igualmente desaprensivo, iremos dando vida a esta peculiar microversión del clásico “Cadáver exquisito”.

Las reglas, son sencillas: no más de 200 palabras por entrega, y que la historia avance de forma lo más coherente posible. Y para abrir la veda, la primera y peor entrega de nuestra particular micronovela. Sé optimista, de ahora en adelante, ya sólo puede mejorar….

Un último esfuerzo, se dijo. Disimula. Finge que no tienes ganas de mandarlos a la mierda. A ellos y a sus novelas negras como la mierda.

A modo de presentación

2010-10-28T12:42:00.000+02:00

¿Qué hace un tipo como yo, en un blog como éste? Y otras cuestiones pseudotrascendentales que, de no ser esclarecidas, te quitarían el sueño por los siglos de los siglos

Más de un lector insensato (pocos, que no nos conoce ni Cristo) que ande desperdiciando su valioso tiempo por estos pagos (al menos somos baratos, y eso que ni siquiera tenemos porno-patrocinadores, ni politonos sacacuartos con los que sufragar tan ambicioso proyecto), debe estar planteándose, entre otros, el interrogante con que iniciábamos esta presentación, Así pues, a modo de FAQ (Preguntas Más Frecuentes, para los que el inglés os dé vinagre) vamos a adelantarnos a vuestras sinapsis neuronales, tan curiosas y preguntonas ellas, y contestaros de forma rápida y soez.

Pero, ¿Qué demonios hago leyendo este blog?

¿Y a mí qué me cuentas? serás masoquista o algo peor. Eso sí, permíteme un consejo de amigo: acude raudo y veloz a tu médico de cabecera o a tu loquero de confianza, y háztelo mirar.

¿Y a qué clase de gente se le puede ocurrir bautizar a un club de lectura “Las Casas Ahorcadas”?

¡Seño, seño, yo, que Esta sí me la sé! Es fácil, no fue cosa de ninguna persona, sino de Carlos Salem, un ser antropomórfico con un pañuelo pirata sobre la calva y una voz que parece el cuervo Rockefeller de resaca.

¿Y por qué este look tan tétrico?

Pues porque somos un club de novela criminal, obvio, ¿no? Si fuésemos de literatura infantil, pondríamos Teletubbies y Lunis por doquier, pero como lo que nos va es lo chungo, pues nuestra imagen ha de ir acorde con nuestros gustos. A propósito, aprovecho para darle las gracias a Raúl y a su amigo (¿Roberto?) por encargarse de montar este cibertinglado. Que Dios os lo pague… que yo no tengo un duro.

¿Qué quién carajo somos?

Sencilla, también. Un grupo de veintitantos lectores de lo más variopinto, pero que tenemos en común nuestra afición por la novela criminal y pulular por esa pequeña gran metrópolis serrana que es Cuenca.

¿Que qué hacemos?

Pues qué vamos a hacer en un club de lectura, ¿jugar al mus? De todas formas, aparte de leer y comentar los libros, acudimos (foticos coming soon) a la última edición del festival Getafe Negro, vamos a hacer alguna que otra reseña, más de una presentación de novedades y a publicar una micro novela por entregas con periodicidad semanal, en esta misma página. Y otras muchas cosas que ni siquiera yo sé, porque todavía no se me han ocurrido.

Y, bueno, creo que, como carta de presentación sobra. Y el que opine lo contrario, o tenga alguna otra duda existencial sobre el club (pero sólo sobre el club, que esto no es un foro de autoayuda al que acudir para airear vuestras miserias y trapos sucios, que para eso está el Diario de Patricia), que deje un comentario. Son gratis. Y, aunque quizá lo parezca, no muerdo.